Academia de Chimpancés (con peluca)

Sor Citroen - 1967 - Director: Pedro Lazaga

Reparto:
· Gracita Morales (Hermana Tomasa)
· José Luis López Vázquez (Cuchillas)
· Rafaela Aparicio (Hermana Rafaela)
· Juanjo Menéndez

Guión: Pedro Masó y Rafael J. Salvia
Música: Antón García Abril

Es costumbre del arte alegórico elegir para su eclosión momentos de oscurantismo. No en vano tiene algo de misterio, algo de adivinanza.
Benedetto Croce, escritor (y a pesar de ello, pensador) italiano, critica la alegoría por eso mismo, por ser un vicio infantil, una distracción de la estética. Sin embargo no hay duda de que entre una realidad que se percibe (literaria, musical, cinematográfica) y aquella imagen con la que se conecta, hay una relación cercana a la del resto de símbolos entre sí (consensuados o no).
Leemos la "Comedia" y vemos que Dante es guiado por Virgilio e inspirado por Beatrice en su camino al Cielo. Luego intuimos que Dante, igual que las letras conforman su nombre, refleja a todos los hombres; Virgilio es la razón, y Beatrice la fe.
Así el alma humana alcanza la salvación, guiada por su razón e inspirada por la fe.
Que la idea sea anterior a los versos nos desconcierta y, al tiempo, nos fascina.

A veces, que el símbolo "hombres" recaiga en un indivuo concreto, no hace más que acrecentar la paradoja y reforzar el mensaje. Puede entonces, incomprensiblemente, intuirse la eficacia del método; la capacidad de multiplicar el alcance de una acción aparentemente inocua, proyectada a la eternidad, se trate (ya no importa) de la peripecia de un sueño o de una revelación.

Y todo esto porque "Sor Citroen" no sólo es esa comedia costumbrista española, con momentos agridulces, para el lucimiento de la inolvidable Gracita Morales. Es algo más. Tiene un deje burlesco, liberador, contemporáneo, que escapó sutilmente a la censura.
La hermana Tomasa (una monja, la concreción de los valores sociales y los buenos sentimientos en la mujer sumisa de la época) se enfrenta a las convenciones para conseguir pasar de la frustración a la satisfacción. Y el medio es ese coche destartalado, pero a la postre tan necesario, como Virgilio y Beatrice lo fueron para encontrar el camino. El dos caballos, evidentemente, es el símbolo fálico por antonomasia, es una tremenda polla (posiblemente de segunda mano). De este modo, la película promueve un mensaje alegórico (que caló en el subconsciente colectivo, por fortuna) que indica que la mujer (buena, honrada, protagonista) debe superar sus miedos y alcanzar la plenitud sexual. No importan las reprimendas, ni las etiquetas que la sociedad se apresurará a ponerle, debe agarrar fuerte el volante y conducir su vida.
La hipnótica música del dududuá sesentero hizo el resto.
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"Watchmen", esa maravilla creada por Alan Moore y Dave Gibbons para que los zoquetes como tú y como yo entiendan de una maldita vez las posibilidades narrativas del cómic, tiene innumerables matices por explorar.

Los problemas del Dr.Manhattan son asuntos del más alto interés patriótico, no hay duda. Hay que recomendarle seguir el consejo sabio de los profesionales...

O mejor, esperar a que Laurie demuestre que tiene un método mejor.


Cuánto daño han hecho Jotace y Telecinco a nuestra mente limpia.

No dejan de sorprenderme esas campañas que ha lanzado el "Gobierno de España", sí, toda esa publicidad institucional (que no significa gratis, precisamente), esos anuncios para retrasados que nos recuerdan que le echemos un ojo al niño pa que no meta los dedos en los enchufes. O esos que nos abroncan: ¡¡oye!! ¡¡no os droguéis!!
Me tiene en vilo cuánto habrá costado ese anuncio que, en plan madre, nos impele: ¡Desayuna!.
Tiene cojones la cosa, que el estado aconseje (los inútiles de los políticos). El estado, que está pendiente de cosas como comprar 30.000 ejemplares de la peli de Al Gore para atemorizar a los niños con el coco calentamiento global. Por cierto, a 19'33€ cada ejemplar (en el Corte Inglés a 12€)

Yo propongo nuevos spots televisivos para gastar ese dinero en enseñarnos lo básico, y así podemos seguir tranquilamente con esa idea de convertir a los jóvenes en entes sin preparación ni sentido crítico, que es lo que conviene al panfletismo electoral bipolar.

* ¡Almuerza! (¿qué es eso de no almorzar?, que llegas a la hora de comer con un vacío en el estómago que no hay quién te aguante)
* No le pegues a la gente (muy útil para esos vándalos que, por lo que sea, no se han enterado)
* Lávate bien el ojarasco (no hace falta explicar lo importante que es, aunque sin despilfarrar agua ¿eh?)
* No estudies todo a última hora (ay jovenzuelos, si no os lo dice España vosotros siempre igual)
* Cierra con llave (una cosa es ser bueno y otra ser tonto)
* Mira antes de cruzar (a izquierda y derecha)
* No escupas (que está feo)

Bonito pastoreo. Qué soviético y qué molón es todo.

rubia, por favor

como oscense que eres, que recomiendas que hagamos los que somos de Huesca pero no de Huesca capital cuando nos dicen oscenses... ¿respondemos o les decimos que eso es de oscenses capitalinos?
CHIC
No enfadaros, lo primero. Aunque tengáis motivos para ello.
Parece ser que a los de la provincia también se les llama oscenses, lo cual no deja de ser un agravio, lo sé. Habría que inventarse un gentilicio para los que compartimos provincia y somos tontos cada uno a su manera.
Es verdad que los oscenos tenemos algo de fatos, pero en este punto... no creo que sea culpa nuestra.


Cúal es el último CD que compraste???
CARDO
El último CD que me compré… buena pregunta. El último CD que pensé comprarme fue "Techari" de Ojos de Brujo. Pero al final nada.
Si no recuerdo mal fue un recopilatorio de los Rolling Stones.


Te gustan los animalillos??? Te quieren los animales?????
CARDO
Es evidente que me gustan. Que me quieran ya es otro cantar.

tienes una forma de rezar el rosario, algo rara ¿te lo habían dicho antes?

Por qué separado se escribe todo junto y todo junto se escribe separado ?
ALBERTO COLOMO
Porque los homínidos aprendemos muchas veces por oposición (y no me refiero a las oposiciones, que allí no se aprende nada).
Y bueno, la razón principal es que si pones "todojunto" y "sepa rado" en el Word te lo subraya en rojo, y a nadie le gusta que le subrayen en rojo. A nadie.


¿Por qué cuando los pinioristas hablan o escriben a propósito de un escritor lo llaman "el escritor y pensador fulanito de tal" y cuando hablan de otro profesional se le llama por su profesión a secas?

Te pongo un ejemplo por si no queda suficientemente claro: "El escritor y pensador Frank Estein Moreau ha dado una rueda de prensa blah bla blah". Mientras que "Juan Manuel Citruéñigo Citruéñigo, mamporrero, de 26 años de edad fue detenido por blah blah blah".

Te añado un dato: google encuentra 21000 resultados a la búsqueda (así entre comillas) "escritor y pensador" mientras que sólo encuentra 901 "filósofo y pensador". ¿Significa eso que piensan menos los filósofos que los escritores?
MON
Hay escritores tan malos que los castigaría en su cuarto para que pensaran. Y los castigaría junto a un filósofo, que debe de ser mucho peor. Pero imagino que no será ese el motivo.
Los periodistas, creo, desarrollan cierto complejo de inferioridad. Temo que se consideren a sí mismos escritores que no piensan, sólo acaban el texto con prisa (o para Prisa). Evidentemente, en la mayoría de los casos ese complejo está justificado porque son incapaces de escribir profesionalmente (no obviemos este detalle) sin recurrir a tópicos, coletillas y frases hechas. "Escritor y pensador" les suena bien, como las pérdidas son irreparables, la memoria histórica, el incendio pavoroso, la actualidad rabiosa, el homenaje merecido y... ejem, un largo etcétera.

Tú no vienes a jugar a voley ¿verdad?

¿qué película has visto más veces? ¿cúal es es el peor bodrio que has visto en el cine? ¿cine en V.O. o doblado? ¿sabes qué es un realizador?
LAUREL
Seguro que “Los Goonies”. La habré visto 20 veces seguro.
La peor película que he visto en el cine... es difícil de decir. Todo depende muchas veces de las expectativas. Por ejemplo, he visto películas chorras de humor bobalicón sabiendo a lo que iba y no me ha horririzado, claro que no. Sin embargo un día fui a ver una peli profunda a un cine, la acababan de quitar, entré en una al azar, "American Pie" y no me gustó. Es más una cuestión mental. Seguramente la peor que he visto, como planteamiento, era una de Mel Brooks sobre Robin Hood. Pero me reí a gusto.
Últimamente recuerdo que no me gustó nada "El laberinto del fauno". Y no quiero decir que sea mala, simplemente a mí no me gustó nada.
Versión original si puedo elegir. Pero no soy un talibán de la V.O.
Sé lo que es un realizador televisivo, pero si es algo de cine, ni idea. Todo lo que sé de roles cinematográficos (desde director a script-girl) lo aprendí en un cómic de Superlópez en el que rodaban una superproducción.


Redondo o Milla?
MEDIOCENTRO PREGUNTANDO
Sabes que planteas, apreciado amigo, un dilema que excede el ámbito del fútbol y propone una dialéctica entre arquetipos.

Personalmente me quedo con Redondo porque tiene un punto más, un extra de personalidad, un componente de arrogancia y despliegue estético mucho mayor. Milla era fantástico en el apoyo corto, en la velocidad de balón, para hacer brillar a los demás pero no está a la altura de su sucesor en ese puesto, definitivamente huérfano en el Madrid actual, como ya sabes.

El buen juego se le supone al equipo blanco

¿Qué teoría evolutiva darías como buena: darwinista, sintética, creacionista o saltacionista? ¿tal vez regresionista?
ENGARDE
Me encanta el creacionismo, todo aquello de que Dios puso los fósiles en la tierra porque era mejor crear el mundo con un pasado posible, un pasado implícito.
Pero en esto soy poco original. El darwinismo me convenció desde el primer día.
Reconozco que no sabía cuál era esa teoría sintética. Pero leyéndola un poco por encima me parece una revisión remozada de Darwin y el otro tipo del que nadie se acuerda. Bien entonces.

Los saltacionistas son la típica gente que va a días. Nunca sabes qué pensar.


¿Qué estás leyendo ahora?
* Un escritor que te impresione.
* Une escritor que no entiendas que a nadie le guste.
* Un escritor que no entiendas como a alguien le gusta.
MIDORI
Me estoy leyendo “El banquete de Severo Arcángelo” de Leopoldo Marechal. Quería haber empezado “Vagabundo en África” de Javier Reverte pero me cuesta concentrarme.
Un escritor que me impresione: actual, difícil; histórico, podría decir muchos, pero como el verbo es "impresione" diré James Joyce.
No entiendo que la gente no lea la Comedia de Dante con devoción.
No entiendo que Dan Brown venda tanto, pero imagino que tendrá que ver con la simplicidad, que en sí misma es una cualidad como otra cualquiera. No soporto a Rosa Regás. Y creo que ciertas lectoras no deberían estancarse en Lucía Etxeberría, Almudena Grandes y ese tipo de juntaletras, pero allá cada cual.
Ah, y no quemaría ningún libro, pero si se estuvieran quemando las obras completas de Paulo Coelho no podría quedarme a apagarlas, "que es que me llama mi madre".


¿Por qué en la Academia de Chimpancés todavía no se ha hablado de King Kong? ¿Es un héroe o un traidor a la especie?
LA ÚLTIMA EMPANADILLA
Los monos tienen que tener tamaño de mono, estándar, unos más grandes, otros más pequeños... pero eso de King Kong no es normal. La gente que se sube a los edificios a llamar la atención... mmm... no sé, me dan mala espina.
Y eso de raptar a la chica y tal... no, eso no son formas. No digo que sea un traidor a la especie, pero ese no es el primate modélico que se pretende, no es un buen ejemplo para la juventud.

Al final va a resultar que el tamaño sí importa

¿hay equipo nacional de curling?
ENGARDE
En España estos deportes chorras siempre acaban triunfando antes o después.
Sé que en Jaca hay un equipo de curling. Y sé que hay selección española de curling, pero debemos de ser flojitos.


¿Qué blog (que no sea el tuyo) recomendarías a un amigo?
¿Y a un enemigo?
TPM
Un blog que responde a las dos preguntas es el de Peibols (de quien, como se comentó, he tomado prestada la idea de esta jornada de preguntas y puertas abiertas).
Recomendaría, claro, los links de la derecha. Aunque creo que cada uno tiene que encontrar en la red lo que quiera encontrar. Es algo muy personal.
A mis enemigos les recomendaría que no vayan a eso de los blogs y tal, que no merece la pena. Aunque hay unos cuantos blogs por el mundo de gente detestable. Si tuviera tiempo los visitaría, para poder odiarlos.

Y con esto concluye esta edición especial de "Un viernes tonto pasa hasta en las mejores familias". No os vayáis olvidando la ropa interior por allí, que para algo os la ponéis ¿no?
Entre tos y tos me despido agradeciendo vuestra participación, a los que pensaron preguntas, a los que pensaron en pensar preguntas pero luego no, a los que lo leen y a los que os sufren luego en casa, que bastante tienen. Hasta la próxima.


¡¡¡ACTUALIZACIÓN!!!
Debido a problemas técnicos una pregunta ha llegado con retraso y se incluye fuera de programa; para deleite del personal, como si fuera un bonus track.

Cuando es un chimpancé y estudia en la Academia de Chimpancés y acaba sus estudios...
Que es mejor?
Que se busque la vida?
Que se meta en la Universidad de Orangutanes?
Tienen CEAC alguna especialidad simia?
Y CEMA?

Gracias por tu comprensión.
CHEETAH, LA MÁS MONA
Hablaba antes, estimada amiga, de que King Kong no era un buen ejemplo para la muchachada, sin embargo vos, candil en las tinieblas de toda una generación, marcaste uno de los caminos a seguir. Tuviste unos muslos que no tenía nadie en Hollywood. Lástima de la vejez que no perdona y esas modas de la depilación láser.

Partimos de un concepto discutible que es ¿debe alguien irse de la Academia? ¿no son estos unos estudios perpetuos?
Miraba a los jóvenes ayer, dialogando por las calles, caminando nerviosos en la gélida noche, y los imaginaba camino de uno de esos encuentros universitarios para intercambiar conocimientos y comentar las clases, lejos del rigor de las aulas, en un ambiente distendido, de igual a igual. ¿Realmente hay alguien que no quiera seguir estudiando?
La vida es un aprendizaje perpetuo, y esta Academia sólo puede sustituirse por otra (la afamada Universidad de la Vida).
De todos modos, si alguien quiere complementar su formación, le recomiendo las cartillas de trabajo en casa RevenidoSilver y, para los más osados, la colección de problemas RevenidoGold. Si se está dispuesto a hacer un esfuerzo económico puede adquirirse en los quioscos el DVD de pornografía educativa RevenidoPlatinum. Bajadlo por internet si queréis, ya puestos...
Pero sobre todas las cosas, no abráis la puerta a los Testigos de Jehová. Esos cabrones tienen argumentos de peso. Qué jodíos.
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En los negros abismos del Loch Ness escocés sobrevive el último descendiente de los plesiosaurios (reptil acuático del trifásico, extinguido para alivio del resto de alimañas marinas). El monstruo del lago Ness conserva las características de su familiar lejano pero, debido a que la evolución le dejó sólo ante el peligro, ha desarrollado una serie de mestizajes que le han dotado de bigotes de nutria, viscoso aislamiento de pez y un delicado gusto por el buen whisky para sobreponerse a los rigores del agua fría.

No tiene muchos amigos, debido al desarraigo que provoca su condición de ejemplar único, al acoso de los paparazzis y a que es carnívoro y, claro, con las algas no se puede hablar y al resto de animales o bañistas se los trapiña (eso con suerte, recordemos su problemilla con la perpetuación de la especie). Decide entonces hacerse el interesante, no salir, no llamar, escribir un blog y eliminarlo sin avisar a los 3 meses. Vamos, lo típico.


El monstruo del lago Ness quiere ser normal, que no le señalen, que no murmuren por las esquinas a su costa los jimenezdeloso de turno. El monstruo del lago Ness necesita que le quieran, pero no sabe cómo decirle al mundo, soy yo, estoy aquí, no soy ningún fraude; pero es inseguro, no sabe si sus aletas son demasiado cortas o su cuello demasiado largo. En el fondo es un adolescente con aspecto de antiguo que se pasa las horas muertas masturbándose con "Parque Jurásico".

Le gusta:- Las fotos borrosas
- Meter la cabeza en todo
- Coleccionar fósiles

No le gusta:
- Tener tortícolis
- Los curiosos que se arremolinan en la orilla y sólo saben decir: no veo ná ¿ande estará?
- No llevarse un porcentaje del turismo local

¿Cómo describiría yo esta semana?


Pues eso.
Menos mal que me gusta mi trabajo.
Cuando pueda descansar ya será la leche.
Cobrar ya es lo de menos, yo esto no lo hago por dinero sino por hacienda y el bien de la humanidad.
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Eternal sunshine of the spotless mind - 2004 -
Director: Michel Gondry

Reparto:
· Jim Carrey (Joel Barish)
· Kate Winslet (Clementine Kruczynski)
· Kirsten Dunst (Mary Svevo)
· Tom Wilkinson

Guión: Charlie Kaufman
Música: Jon Brion
Fotografía: Ellen Kuras

Me encantaría contar los entresijos de la película, deshilacharla, pero eso iría en contra de la sorpresa, el aliado número uno del cine, de la literatura, de los blogs, de las relaciones personales. De todos modos, esta película tiene tantas cosas de las que hablar que no hace falta que desvele más de lo necesario. Por ejemplo, hablemos del título.
La versión española espanta toda la poesía de esos versos de Alexander Pope:
¡Qué feliz es la suerte de la vestal sin tacha!
Olvidarse del mundo, por el mundo olvidada.
¡Resplandor sempiterno de la mente impecable!
Cada rezo aceptado, cada antojo vencido.

"Mente inmaculada" es la traducción que creo que utiliza la película. También me vale.
"¡Olvídate de mí!" es un título más prosaico, y junto a la cara siempre sospechosa de Jim Carrey puede producir un efecto contrario al deseado en el espectador dubitativo. No sé quién pone esos títulos pero que se muera pronto.
El caso es que Jim Carrey, en plan Truman, se despoja de sus muecas de Ace Ventura (que no seré yo, Señor, quién las critique) y se amolda al guión con verosimilitud. Kate Winslet, por su parte, se sale del mapa (sólo soy una mujer jodida que busca su paz de espíritu). Una de las parejas con menos química de la historia del celuloide consigue el efecto de una de las más bellas y extravagantes historias de amor jamás rodadas. Amor y desamor, claro, las dos caras de la misma moneda.

Entre recuerdo y recuerdo se mezcla la capacidad para transmitir, experimentar, chapotear con las imágenes de su director. La irrupción sublime de la voz de Beck, versioneando "Everybody's gonna learn sometimes". Las experiencias propias, dolorosas, como esas emboscadas que nos tiende la caprichosa memoria, la necesidad imperiosa de amar, aunque el amor casi siempre nos aboque al desastre. Un planteamiento original que nos atrapa, nos seduce, evitando la habitual vergüenza ajena.

Para lograrlo se conjura el guionista con más talento de la actualidad, Charlie Kaufman, habitual por aquí, un maestro desentrañando lo mágico y lo estúpido que subyace en todos nosotros, y presentándolo en forma de parábola, de juego, de anécdota insignificante, de acertijo. Como hablaban los profetas.
Voluntariamente extraña. Involuntariamente magistral.
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Lo explico despacio. Si yo fuera otro, si me dijeran que iba a pasar un solo día en la mente y el cuerpo de otro, imaginadlo, no me detendría ni un segundo en hacer consideraciones filosóficas, en ser miedoso, en averiguar quién coño le dio vela en el bautizo al hada madrina borracha. Sería libre ese día. Libre de los antecedentes, libre de las consecuencias.

Eso, elucubro, significa que ahora mis antecedentes y mis consecuencias me encorsetan. No digo que eso esté mal, cuidado, digo que sucede.

En "Alicia a través del espejo", Lewis Carroll nos mete en un tablero de ajedrez. Pero no un tablero convencional, sino en un tablero en el que para avanzar hay que retroceder, un mundo en el que primero se reparte el pastel y después se parte.
Ese mundo opuesto se parece un poco al mundo real, pero no es igual; del mismo modo que los sueños imitan la realidad, pero sin corsé, sin reglas, sin lógica. Más bien es una especie de Ajedrez aleatorio de Fischer, en el que al empezar los peones se alinean indiferentes igual que siempre, pero el resto de piezas se sortean, se colocan detrás a su libre albedrío, sin normas, sin antecedentes ni consecuencias. A ese juego jugamos al otro lado del espejo. Donde el rey blanco tiene el envés negro.

En un mundo sin planes escritos (sin mentiras sociales) cada partida sería única, irrepetible. Como lo sería cada día, cada segundo incluso.
Allí los enroques no serían movimientos defensivos, serían pasos adelante, valerosos, excitantes.
Ese es el encanto de nuestras carencias, la posibilidad cercana de saciarlas; el imprevisible negativo de nuestra propia razón.
Aunque visto así, yo lo veo más bien positivo.

Dejando a un lado la utilidad real que tiene un blog, que la ignoro, me gusta escribir lo que me da la gana, como habréis podido comprobar, pero con el propósito final, casi inconsciente, de despertar preguntas adormecidas en mi mente vuestras mentes. No sólo preguntas tipo: "¿se puede ser más imbécil?", sino preguntas latentes, sin signos de interrogación, como: "vaya, estoy seguro de que se equivoca, pero al menos es un punto de vista interesante, pensaré en ello".

En el fondo me encanta que la gente me haga preguntas. Hoy me propongo yo mismo tres:

PREGUNTA 1
¿Por qué hablas poco de Huesca si eres un osceno reconocido con banderola y todo?

Bueno, vivo en Huesca, trabajo en Huesca, pienso en Huesca, escribo en Huesca, mi mente perturbada es parte del folclore local se quiera o no. Pero realmente me cuesta estar al día de las cosas que pasan en mi ciudad. Y soy demasiado individualista como para preguntarle a un guardia.

PREGUNTA 2
¿Quién ha ganado el mundial de rugby?

En lo más íntimo de vuestros corazones os hacéis la pregunta. El mundial de rugby en este espacio ha sido como una visita inesperada. A unos le ha causado alegría al llegar y a otros al despedirse. Ganó Suráfrica, la gran favorita de la final. De las tres candidatas del hemisferio sur fue la única que no tuvo un mal día. Del resto recordaremos a Wilkinson, el león indomable, y a los Pumas, la selección argentina, que tuvo que conformarse con el tercer puesto después de un derroche de entrega y buen juego.

PREGUNTA 3
¿Cómo se quita el hipo?

Esta pregunta me la tuve que hacer ayer mismo cuando me dio un ataque de hipo que reaparecía cada vez que tosía. Un infierno. Ha muerto gente de hipo, no os riáis.
La responderé en una edición más del TOP.com8

8. Eructar fuerte.
Una vez me funcionó, pero es un método que sigue sin convencer a la comunidad científica internacional.

7. Aguantar la respiración
Puede ser peor el remedio que la enfermedad. Respirar es importante para mantener las funciones vitales. Tenedlo en cuenta.

6. Beber al revés
Maniobra complicada en la que se bebe en escorzo, por el lado más alejado del vaso.

5. Concentración
Dicen que esta reacción involuntaria puede controlarse, haciendo tomar el mando a la auténtica voluntad. Si piensas en el siguiente hipido que va a llegar y lo contrarrestas mentalmente con la debida fuerza, el diafragma vuelve a la normalidad.

4. Tocarse con la punta de los dedos de las manos las puntas de los dedos de los pies sin doblar las rodillas
Ojito con los crujidos de espalda. Mantenemos la postura unos segundos y el tórax se amansa.

3. Sobresalto / susto
Clásico de los clásicos. Mucho cuidado al utilizarlo con las personas sensibles o irascibles.

2. Dar 7 tragos de agua sin respirar
A mí me funciona.

1. Beso apasionado
No solamente tiene un efecto fulminante sobre el hipo, también quema calorías, sube la temperatura corporal, tonifica los músculos de la cara y es bueno pa'l pelo.


Pero yo sé que vosotros, lectores insensatos, os cuestionáis cosas mucho mejores, y quiero que aprovechéis el momento para preguntar todo aquello que siempre habéis querido preguntarme a mí, al hombre revenido que pronto todos seréis, la evolución profética del primate.
Necesito para ello hacer un plagio (consentido) de la sección de Peibols: Un jueves tonto lo tiene cualquiera, que consiste en que los lectores hacen preguntas y son respondidas obedientemente entre fotos de mastos (ya se me ocurrirá una forma de cambiar esta parte).

Tenéis hasta el miércoles a las 12 de la noche para hacer cuantas preguntas queráis, en un comentario o, si lo preferís, en:

Mira, ya ha pasado otro domingo. Hay que ver cuánto crecéis.

Me sorprendo cuando se habla de mezclar música y sexo.
¿Complementarios? Pero si son lo mismo.
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¡Tierra! - exclama el vigía, mano plana, ojos absortos, castigado sin postre en el habitáculo del mástil, trapecista con escorbuto y sin red.
Lo mismo debió exclamar el pez osado que hizo ¡hop! saltó del agua y pasó un rato en la orilla diciendo, aquí no se está mal, he inventado las vacaciones en la playa. De esa peripecia venimos nosotros, no lo olvidemos.
En el afán de ver más allá, en la osadía insensata, en las periferias de cada certeza absoluta, subyace nuestro espíritu de homo sapiens, con todo lo bueno y todo lo malo que supone.

Hoy da comienzo PERIFERIAS, lo que viene siendo un festival raro que se organiza en Huesca del viernes 19 al domingo 28. Todo un derroche de propuestas, de agitación cultuguay, de anda-mira, de sorpresas musicales, de citas ineludibles, de moderneo ecléctico. Interesante y recomendable al 100%. Visitad la web, que ellos lo explican mejor. El lema de este año: Tierra, claro.

De forma paralela otros colectivos engrandecen la ola con sus aportaciones particulares. Destaca PERIPECIAS, con una programación estupenda y un lema más acorde: Barro.
Barrizal del bueno, a eso no hay mono que se resista.

La Academia organizará por su parte un ciclo de encuentros galantes entitulado: PERINEO, añadiendo una nota intimista de folclore y pornografía bisexual a las proposiciones festivaleras.

No puedo olvidar esa currada brillante del Capitán Lillo y colaboradores, RED PERIFÉRICA 2007, con análisis, agendas, crónicas y contenidos extra, una cita diaria obligada, amiguitos, para leer sus cosas y tal.
Este año no participo yo, así que los contenidos han experimentado una ligera mejoría. El lema, también: Barro.

Viva lo distinto. Viva lo parecido. Viva la Mala Rodríguez y su voz de diamantes y gravilla.
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Dice Peibols en su comentario al post anterior que las mejores croquetas suele pensarse que son las de la madre de uno. Ese pensamiento solemne entronca con otros razonamientos complejos, como ese que afirma que el nacionalismo es una enfermedad infantil, una perversión del razonamiento bastante ingenua que nos hace pensar que nuestro padre es el más guay, nuestra madre la más mejor, nuestra patria la más chupi-lerendi. A veces puede ser verdad, pero no suele.
Esa autoafirmación, que es algo normal, lo llevan algunos cabeza-huecas al extremo, al pensar que su sangre, su estirpe, su Dios, su color son superiores. El niño ansía seguridad, el bobo también. El niño ansía sentirse elegido, los bobos se inventan su superioridad (dime de qué presumes...)

Pero yo no iba por aquí. Yo quería resaltar otro rasgo del razonamiento, el de la diversidad de opiniones. Todos conocemos las mejores croquetas del mundo (familiares excluidos). Están en el bar de la esquina, en una tasca antigua de esa ciudad en la que paramos un día por casualidad, en cualquier parte, vamos.
Dice León el Africano en los comentarios (para que veáis que me los leo) que hay un sitio en Santiago, cerca del Obradoiro, que ofrece unas croquetas buenas de cojones (sic).
Yo os propongo que digáis, por 25 pesetas cada respuesta, y sin exquisiteces de gourmet ni alaracas, lugares donde hacen "las mejores cocretas del mundo", como por ejemplo: el Emir, en la esquina de Lorente y Bretón en Zaragoza, un dos tres responda otra vez...
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La croqueta (i: croquette, f:croquette, a:kroketten) es una flor del árbol homónimo, que tras el paso por la sartén y/o freidora queda preparada para ser engullida de un bocado o dos (máximo tres) y proporciona un vórtice de sensaciones gustativas, un derroche organoléptico que nos hace uno (máximo dos) con el cosmos.

La croqueta puede tener sabor a carne, a pez o a plástico, en función de su carácter y las fases de la luna.

He vuelto de vacaciones. Me molesta la puta garganta. Me encabrona el frío, que se haga de noche cada vez más pronto. Me disgustan una larga serie de cosas de las que no me acuerdo ahora mismo.

Pero estoy que me salgo. No paguéis el rescate que ya estoy aquí, optimista perdido.

Carretera y manta. Sablazo manchego. Tembleque. Despeñaperros. Despeñamonos. Desperrado. Nocturnidad. Alevosia. Volverán los sarracenos por donde se fueron. Igual hay que ponerse de su lado. Al tiempo. Al buen tiempo. Al Andalus. Albayzin. Alhambra. Cerveza fría. Las cuevas del Sacromonte. Ocho terceras. Espera, no os vayáis. Sin cobertura. Con ciencia. Mirador de San Nicolás. Rasgueo de una guitarra cómplice. Tres de todo. Cachimba y té. Granada de mano. Traje, atardecer, ceremonia. Bien se nos vale del Papa. Jamón ibérico. Good afternoon. Carcajadas. Barra libre. Fuente de chocolate. Cuestas. Caos. Estrellas prendidas de alfileres. Lugares interconectados. Duende. Lluvia. Siesta. Interminables paseos. Lujo árabe. Pensamientos rebozados. Un día más. Y olé.
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Me voy a Granada. Porque yo lo valgo. Porque me voy de boda. Porque necesito un descanso. Porque necesito una desconexión, con carta de ajuste y todo. Veré qué se cuece por allí abajo (y si es necesario me coceré yo mismo). Pensaré un 85% menos en mi trabajo y un 96% más en mí mismo. Disfrutaré de la compañía de mis amigos. Veré la Alhambra (si permiten la entrada a animales, aunque creo que los presidentes americanos suelen entrar todos).
Lo dicho, que me voy con viento fresco. Eso sí, no vais a libraros de mí fácilmente. Como si fuera Washington Irving escribiré mi crónica heterogénea en la que, cuando pueda conectarme con el bendito 3G, os contaré lo que me dé la gana. Como vosotros estaréis de puente y no lo leeréis... una cosa por otra.

Pero antes de que os deis a la bebida y a las drogas de sintaxis os propongo una cosa.

Alguno de vosotros es dado al comentario, y eso enriquece este humilde espacio. A veces, todo hay que decirlo, os pasáis un poco: qué risa, qué bueno, qué guay... No os voy a decir lo que tenéis que comentar, Dios me libre, pero a veces esto se edulcora hasta extremos hanselygretelianos. Una locura.
Otras veces se ejerce la ironía y la crítica. La primera, os aviso, no la pillo. Así que abstenerse los del doblesentido y bienvenidos los del mediosentido.

Un lector, poco asiduo imagino, contestó a mi declaración solemne de que Dalí no era un genio, diciendo que yo estaba ciego o al menos merecía estarlo. Con todo respeto le tuve que responder de un modo benevolente explicándole que, en mi opinión, era su puta madre la que debería quedarse ciega. Un sano intercambio de opiniones.

Recibo habitualmente críticas de viva voz como: "cuentas poco de las películas" o "cuentas demasiado de las películas" o "si va de fútbol, baloncesto, rugby o el maldito deporte de turno ni me molesto en leerlo" o "escribe más sobre ti" o "escribe menos sobre ti, que esa parte es la peor" o "se te da muy bien escribir gilipolleces, no intentes ser solemne" o "queremos más animales acojonantes"... pero ¿cuánta crítica queda censurada en el desván de vuestros dedos? Abro la tribuna a opiniones, uñas afiladas, sugerencias, insultos, consejos.
La crítica es algo divertido. Desdeñarla es desdeñar el elogio también, y eso nunca.

Como se comprenderá, este blog lo leen mis compañeros de catecismo, así que se agradecería que guardarais las formas clásicas. Os recuerdo que se pueden hacer comentarios de forma anónima. Hala, ya está.
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Tengo una teoría algo freudiana que no creo que os guste. Pensaba hoy que borrar los símbolos del pasado franquista es una forma de matar al padre y evitar que se te vea el plumero.

Qué bonitas son las cazas de brujas. Si el senador McArthur levantara la cabeza...
Si quieren justicia que tiren el Escorial. Por cierto, curioso nombre, escorial.

Me hace gracia que los salvadores de turno tengan todos un abuelo republicano que luchó por la libertad. ¿Y los otros tres abuelos no? Matemáticas de preescolar: 3 menor que 1.

Venga, a ver quién es el primero que me llama facha. A mí, que lloré cuando mataron a la mamá de Bambi.
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Festen - 1998 - Director: Thomas Vinterberg

Reparto:
· Ulrich Thomsen (Christian Klingenfeldt)
· Henning Moritzen (Helge Klingenfeldt)
· Thomas Bo Larsen (Michael)
· Paprika Steen

Guión: Thomas Vinterberg y Mogens Rukov
Fotografía: Anthony Dod Mantle

En 1995, varios directores, auspiciados por Lars Von Trier, dan a conocer un documento (Voto de castidad) con el que pretenden recuperar la pureza del cine. Nace el Dogma 95. Tras el decálogo se escondía un esnobismo desbordado (hay que decirlo) y un propósito de enmienda (que prácticamente nadie, gracias a Dios, pudo cumplir, mi admirado Von Trier el primero). De todos modos, de esa búsqueda de la verdad sin trampa nace esta película inquietante, donde Vinterberg prescinde de artificios, se arma de buenas actuaciones, de un guión desconcertante, y narra una sátira brutal.

Reunidos en un caserón para celebrar el cumpleaños del patriarca, Helge, un puñado de familiares se juntan para disfrutar de una deliciosa velada donde, salvo las pequeñas rencillas de siempre, nada puede salir mal. Sin embargo el torrente de los recuerdos perdura, y nadie va a poder evitar revivir a Linda, su suicidio reciente. Están sus hermanos, Michael, maleducado y ruin, Helene, la hermana rebelde, y Christian, a quien corresponde decir unas palabras en honor de su hermana, clin-clin-clin, golpea la copa con la cucharilla (todo normal), empieza su discurso y destroza la porcelana de esa falsa calma.

Tragicomedia de sobreentendidos y sospechas. Los fantasmas del pasado sembrando el pánico en la hipocresía de los Klingenfeldt, una familia de la alta burguesía danesa, condenada al silencio, a los secretos terribles, a la locura. ¿Miente Christian? ¿qué es más terrible, su mentira o la insoportable posibilidad de que diga la verdad? La convicción en el rostro de Ulrich Thomsen es el sello (descarnado dogma) de esta película nada complaciente.
Una fiesta claustrofóbica en la que los brindis se suceden, las escenas se multiplican con simetría kafkiana, y se avanza irónicamente, despacio, por la senda de lo trágico, sin prisa, cámara al hombro.
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Te desnudé lo más despacio que me permitieron las manos, cada segundo que pasaba más tuyas que mías. Te miraba, te hacía rodar sobre las sábanas más afortunadas de la aldea. Todavía con los pantalones puestos, al otro lado del espejo, recorría el serpenteo de tu cuerpo desnudo, mirándolo, memorizándolo por si en adelante se negaba a volver igual de entregado y radiante. De entre toda una multitud que te desea, te espía, te recuerda, te busca, sólo yo veía el esplendor intacto de tu piel azul.

Pitufamos la otra noche como no sabía que pudiera hacerse.

En todo el fin de semana me he bebido una sola Coca-Cola. Es todo un logro, no os creáis, de lunes a viernes de la semana pasada me bebí 3 latas diarias. Estoy enganchado a esa mierda.
Mi propósito es reducir la dosis. Al menos hasta que me vaya el jueves de Acueducto de Segovia a esa ciudad que tiene nombre de fruta, de arma, de canción. Entonces alguna Coca-Cola tendré que beberme, por imperativos de lo que viene siendo el tema del cubata.

Mi fase de desintoxicación coincide con este finde atipico en el que hay algo de letargo (o acción interior) que creo que me ha fortalecido. Ya saldré mañana a correr si hace falta. Hoy no. Hoy levitaré y lo evitaré.

Pero mientras mi estrés se volatiliza he disfrutado de unos pintorescos cuartos de final del mundial de rugby, donde Argentina y Sudáfrica han cumplido, pero el temido poder oceánico de Australia y Nueva Zelanda sucumbió ayer a la tradición europea de Francia e Inglaterra. Lo siento, lector desprevenido, la primera foto era una trampa, era una dulce artimaña para que leyeras hasta aquí, para que te preguntaras ¿son algo extraordinario los cuartos de final del mundial de rugby? ¿eso se vota como en Eurovisión?.

Bien, una vez producida la estampida prosigo.

Inglaterra - 12 - Australia - 10 -
Volvió el talento de Wilkinson, ese apertura que lo hace todo bien, mariscal de campo, alma mater y anotador insaciable. Cierto que Australia perdonó. Fue el retorno de los campeones del mundo, de su orgullo perdido.




Francia - 20 - Nueva Zelanda - 18 -
No es sencillo ganar un mundial. Se puede tener el mejor equipo, haber arrasado en la primera fase, pero son muchos días, mucha presión, mucho tiempo fuera de casa, la ansiedad de estar ya en esa final maldita. Y volvió a pasar. Francia resucito en Cardiff. No es la Francia de antaño, con ese regusto especial de juego creativo. Pero tuvo fe.
Bueno, fe y un avant descarado en el ensayo de la victoria.


Argentina - 19 - Escocia - 13 -
Histórica clasificación a semifinales de los argentinos. Un equipo que aturde ya desde los himnos. Lo reconozco, voy con los Pumas. Y después de tener una buena ventaja hubo que sufrir. Ahora, después de la eliminación de los dos grandes favoritos nada impide soñar.



Tendremos la final ya definida el domingo. Y mi domingo, ya definido, llega a su final. Siempre que pasa igual sucede lo mismo.
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Me despierto saludablemente empalmadísimo. Haciendo inventario legañoso me encuentro también un incómodo dolor de cabeza. Intento mantener la compostura y el sentido crítico: puede deberse a las cuatro Voll-damm que me insuflé ayer o a la semana de trabajo contrarreloj. Quiero creer que es lo segundo. Regularizo existencias y sonrío porque hoy descanso.

Levanto la persiana y pienso, hay niebla. Luego resulta que no, que son los cristales que están sucios.
¿De verdad puso ayer el Señor Eppppp! a Camarón de la Isla en el Cubitos o lo he soñado?
Creo que esto sí es verdad, no es ningún defecto óptico, ninguna alucinación auditiva.

Susanita (de Mafalda) decía en una tira: "amo a la humanidad, lo que me revienta es la gente". Sabias palabras. No sé por qué las recuerdo ahora, ¿será porque me estoy volviendo un poco asocial?. No, no puede ser eso. Si ayer, con todo ese agotamiento entre las células, con la región cerebral de la mala virgen llena de asteriscos, pude hablar con la gente y ser uno más (dentro de lo posible).

Mi compadre Perkins me contó que ya estaba preparándose para empezar a fabricar cerveza y sacarla al mercado cuando llegue el alza de los precios y todo valga como en Salou. Con Peibols
hablamos de las cosas importantes de la vida (hubo foto) y aluego comentamos eso. Mi amigo Xaji , mitad sabio mitad gañán, nos contó una historia muy buena sobre integración étnica.

Y para la incrédula: sí, soy yo. ¿Sorprendida?

El caso es que ya he perdido un rato mañanero, que era lo que se pretendía. Voy a ver cómo ocupo el resto del día. Empezaré a tocarme por los pies.

En mi trabajo me encuentro muchas veces con esto...



...pero bueno, imagino que yo también seré irritante, irrisorio, y todas las cosas que empiezan por irri, para otro listillo como yo. Que se aguante.

Actualización:
Guillermo aporta en un comentario el link a la versión en español.

Los homínidos, primates venidos a más (o a menos, que de todo hay) somos dignos de estudio. Nos estudian los pájaros (por aburrimiento), nos estudian los peces (desde observatorios camuflados que nosotros llamamos peceras y ellos también). Somos tan extravagantes que incluso nos estudiamos a nosotros mismos.

Reproduzco un enlace que me envió Mon, mitad sabio, mitad mon-o.

Si leemos la noticia vemos que un grupo de investigadores británicos asentado en Guinea ha observado el intercambio galante entre machos y hembras, entre homínidos como nosotros. Ellos roban fruta para ofrecérsela a ellas, obteniendo así "atenciones".

Llevaba tiempo queriendo hablar de la seducción. Pero no sólo de la seducción sexual. La seducción es un concepto más amplio, presente en cada lance de la vida, desde una entrevista de trabajo hasta la complicidad del carnicero. Se entiende ¿no?
Evidentemente la seducción con fines afectivos o placenteros es el paradigma, y en ella me detendré brevemente hoy. Mañana ya veremos si escribo algo interesante.

El caso es que cuando hablo con gente del tema siempre aparece el mismo concepto. El trueque. Tú me das algo, yo te doy algo. La gran seducción se juega en el terreno de las promesas, de las expectativas, de la insinuación, del misterio. Pero hay otra seducción totalmente primaria que se basa en otros intercambios más explícitos, como los de los chimpancés de la noticia. Todos conocemos el caso ¿verdad? (al pasar la barca / me dijo el barquero / las niñas bonitas / no pagan dinero...)

Aunque esta no es la única actitud seductiva neanderthal. Hay dos más. Llamar la atención (subirse a un árbol, tirar piedras, tirar del pelo... perfeccionada en el parvulario y todavía vigente entre individuos adultos) y la otra, más sibilina, es la crítica, el desprestigio del prójimo.
De la primera no hace falta que diga nada. Es de sobra conocida. La segunda es tan habitual que a veces me escandaliza. Se basa en dos criterios:
- la coincidencia de enemigos (que une mucho)
- la revalorización propia

Se sabe que quien critica a los demás, indirectamente, se alaba a sí mismo. Y el método se usa, ya lo creo. Constantemente. Porque uno mismo siempre gana en las comparaciones y en la hipermetropía de los demás. Y si hay que mentir, se miente. Y si hay que subirse al árbol, nos subimos. Y si hay que robar fruta, no pasa nada.

¿Me equivoco?

Siu lam juk kau - 2001 - Director: Stephen Chow

Reparto:
· Stephen Chow (Sing)
· Man Tat Ng ("Pierna de Oro" Fung)
· Yin Tse (Hung)
· Vicki Zhao

Guión: Stephen Chow y Kan-Cheung Tsang
Fotografía: Pak-huen Kwen y Ting Wo Kwong
Música: Raymond Wong

El cine de género crea de vez en cuando extraños híbridos. Está el cine deportivo, de hazañas más o menos previsibles. Está el cine de chinos, con su humor peculiar y sus tallarines con hostias y gambas. Luego llega un cerebro batidora como el del maestro Stephen Chow y planta sus huevos amarillentos encima de la mesa (porque hay que reconocerle el valor) y concibe esta película, carne de videoclub, predestinada al culto minoritario, hilarante y formidable (que son palabras y películas que ya no se llevan, como los chinitos de la suerte, pero no por ello pierden su valor).

Si no tenemos sueños en esta vida pareceremos un pescado salado, dice Sing. Y es lo que tienen los subtítulos de una película en cantonés, que te los crees. Aún diría más, los subtítulos son completamente prescindibles, esta película puede entenderse perfectamente sin traducción. La esencia, como las grandes obras de arte, se aprecia a un nivel visual e irracional. Grandes efectos especiales, trabajada escenografía y un toque autoparódico único, homenajeando a Bruce Lee, a las acrobacias de "Matrix", a los excesos del anime japonés.

Oliver y Benji son la primera gran referencia, indudablemente. Pero la historia no es tan simple, hablamos de mezclas: fútbol y kung-fu, no sólo de partidos hipebólicos. Bueno, rectifico, la historia sí es simple, precisamente porque no debe distraernos demasiado. Fung "Pierna de oro", patético personaje que arrastra el peso de un gran error del pasado, se enfrenta a Hung, el culpable, el malo maloso, el que nos facilita ese maniqueísmo tan necesario para que ni nos despistemos ni nos confundamos. Porque ninguna de sus miserias, autoafirmaciones o vanidades, importa. El protagonista es ese monje shaolin que pasaba por allí, el que no se rinde, el limpiabotas que no tiene nada que perder. El kung-fu es un arte de espiritus indomables.

Espíritus viciados contra espíritus libres. Todos en el campo de juego, que es la vida. El verdadero fútbol es una batalla. Rivales golpeando con llaves inglesas (momentos tronchantes), fairplay discutible, caos elegante, goles justicieros.

Nota al pie: el amor es una de las grandes cosas de la vida, por supuesto, pero la historia paralela con la chica no se entiende mucho. Quizás por saturación. Si la peli tiene kung-fu y fútbol, pa qué más.