Academia de Chimpancés (con peluca)

"Cierta vez me preguntaron a mí qué cuadro prefería, y yo pensé que se referían a telas o a óleos y les expliqué que, como no veía bien, la pintura no me interesaba demasiado. Pero parece que no: se referían al cuadro de fútbol. Entonces yo les dije que no sabía absolutamente nada de fútbol, y ellos me dijeron que ya que estábamos en ese barrio de Boedo y San Juan, yo tenía que decir que era de San Lorenzo de Almagro. Yo aprendí de memoria esa contestación, siempre decía que era de San Lorenzo, para no ofender a mis compañeros.
Pero pronto noté que San Lorenzo de Almagro casi nunca ganaba. Entonces hablé con ellos, y me dijeron que no, que el hecho de ganar o perder era secundario (en lo que tenían razón), pero que San Lorenzo era el cuadro más científico de todos. Eso me dijeron, sí.
Se ve que no sabían ganar, pero lo hacían metódicamente".




El de la foto es el gran Isidro Lángara (17 goles en 12 partidos con la selección española, exiliado tras la guerra civil e ídolo de San Lorenzo)
Cuando el fútbol era un juego de hombres con pelos en los huevos.
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Un caballero medieval con armadura en moto.
Un submarino lanzando un torpedo.
Un tren que se acerca y va a arrollarnos.
Un cortapizzas chungo.
Una sartén con tapa.
La maraca casera de un herrero.
Un prototipo nuevo de peonza.
Una granada de mano antigua.
La llave de paso del gas.
Una cafetera vista desde arriba.
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¿Tú crees que a Claudia Schiffer le gusta la playa?

- Hombre, a mí me parece que sí.
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Ni Disney se libra de la sordidez del planteamiento de algunos cuentos. Parece que al mono estándar se le va un poco la mano cuando quiere mandar mensajes moralistas a los jovenzuelos incautos. Es por esa tonelada de mala leche que acumulamos bajo las uñas. Seguro que es eso.

Pero los cuentos que nosotros contamos (con sus asesinatos, envenenamientos, besos furtivos, enanos de inquietante vocación trabajadora, lobos feroces y leñadores justicieros) son la versión light de las historias auténticas. ¿Queréis un ejemplo? Vamos con Caperucita Roja.

El cuentista más perro de todos, Perrault, escribió un librillo, "Los cuentos de la madre Oca", en el año mil seiscientos y mucho (va, qué os importa el año si no estabais). En ese libro se inventa o recoge de la tradición oral (no hay tradición oral como la de Francia) cuentos como "El gato con botas", "Cenicienta", "Pulgarcito", "La bella durmiente" o el celebérrimo "Hostal Royal Manzanares".
También narra la historia de Caperucita Roja y sus movidas.

En su versión de la anécdota, Caperucita sale con una torta y un tarro de mantequilla para visitar a su abuelita enferma. Cruza el bosque y se encuentra con un lobo. El lobo no se atreve a comérsela porque andan por allí los leñadores y si le pillan le miden el lomo y hacen una alfombra. La niña, que es una pánfila, se olvida del consejo de su madre de no hablar con desconocidos y le casca su plan de viaje, la dirección de la abuela, su número de cuenta, su contraseña... todo.

El lobo toma un atajo, llega primero y no tiene miramientos, se zampa a la abuelita enferma y débil. Pero guarda un poco de hambre para el plato fuerte, que viene cocinándose por el camino, recogiendo bellotas y flores, persiguiendo ardillas.

Llega la niña a la casa y la película cambia un poco de la que nosotros conocemos.
El lobo, disimulando el vozarrón y la risilla de cabronazo, le dice a la niña: "Deja la torta y el tarrito de mantequilla en la repisa y ven a acostarte conmigo".
El cuento sigue: "Caperucita Roja se desviste y se mete a la cama y quedó muy asombrada al ver la forma de su abuela en camisa de dormir". ¿Se lo estaba buscando o no esa niña?.

"La semana que viene voy al oculista, abuela"

Empieza entonces el tira y afloja de los brazos, las piernas, las orejas, los ojos y los dientes. "¡¡Son para comerte mejor!!".
"Y diciendo estas palabras, este lobo malo se abalanzó sobre Caperucita Roja y se la comió”. Fin del cuento. Se la comió, punto. Nada de resurrecciones ni de rescates imposibles de la tripa del bicho. La mató y a otra cosa.

Queda la coda, la moraleja, que dice textualmente:
"Aquí vemos que la adolescencia,
en especial las señoritas,
bien hechas, amables y bonitas
no deben a cualquiera oír con complacencia,
y no resulta causa de extrañeza
ver que muchas del lobo son la presa.
Y digo el lobo, pues bajo su envoltura
no todos son de igual calaña:
Los hay con no poca maña,
silenciosos, sin odio ni amargura,
que en secreto, pacientes, con dulzura
van a la siga de las damiselas
hasta las casas y en las callejuelas;
más, bien sabemos que los zalameros
entre todos los lobos ¡ay! son los más fieros".

Toma ya. No seas ingenua que se te cepillan, chata.

¿Sorprendidos?. Normal, como vosotros estabais acostumbrados a la versión con final feliz, a la versión maquillada... pues tenéis que saber que Perrault, el escritor ladrador, también maquilló la historia popular.
En ella, ojo al dato, el lobo guarda un trozo del cadáver de la abuela y se lo da de merendar a la niña, que no sabe la procedencia de la carne, ni sabe que ese vino tinto es sangre de la alianza nueva y eterna, de su santa abuelita. Duro ¿eh?.

Al final el lobo convence a la niña de que se desnude y se meta en la cama, pero en el último momento la niña se siente mal y sale de casa un momento con el viejo truco de decir que se está cagando, se libra de las ataduras y escapa.
Esta historia acaba bien. Salvo por lo del canibalismo y el susto, claro.
Os paso el enlace a esta versión ancestral (por cierto, inmenso blog).

Espero que hayáis aprendido la lección, jovencitas.
Cuidado con los lobos.
De los monos nadie ha dicho nunca nada malo.
Así que venid, acercaos un poco más, que os cuento otro cuento.
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Todo es mejor con burbujas de plástico. Eso es asín. Verdad universal. Mandamiento resumen de toda la doctrina deportiva de la Academia.

Por ejemplo el fútbol. Atención a este interesante experimento en el que se introducen un par de leves variaciones al reglamento balompédico. Yo me he carcajeado de felicidad. ¿Podéis creer que han conseguido mejorar lo inmejorable?
El primer minuto del vídeo es relleno, gente hablando en sajón antiguo. Lo bueno empieza a partir del 1:14. Lo anterior era corteza, aquí empieza el chóped.



Hostias como panes de tres moños. Juego viril, deportividad y mucha emoción. Antes estas cosas las hacían los japoneses, ahora se hace en el Viejo Continente.
Esta es la Europa que hay que tomar como ejemplo. Nada de admirar a los caóticos pueblos del sur, admiremos el I+D escandinavo.
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Parece de cajón.
Si dos mensajes funcionan de forma aislada, al juntarlos también funcionarán.
Aún diría más, al juntarlos cada uno de ellos reforzará positivamente al de al lado y así se conseguirá que el todo sea superior a sus partes.

Pero el ecosistema de las ideas, en ocasiones, no funciona de manera sencilla. Guarda recovecos y trampas. Ilogismos.
Por ejemplo:


El mensaje se distorsiona.

Aunque yo me pregunto: ¿de verdad queremos tranquilidad y que las profesionales autónomas del amor se marchen? ¿no hay en la confusión algo de lapsus, algo de rebelión inconsciente?.
Psicoanálisis de balcón.
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La pantera negra es una variación oscura del leopardo o, como dice ella, el leopardo es una pantera clara. Las panteras rosas no son ni una cosa ni la otra, como el tigretón, vienen de otra rama de la familia de los felinos (la bollería industrial). Sus progenitores no son negros, así que se intuye una anomalía en la melanina, chamusquina genética.
Es un felino apreciado y temido por su extraordinaria belleza, curvilínea, elegante, inalcanzable.

Cazadora audaz, cazadora de cuero, utiliza más la sutileza que la fuerza, a pesar de que todo su cuerpo es una maquinaria muscular precisa y resistente. Suele acercarse sigilosamente a sus presas, aprovechando que sus patas mullidas absorben el ruido. Cuando menos te lo esperas se te ha echado encima y es el fin. Aquel policía que vino una vez a dar una charla en el colegio te lo advirtió, pero ya no hay nada que hacer.


Tapizada con un suave pelaje, la pantera negra acapara las miradas cuando le apetece, paseándose frente a los coloridos árboles en flor, vistoso photocall que hace resaltar su figura.
Cuando le conviene se refugia en la sombra y ya no puedes verla, enmascarada en tercer plano, casi un chroma.
En la universidad suele liarse con su profesor de historia económica y aprueba sin examen.

Le gusta:
- Tomar la iniciativa
- El soul
- Que le susurren cosas sucias al oído

No le gusta:
- El circo (desde los romanos ha perdido mucho)
- Las grandes anacondas
- Las acelgas
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¿Qué veo allí?. Doctor, no puede estar más claro. Eso es un culo, un señor culo.


Oh, estupendo, otro culo.


Otro magnífico culo. Disculpe, doctor, ¿dónde ha comprado estas acuarelas?


¿Cómo?, menuda pregunta. Un culo. Está bromeando ¿no?.


Me parece a mí, doctor, que tenemos los mismos gustos para los culos.


Mmmm... ese culo. Lo reconozco. Hablé una vez de él en el blog.


Esto empieza a ser repetitivo pero me fascina, por supuesto. Otro enorme y maravilloso culo.


Veo culos, culos por todas partes.
¿Es grave, doctor?


Hoy es la quinta edición del Big Culo Day en el manicomio de Jotace.

Os recuerdo nuestra participación del año 2010, que además explica el concepto.
Felicidades a todos. Ningún mono sin culo.
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Cosas que vuelven:

El jebi:



El frío de antes:



Las horteradas de San Valentín:



Y el Paint:


Kukuxumusu gana el premio de diseño Cortes de Cádiz de 2012
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Hace casi 19 años, el avión que trasladaba a la selección de Zambia se estrelló tras despegar del aeropuerto de Libreville, en Gabón. Hoy la selección de Zambia volvía a Libreville para disputar la final de la Copa de África. El fútbol de verdad, el de los humildes.

Escenificado por el dramatismo de la tanda de penaltis, el país con más pobres del mundo (el 86% de su población, según Wikipedia) se ponía de los nervios hasta terminar estallando en lágrimas absurdas (es sólo fútbol), en una celebración como un homenaje, como una catársis, como un soplo de esperanza y, por qué no decirlo, como el latigazo de desesperanza que posiblemente venga después.

Más que los jugadores reunidos de rodillas tras la victoria, me ha conmovido la imagen del entrenador de los campeones, el francés Herve Renard, llevando en sus brazos a un jugador lesionado hasta la celebración de sus compañeros: Aquí el vídeo.
Aquí la foto:

Dos hombre de negocios nada escrupulosos han logrado, merced a osadas especulaciones, reunir una considerable fortuna y se esfuerzan ahora en conseguir su admisión en la alta sociedad.
Uno de los medios que ponen en práctica para ello es encargar sus retratos al pintor más distinguido y caro de la ciudad, artista cuyas obras son siempre esperadas con gran interés por todo el pequeño mundo aristocrático.

Terminados los retratos, los colocan en una salón, lado a lado, e invitan a sus conocidos a una gran velada. Entre los invitados figura el crítico de arte más leído e influyente de la ciudad, el cual es acaparado desde su entrada en la casa por los dos retratados y conducido en el acto al salón en que sus efigies se hallan expuestas.
Los avispados negociantes esperan de él un juicio admirativo que poder luego difundir por toda la ciudad. Pero, en lugar de esto, el crítico permanece un buen rato silencioso ante los cuadros, busca con la vista algo que parece echar de menos, y luego, indicando el espacio vacío que entre los retratos queda, pregunta: "¿Y el Cristo dónde está?".

Bien, sí... los mercados... ejem... culpables de todos nuestros males... ajá... no, ya...
¿esos mercados? no, yo hablo de los supermercados.

Prueba A:



Prueba B:



Culpables.
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Un mono que escribe. Parece mucho pero en realidad es poco. Imaginad una hecatombe, un apocalipsis nuclear que nos obligue a empezar de nuevo. ¿A que ahora un blogger peludo ya no os parece tan útil?.
Esos pensamientos me asolan de vez en cuando, ¿sabría realmente aplicar ese conocimiento que la humanidad ha adquirido durante miles y miles de años?. He visto hacer fuego en la películas, tal vez debería de empezar a hacer prácticas con dos piedras.
De todos modos, estoy seguro de que sin distracciones, sin internet, sin trabajo intelectual ni deporte recreativo, sería capaz de enfocarme y sacar algunas buenas conclusiones. ¿Os habéis fijado en que el Sol gira alrededor de la Tierra?.

Richard Feynman, que fue premio Nobel de Física por sus trabajos en electrodinámica cuántica (una de esas cosas que se inventa descaradamente la Wikipedia) proponía un reto mental. Ante un cataclismo que fuera a destruir todo el conocimiento de científico y la liga de fútbol (hasta 2ª B), "¿qué enunciado contendría el máximo de información con el mínimo de palabras?".
Él proponía esta frase:
"Yo creo que es la hipótesis atómica (o el hecho atómico, o como quieran llamarlo): que todas las cosas están formadas por átomos, pequeñas partículas que se mueven con movimiento perpetuo, atrayéndose unas a otras cuando están separadas por una pequeña distancia, pero repeliéndose cuando se las trata de apretar una contra otra".

Tiene algo de místico: la información sagrada, la frase que nos legaron los dioses del pasado. Pero es un juego al que es difícil resistirse.

Mi cápsula del tiempo sería la siguiente:
Tres cosas nos atraen porque son más grandes que nosotros: la tierra, hacienda y las mujeres.
(De esta forma, mucho más corta, dejaría el germen de Newton, la organización política y la irreversibilidad del instinto. Sustituid "mujeres" por "hombres" cuando sea el caso).

¿Os atrevéis vosotros con ese enunciado clave que se transmitiría de generación en generación y contendría el máximo conocimiento en el menor espacio?.
Por si os ayuda, en esta página veréis otras aportaciones (algunas más farragosas que el propio fin del mundo).
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Primera: Twitter puede salvar a la televisión.

Parecía que la televisión convencional estaba herida de muerte. Para qué tragarse una película con interrupciones publicitarias cuando se puede descargar ilegalmente o verla en streaming pagando un precio razonable en alguna plataforma como Netflix o similar (rezo porque alguien lo consiga ofertar pronto). Lo mismo con las series, programas, informativos y demás. Sólo revalorizando la experiencia de verlo al mismo tiempo que millones de personas se puede conseguir que perdure. Y eso lo consigue Twitter.
Un programa apocalíptico como "Quién quiere casarse con mi hijo" se convierte en una carcajada continua. El programa es el tema del chiste. Y al juego se suma todo el mundo, a ver quién la dice más gorda. Esa sincronía es lo único que nos compensa. Estar a las 22:30 (como esta noche) frente al televisor, una dinámica de cita, un juego puro y duro, tiene la recompensa de añadirle al programa la salsa de los comentarios. En diferido ya no sería lo mismo. La tele sigue apestando, pero así apesta mejor.


Segunda: Twitter como escaparate de las miserias del mundo.

Recuerdo a Ozymandias, un personaje de esa obra maestra del cómic, "Watchmen", que miraba decenas de televisores de todo el mundo y de esa forma se empapaba de las noticias, de las proezas y las miserias del ser humano. Parecía duro y, al mismo tiempo, fascinante.
Invito a cualquiera a que haga una búsqueda en Twitter. Esa búsqueda nos deja a solas con el mundo, posiblemente un universo más sorprendente y mezquino del que podríamos haber imaginado por nosotros mismos. Es un observatorio de la especie, un atestado de millones de páginas, renovando los temas y manteniendo invariable nuestro espíritu.


Tercera: Cristo fue, posiblemente, el primer twittero.

No lo digo por la broma fácil de que empezó con 12 followers y tal. No, hay un testimonio en el Evangelio:
Mas Jesús se fue al monte de los Olivos. Pero de madrugada se presentó otra vez en el Templo, y todo el pueblo acudía a él. Entonces se sentó y se puso a enseñarles. Los escribas y fariseos le llevan una mujer sorprendida en adulterio, la ponen en medio y le dicen: "Maestro, esta mujer ha sido sorprendida en flagrante adulterio. Moisés nos mandó en la Ley apedrear a estas mujeres. ¿Tú qué dices?"
 Esto lo decían para tentarle, para tener de qué acusarle. Pero Jesús, inclinándose, se puso a escribir con el dedo en la tierra. Pero, como ellos insistían en preguntarle, se incorporó y les dijo: "Aquel de vosotros que esté sin pecado, que le arroje la primera piedra." E inclinándose de nuevo, escribía en la tierra.
Ellos, al oír estas palabras, se iban retirando uno tras otro, comenzando por los más viejos; y se quedó solo Jesús con la mujer, que seguía en medio.
Incorporándose Jesús le dijo: "Mujer, ¿dónde están? ¿Nadie te ha condenado?"
Ella respondió: "Nadie, Señor." Jesús le dijo: "Tampoco yo te condeno. Vete, y en adelante no peques más."
Jesús les habló otra vez diciendo: "Yo soy la luz del mundo; el que me siga no caminará en la oscuridad, sino que tendrá la luz de la vida."

A parte de que ese "quien esté libre de culpa que tire la primera piedra" tiene alma de tweet de largo recorrido, siempre me ha llamado la atención que el evangelista pasase olímpicamente de lo que Jesús escribe en la tierra. El Hijo de Dios hecho hombre escribe con el dedo unas palabras en el suelo y nadie lo lee.
Hay algo de tweet perdido, de desperdicio ocioso y consciente.
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Umm... ¿hoy ya no es...? Sí, por fin, menudo alivio.
Llevaba semanas escribiendo una y otra vez el post de ayer.
Ya está aquí el viernes.
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"¡Arriba, excursionistas! ¡Hoy hace frío, mucho frío! ¿Dónde te creías que estabas? ¿En Florida?"

Así empieza un Día de la Marmota más, esta vez con ola de frío siberiana. Menuda novedad. Y encima jueves. ¿Cuántos jueves van ya desde que se creó el universo? ¿Trillones?. En fin, yo creo que sólo habré salido en 5.000 de todos esos jueves. Es siempre lo mismo. El invierno, la rasca, la ilusión porque la semana laboral se acaba, las tareas pendientes que no aconsejan que la semana se acabe...

La marmota asomará la cabeza y decidirá si esto se va a prolongar 6 semanas más o tendremos primavera anticipada. Imaginaos a vosotros mismos en esa situación. Recién despertados, confusos y empanaos, saliendo de vuestra habitación-madriguera para ir al baño mientras millones de curiosos observan vuestra reacción.
"Si pone M80, la primavera tardará 6 semanas en llegar", dirán.
Es mucha responsabilidad para ese pobre animal, ¿no creéis?.

"Les daré un pronóstico para el invierno: será frío, oscuro y durará... el resto de sus vidas"