Academia de Chimpancés (con peluca)

"Profusión indiscriminada de adjetivos absurdos" es una profusión indiscriminada de adjetivos absurdos.

Ya he insinuado que esta semana no tengo tiempo de ná. El trabajo me absorve (ojala, es sólo una metáfora). Menos mal que la semana que viene, superado el hito del viernes, será tranquila (y santa), pudiendo escribir con tranquilidad (y santidad).

Pero bueno, os cuento algo sucedido durante el trabajo semanal. Estaba yo en una empresa y llamaron por teléfono. Contestó un señor mayor a quien el tema ni le iba ni le venía, tras quitarse de encima la llamada confusa, con el eco de la misteriosa palabra, tantas veces escuchada, nos miró y preguntó: ¿Qué es microsoft?

¿Qué es microsoft? Interesante pregunta. Como el niño que pregunta ¿dónde está Dios?, el anciano nos asalta: ¿qué es microsoft?. Le respondimos: es eso de los ordenadores y tal. Ah, fingio interesarse, lo de los ordenadores. Y se hizo a un lado, le faltó decir: oye, si no queréis no me lo contéis.

También en la misma empresa empezó uno a hablar: Volverán...
Y rápidamente le apostillaron los poetas patrios: Volverán las oscuras golondrinas...
A lo que el primero quedó pensativo y dijo: Eso es de Duncan Dhu ¿no?
Y era de Becker. Boris Becker.

Hala, vuelvo a lo mío, que se va a estar mejor recogido en la oficina que delinquiendo por las calles.

E.T., the Extraterrestrial - 1982 - Director: Steven Spielberg

Reparto:
· Henry Thomas (Elliott)
· Dee Wallace Stone (Mary)
· Peter Coyote (Keys)
· Robert MacNaughton

Guión: Melissa Mathison
Música: John Williams
Fotografía: Allen Daviau

Cuando no se tiene tiempo, cuando se vive a salto de mata, cuando la misión es tan grande que no deja ni la gravilla del ocio en los caminos de la obligación, es entonces cuando pasa lo que pasa, que la panda de extraterrestres se suben corriendo a la nave sin hacer un recuento, ¿estamos todos?, o los bloggers revenidos nos quedamos sin horas para comentar la película de todos los martes.
Compondremos la reseña y, al tiempo, analizaremos su proceso creativo.
Pensar una peli que recuerdes y que dé juego (1 minuto).
Introducción desconcertante (1 minuto).
Búsqueda del cartel en internet y ficha técnica (3 minutos).

Lo siguiente es esgrimir el argumento de la nostalgia. La España de los años 80, el día en que mi madre nos arrastró al cine, el sábado por la tarde en el cine Odeón, el miedo de los primeros avatares por el cobertizo, el exotismo de unos muchachos que cenaban una cosa rarísima ¿pizza?. Al final resultó un película perfecta, pero no fue fácil asumir de golpe toda la información y toda la trama. Bicis que vuelan, ostras.
Flash back desordenado (3 minutos).

Como se trata de un género extensamente cultivado, el extraterrestre extraviado, no debería faltar el guiño irónico al resto de engendros siderales. Estaba Alf, el alienígena peludo, también se hizo una versión familiar agónica ("Mi amigo Mac"), recordamos a Starman, o al mismísimo Yupi.
Ninguno tan feo como E.T., ninguno tan emotivo, tan repulsivo y adorable, tan como un amigo.
Enumeración enloquecida (2 minutos).

Falta un poco de rechifla: la formidable carrera del niño Elliot cuando se le puso cara de adulto con problemas. También debemos nombrar a Drew Barrimore y preguntarnos si ya había empezado a beber entonces.
Humor zafio (1 minuto y medio)

Lo cierto es que Spielberg lo bordó, el extraterrestre actúa formidable (¿de qué casting saldría?) y tenemos expresiones míticas que quedaron en el subconsciente colectivo: Mi caaaasa, teléfono... además de la simbiosis sensorial, la muerte (por dios qué disgusto) del bicho, los nervios a flor de piel, la emoción sincera, luminosa, pura. La moda de regalar macetas. El teléfono móvil. La fiesta de Jalogüin. El descubrimiento de que a veces los del F.B.I. son unos bastardos. Los amiguitos que vuelven a buscarte a pesar de que seas el típico pesao al que nadie traga. La persecución. La despedida. Aynnn... tanta tensión, tal desequilibrio entrañable (de las entrañas, vamos) que a nadie puede extrañar que Drew Barrimore se pasara en seguida a los porros.
Parrafada final (2 minutos)

Éxito Total En Taquilla.
Éticamente eterno, E.T.

En la segunda entrega de esta sección, dejando atrás la entelequia del tiempo dilatado, propondré un servicio social que incluso podría convertirse en un gran negocio cibernético.

A ver, pensemos un poco, ¿cuál es el target al que se dirigen continuamente los proveedores de servicios a través de la red? Respondo por vosotros: los jóvenes. ¿Qué pasa entonces? que el mercado está saturadísimo y se depende del vaivén de la moda o de la bendición del mass media de turno. Error. Se puede intentar, pero allá vosotros.

Sin embargo, ¿quién está incorporándose masivamente a las cosas estas de la informática? Los jubilaos. Van a unos cursillos acojonantes del Inserso y, pim pam, con la ilusión de un colegial se aferran al ratón (con la paciencia infinita de quien vivió la época del correo a caballo).
¿Por qué Internet no aglutina a los jubilaos como lo hacen el resto de actividades, desde el dominó a la salida en grupos a tomar la fresca? ¿eh? ¿por qué?... exacto, porque no hay contenidos a su gusto. Mi abuelo en Internet tendrá que esquivar blogs de pervertidos, palabrejas en inglés o ventanas agresivas surgidas de la nada, antes de llegar a las páginas del periódico, y todo para descubrir que la sección de las esquelas es de pago. Menudo planchazo.

Yo digo ¡¡no!!. Ellos son el mercado emergente. Propongo una web en la que se muestren obras locales, nacionales, del mundo. Algo sublime, obras en tiempo real, de esas que a veces te encuentras y dices ¡ole! una peazo de excavación, por ejemplo. Que puedan verlas en la sala de ordenadores del asilo, en sus casas. Y donde puedan crear comunidades de chateo (término ambiguo que habrá que modificar o enriquecer) para comentar la jugada:

* Ande va ese tío, pero hombreeee, amos, ¡fíjate un poco, capataz!
* Estos no pegan ni golpe, mira ese, qué garbo, hala, muévete.
* Se va a caer.

Sería un centro de entretenimiento garantizado, alcanzaría una cifra de visitas record y atraería a los anunciantes, en una estrategia de segmentación perfecta. Y sus señoras contentas, en vez de andar por ahí estarían recogidos en casa (que si no, a saber dónde irá este hombre, ¿se acordará de ponerse la chaqueta?).

Creo que funcionaría. Yo entraría.

Un día, de niño, estaba con mis padres en el río, andando solo por las piedras. Empecé pensando en lo increíble que era que el Madrid hubiera fichado a Hugo Sánchez y acabé cazando zapateros mientras pensaba si alguna vez podría pintar un cuadro así como abstracto, que no se entendiera pero, al mismo tiempo, describiera exactamente cómo me sentía (mi confuso estado de ánimo). Entonces me di cuenta de que yo mismo era una de las personas más estúpidas que conocía. Bueno, me tranquilicé, tampoco conocía a tanta gente.

Sí, todos hemos repetido que amor y sexo están disociados… Pero ¿qué paracaidista del amor negaría que durante el tiempo necesario para follar… aunque sólo sea durante un instante… bajo el hueco de una escalera, a la entrada de un cementerio o en un basurero…? ¿Qué clase de cretino sexual sería si negara que durante el polvo más salvaje, más anónimo, en un corto instante al menos, no se derrama una gota de amor, una caliente lágrima amorosa?

Jacques Henric

Apenas recuerdo de qué iba a escribir hoy. Os aseguro que lo tenía pensado, era ameno y educativo, por una vez. Pero ha sido ver el titular y tener que cambiar sobre la marcha.

Hallan una especie que ha sobrevivido 40 millones de años sin relaciones sexuales.

Eso sí que es una mala racha. Yo lo más que he estado sin sexo ha sido un millón de años. Esto es una barbaridad, ¿no creéis?
Se trata de rotíferos deloides, bacterias castas, que ponen en duda esa teoría de que los bichos asexuados simplemente se clonan, sin posibilidad de evolución posible.

Al final el titular no era para tanto. Siempre se ha sabido que las bacterias eran un poco estrechas.

Investigando en la república animal encontramos otros ejemplos curiosos.
"Los machos de la araña cestera dejan tras de si un regalo post-coital que les ayuda a asegurarse que cualquier cría que nazca después del acto es suya. El regalo no es otro que la punta de sus genitales “taponando” el orificio sexual femenino, lo cual anula de forma efectiva los futuros esfuerzos de otros machos por inseminar a la hembra, según afirman los científicos."

Tócate los huevos. Por lo visto los científicos creían que el macho simplemente salía por patas con miedo a ser atacado por la hembra, y se dejaba parte de lo suyo en el camino. Ahora resulta que no, que es el cinturón de castidad más doloroso que se ha concebido nunca.

¿Qué? ¿cómo se os queda el cuerpo? Pa que luego digáis que no os cuento cosas interesantes.

Lost in translation- 2003 - Director: Sofia Coppola

Reparto:
· Bill Murray (Bob Harris)
· Scarlett Johansson (Charlotte)
· Giovanni Ribisi (John)
· Akiko Takeshita

Guión: Sofia Coppola
Música: Brian Reitzell y Kevin Shields
Fotografía: Lance Acord

Empecemos por la ciudad, Tokio, la urbe delirante, eterno contraste entre tradición y ultratecnología, extremo del mundo, decorado de "Blade Runner". Usemos de guarnición una música apropiada, acupuntura sublime en manos de la fotografía de Lance Acord, los silencios inverosímiles del guión de Sofia Coppola (apellido o estandarte) interpretados sin querer por dos actores entregados a su misión de ser, de dejarse mecer por ese mar de vacíos y miradas.

"Todo el mundo quiere ser encontrado", avanza el cartel de la película. Es cierto, todos esperamos el oasis (o el espejismo) de alguien que, por azar, se aproxima a nosotros y nos demuestra que nos entiende. La misma complicidad nos exige la película para que podamos hacerla nuestra. Susurros inaudibles incluidos.

Estoy perdida, afirma Charlotte (el descubrimiento fulgurante, Scarlett Johansson, su culo real en el primer fotograma, su sonrisa de Gioconda). Es que aún no sé lo que quiero ser. Su conflicto va más allá, la soledad, la insatisfacción. Nada de lo que ve, nada de lo que le rodea consigue fascinarle, y eso le desespera. Sí, matar el tiempo, viajar, es una sensación maravillosa, cuando se tiene lo básico, esa complicidad que se diluye, ese abrazo que se anhela.

Bob, por su parte, antepone su sarcasmo a su desconcierto, se deja llevar en un mundo en el que empieza a dejar de ser importante para algo que no sea anunciar un whisky o elegir la moqueta de su despacho. Bill Murray se entrega con calma a ese personaje contradictorio, lo hace tan real...

Que lo que no dejaría de ser la ocurrencia postmoderna de una niña de papá, contemplativa, irritante, tópica, mal trazada, se convierta en algo tan auténtico, es la cuarta de las maravillas de la película.

Todo encaja, los silencios, los gestos, la sensibilidad contenida, los planos, los contrastes, los chistes simples (aunque la escena del hospital es monumental). Y sobre todas las cosas: la emoción, sin aspavientos, cercana, sencilla; un roce imperceptible, una caricia en un pie, que nos recuerda que, a veces, las pequeñas cosas, los momentos, son los que nos hacen vivir.

Eficaz: contra el insomnio, dormir; contra la anorexia, comer; contra la política, militar y contra la tristeza de la autopsia, tatuajes divertidos.

Fernando Arrabal

La palabra genio está tan manida y pisoteada (como el premio Nobel que negaron a Borges y le negarán a él) que no puede contener el magma de este creador que anegaría una cultura tan superficial, tan de barro, como la nuestra. Que se quede en París, con los fantasmas de Ionesco y Beckett. Quién necesita personas y propuestas inteligentes cuando tiene cine subvencionado.

Una entrevista delirante con Jesús Quintero:

Parte 1 / Parte 2 / Parte 3 / Parte 4

Anoche hacía frío, un frío premonitorio que calentaba el espíritu.

Tras una larga noche del viernes de meditación, cerveza y porros autismo, fanta y regaliz, adecentada por las conversaciones más delirantes sobre el futuro de ese proyecto musical llamado Aguarrás, sobre rugby o sobre jugadores de baloncesto extranjeros de los 80 (Anicet Lavodrama, Steve Trumbo, Wallace Bryan, Brad Branson...), conseguí rehuír por primera vez en este finde el paso por el Rincón Musical e irme a mi puta casa.

Convencido de no salir, salí también la noche del sábado. Y me encontré con lo mismo, pero desde otra perspectiva más dicharachera. Con la cabeza en dos o tres sitios (cual retumbante certamen de bandas ubicuo) pude comprobar que cierta gente tenía el día genial. No sé si en todas partes pasó lo mismo, pero aquí en Huesca sí.
Volví a rendirme y a no llegar al Rincón. A ese rincón.
He soñado con rompecabezas y con viajes.

Me encanta esa sensación tan Cubitos, luces encendidas, en la que alguien me dice que me lee (a mí y a Peibols, como no). Y yo me pregunto, ¿qué puede pensar de mí alguien que me lea sin conocerme?. "Yo lo leo y ya está", dijo ella, como si no fuera necesaria ninguna explicación más. Y tenía razón, claro.

La gente desprende calor. Esa es la auténtica primavera. Dejémonos de explicaciones complicadas.

Arcángeles aburridos alternaban aguardando al avión:

─ Anduviste apático anoche
─ Apenas alcancé a acostarme, asumiendo abstraído anónimas acechanzas, andaba apesadumbrado.
─ ¿Amanecía?
─ Ay, adormilado ando, apostaría a algo así
─ ¿Averiguaste algo?
─ Aquello adelantado a artistas, a académicos, a arpías...

─ ¿Alá?, ¿Abba?, ¿Adonai?
─ Antes Altísimos, abusones, ahora apócrifos, apariencias astrales.
─ ¡Abominable apostasía!
─ Alternativa auténtica
─ Absurdo, ¡atente al Apocalipsis!
─ Ayer acabó.
─ ¿¿Ayer??
─ Acabó allí abajo. Ahora aparecerá arriba. Atiende, amigo, acerquémonos al avión.

Hola. Parece que voy sobreviviendo a la semana. El lunes quería mandarlo todo a la mierda e irme al Tíbet con una pandereta. Ayer me estresé un huevo y acabé de trabajar a las una y media de la noche. Y hoy... hoy ha salido todo bien, de leyenda, y aunque no tenga energía para festejarlo sé que es uno de esos días lúcidos en los que las soluciones llegan solas.

Brindo por ese momento del trabajo en el que de repente todo acaba bien.

Como está muy mal hablar siempre de uno mismo, os paso un link más que interesante. Ana es una chica que desde su blog, en lugar de entretener haraganes sin apego a la vida, como hago yo, se dedica a hacer convocatorias. No os perdáis su concurso de MICRORRELATOS (lo pongo en grande y así fluye el contraste y la paradoja).

Aplaudo la iniciativa. Lamento que no se me haya ocurrido a mí. Y disfruto de los primeros participantes.
¿Alguien se anima?

Beautiful girls - 1996 -Director: Ted Demme

Reparto:
· Timothy Hutton (Willie Conway)
· Matt Dillon (Tommy Rowland)
· Natalie Portman (Marty)
· Uma Thurman

Guión: Scott Rosenberg
Música: David A. Stewart
Fotografía: Adam Kimmel

Se dice que alguien se convierte en adulto al cruzar la frontera de los dieciocho años. Discutible. Se sabe que cruzar la barrera de los treinta debería ser síntoma evidente de haber sentado la cabeza. Aberrante. Se dice que tras la crisis de los cincuenta una mujer o un hombre podrán intuir, aunque sea de forma leve, los derroteros que tomará su vida. Delirios.

Estamos solos en cada uno de los pasos, amiguitos. Nadie respira por mí. Nadie avanza por mí. Nadie decide por mí. El tiempo no puede arbitrar nuestro asalto a la madurez. Pero, ¿a quién se lo explicas?

"Beautiful girls" no sólo es una película de brillantes diálogos, de situaciones cercanas, de emboscadas a nuestro tibio entendimiento, también es el eco nostálgico del pasado, el bello bello bello y difuminado pasado. Si es jodido mirar al futuro, tanto o más lo es mirar al pasado. ¿Qué nos queda? ¿el presente? Estamos listos, entonces.

Las decisiones se toman basándose en lo que uno quiere, no en lo que uno no quiere, grita un personaje secundario. Bueno, secundario para nosotros, para sí misma supongo que será protagonista. ¿Y ser adulto es saber lo que se quiere?. Umm... demasiadas preguntas.

En cada esquina una trampa, la angelical naturalidad de Natalie Portman (soberbia), la inolvidable verborrea de Rosie O'Donnel (¿sabeis cual es vuestro problema? La televisión, el playboy y las jodidas vigilantes de la playa), el rotundo abismo de Umma Thurman (hay cuatro palabras que necesito oir antes de acostarme: "Buenas noches, dulce niña". El hombre que pueda decirlas es el que quiero).

Hay tanto de Willie Conway en mí, algunas veces, que temo que la lucidez que intuyo ya me alumbró en su día. ¿Y qué? Sigue siendo igual de difícil. El miedo sigue siendo el mismo. La fascinación por la amistad no cambia.

El malogrado Ted Demme y un inspiradísmo Scott Rosenberg bordan este tapiz agriosimpático, lleno de (mis) sonrisas cómplices... y ya no sé si ponerme a pensar o irme a Disneylandia.

Propongo que las semanas tengan 11 días. Días de 50 horas. Horas de 70 minutos. Minutos de 100 segundos.

Que dé tiempo a aburrirse o a pensar, que dé tiempo a leer y a aprender despacio, que dé tiempo a planear lo imposible o a perderse una eternidad en cada caricia, y que dé tiempo a dormir, claro, que yo si no duermo mis 14 horas todos los días...

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En ocasiones veo cosas... cosas... ejem... raras.

La lagartija es un reptil pequeñajo y colilargo muy dado al pedregal, al recoveco, que no sabe muy bien lo que quiere y, en general, es pacífico, no ladrador, no mordedor, y de estrecha relación con la infancia (muy a su pesar).
Las piedras calientes le sirven de refugio y de zona de recreo, porque la actividad principal de las lagartijas es tumbarse al sol, y ya después, por la noche, podrá ir a la verbena o al cine, que por el día no hace falta, que como en el solarium no se está en ningún sitio.

Su color reptiliano contrasta con la tonalidad cambiante de su vientre, al arbitrio de la estación del año, el hábitat, el celo o la moda juvenil. Sin embargo este hecho siempre ha estado rodeado de misterio, porque la lagartija anda siempre con el vientre pegado a la superficie, en busca del roce continuo. Hemos llegado a un punto de desenfreno en el reino animal que todo vale, qué pena.

Altrimenti ci arrabbiamo - 1974 -Director: Marcello Fondato

Reparto:
· Bud Spencer (Ben)
· Terence Hill (Kid)
· Deogratias Huerta (Attila)
· Luis Barbero

Guión: Jesús R. Folgar y Vicente Coello
Música: Guido De Angelis y Maurizio De Angelis

Dos hombres compiten con porfía en un rally, acaban empatados y se ven obligados a compartir el premio, un estupendo buggy rojo de capota amarilla.

Son Bud Spencer y Terence Hill, los eternos colegas ante la disyuntiva más complicada. Pero el cine tiene el don especial de simplificar los tiempos, nos muestra el conflicto y, antes de que nos tengamos que devanar los sesos, nos ofrece la solución del guionista. A veces mejor de lo humanamente imaginable. Para muestra...

Vamos a jugárnoslo a cerveza y salchichas.
- ¿cómo es eso?

- Una cerveza y una salchicha, una cerveza y una salchicha, y el primero que se dé por vencido paga la cuenta y pierde el bólido

- Umm, de acuerdo ¿dónde?

- Vamos allí en frente, que parece un sitio muy tranquilo.

Ben y Kid, Bud y Terence, dueños de una química especial, de una flema hilarante, se enfrentan a la traumática destrucción de su minibólido, y desafían a los culpables, al mal absoluto, unos mafiosos a los que piden una reparación. Somos nosotros mismos enfrentados ingenuamente a la injusticia por primera vez. ¿Cómo? ¿que no? pero si no ha sido culpa nuestra. Allí donde el monismo budista o el Nazareno ponen la otra mejilla, ellos meditan algunos segundos, y se enfadan.

Recuperan la tradición de las parejas humorísticas: el Gordo y el Flaco, Abott y Costello, Pajares y Esteso, John Lennon y Yoko Ono, o últimamente: Carod Rovira y Maragall. En la comedia de hostia-fina son precursores de la venganza en peleas multitudinarias 2 contra 20 (que prefiguran "Kill Bill" o similares), e inventores (Bud Spencer, qué grande eres) de la bofetada con la mano abierta y el sartenazo en la cabeza en movimiento descendente del puño.

Increíble la pelea final, en la que estos actorazos de "reparto" se cuelan en la fiesta de los gangsters (con millones de globos de colores) y reparten hostias como panes. Cómo, me pregunto, se puede concebir algo mejor, ayynn, en fin, la nostalgia...

Y lo mismo cabría decir para la sintonía, el clásico de los clásicos: Dune Buggy.

Secundarios de lujo, camisas de cuadros, conga, camareros con bigote, comedia de todo calibre, mucho más que cine de media tarde.

Recomendable.

Dicen que no habrá otro eclipse como el del sábado pasado hasta el 2029. Me lo creo, la verdad. Fue una maravilla, una de esas cosas que no se entiende que pasen desapercibidas, que de repente te enteres, ah ¿sabes que esta semana hay un eclipse?, bah, un eclipsín de nada, el sábado, en prime-time.

Las civilizaciones antiguas (¿cuáles? todas) consideraban los eclipses como un presagio, como un símbolo del cambio. Normalmente era un presagio funesto; normal , el miedo es superior a cualquiera de nuestros instintos. No sé si tiene algo que ver que los eclipses lunares sean siempre en luna llena, que dupliquen el trastorno y esto haga que se tomen las decisiones más estúpidas, o se argumenten las justificaciones más peregrinas, y de esos polvos vienen otros lodos.

Pero yo creo que es mejor ser positivo. La luna nos quiso decir algo, con el lenguaje subliminal y propio de los sueños. Nos dijo que había que creer.
Y yo creo que voy a ser feliz. Y el que no quiera que no crea, que se quedé inmóvil. O mejor, el que no quiera que se apee ahora mismo. Que de cobardes, melindrosos, amargados, esclavos y cínicos está el tren lleno.

También los hay que han querido ver en la luna blanca y roja un presagio de la victoria del Sevilla sobre el Barsa.

Cada uno ve lo que quiere. Igual que en Francia es el francés el que gana siempre en el chiste. Y hablando de francés...

PD.- ¿Feliz? pero si yo nunca he creído en eso. Qué cosas ¿no?

Prometí una crónica del concierto de los Delinqüentes y aquí la tenéis, con algo de retraso debido a contratiempos de última hora: resaca, eclipse, eclosión primaveral, lobotomía sin anestesia...

La foto es estrictamente documental, y es un mono tocando la guitarra imaginaria, como seguro que habéis hecho vosotros miles de veces.

Viscerales, primitivos, dueños de su propia lírica, tan particular, aparecieron ese trío de dos, con sus adláteres y percusionistas garrapateros enloquecidos. Aunque seguramente el concierto no empezó allí (al menos para mí), porque la cena-tapeo se convirtió en festival de cañas y el cansanció se recicló en euforia, y la noche era estupenda, y cómo os quiero amigos, sois de puta madre, ¿ponemos bote?.

No sé cuáles son lo cánones de una buena crónica, pero imagino que ahora me toca, tras el flash back, describir el ambiente, la llegada al recinto. Pero coñe, es el Jai Alai, lo conocéis mejor que yo. Entras al recinto, saludas a tres, vas a mear, entras a la sala, miras a tu alrededor, saludas a uno que no recuerdas de qué lo conoces, te vas a la barra. Es todo un ritual que excede a la verbalización torpe de mi teclado. Diré, eso sí, que estaba lleno. Nunca había visto tanta gente allí; los Delinqüentes parecían el fenómeno de masas que no me creo que sean (¿me equivoco?). Nos hicimos un lugar en el límite del primer tercio y esperamos un rato justo. Lo suficiente para constatar que (obsérvese el reflexivo): algunos porros fueron encendidos (no me atrevería yo a decir que fueron fumados), algunos litros fueron acarreados (no sé si luego bebidos, aunque podría ser) y pasamos ese rato de nervios escuchando el Sgt. Pepper's, trazando nuestra imagen en un barco por el río, entre los mandarinos y el cielo de mermelada.

Desde el "quieres que te cuente un cuento, pues yo te lo cuento, los bichos que nacen de los claveles, somos los Delinqüentes" hasta los grandes clásicos populares hicieron que la peñita se saliera de la pelleja, bailoteara sin pensar que el espíritu latente de la caballería de las garrapatas abandona el virtuosismo y se vuelve suburbio turbio, alegría que raspa como el humo la garganta, que agita los pies, que toca palmas con las orejas.

Se perpetró el concierto entre la renovada primavera y el eco de la luna llena, aluego de un tema venía otro más bueno si cabe. Y yo no oí nada, ni vi nada, yo estaba allí, que es suficiente. Las vibraciones (o bribraciones) estaban, la comunión del sudor también y los trabubus que me cambiaron la cabeza de sitio, me metieron una avispa en los pantalones y me echaron algo en la bebida, señor agente, se lo prometo.

Lo que sucedió después del concierto fue algo complejo, la noche se nos apoderó y nos quitó el habla (o al menos la elocuencia) y nos lanzó a los bares. Y el cansancio volvió a apoderarse de mi cuerpo y aún así me dio tiempo a gritar, a embrutecerme, a ser grosero con las visitas, a reencontarme con el Mesías del Blog (a cual más borracho) y a irme a mi casa digno como un oso panda en un monociclo.

De la maravilla absoluta que fue el eclipse hablaré mañana. Otro gran acierto del ayuntamiento. ¡Bravo!

Me encanta ver las caras desencajadas de los familiares en los funerales. Aquí, en la cárcel, sus lloros son nuestras sonrisas y acabaremos a carcajada limpia. Esta última acción de Sevilla ha sido perfecta; con ella, ya he comido para todo el mes.

Iñaki De Juana Chaos, tras el asesinato de Alberto Jiménez-Becerril y su mujer Ascensión García.

Con motivo de la jubilación forzosa del franquista antivasco Tomás Caballero Pastor y como celebración extraordinaria, solicito se me proporcione por (ilegible): una botella de champán (francés), 1 tarta, 1 kg de langostinos.

Iñaki De Juana Chaos, tras el asesinato de Tomás Caballero.

Iñaki De Juana Chaos, 25 asesinatos.

¿Martir?

Infame hasta la náusea, más bien.

Miradme, eeeoooo, estoy aquí. Al fondo del inmenso agujero de tiempo en el que me caí ayer.

Voy escalando hacia la luz.

Mañana, creo, vuelve la primavera. Atentos a la luna llena. Cuidao con todo. Mirad donde pisáis. Andad rectos. Sentaos en buena postura.

Yo aviso. Que luego no se diga.