Academia de Chimpancés (con peluca)

El viernes quería escribir una cosa y no pude, me atropelló el trabajo (para bien, menos mal). Por la noche tuve una idea feliz, pero tenía que madurarla. Hoy he preparado un post estupendo, pero creo que lo dejaré para otro día. También acabo de escribir una entrada sobre lo bochornosas que se han vuelto las retransmisiones de la Sexta.
Lo censuro porque me parece demasiado agresivo.
Así que me encuentro un sábado noche en mi casa (no diré las razones, pero son suficientes) con ganas de añadir algo al blog y sin estar seguro de volverlo a intentar.

Y esto es algo serio. Os equivocáis si pensáis que yo soy uno de esos mediocres que escriben en un blog para sentirse mejor, para desahogarse. Yo lo hago por el bien de la humanidad.
Es muy serio.
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Alguno de sus muchos hermanos lo bautizó Garrincha, que es el nombre de un pajarito inútil y feo. Cuando empezó a jugar al futbol, los médicos le hicieron la cruz, diagnosticaron que nunca llegará a ser un deportista este anormal, este pobre resto del hambre y de la poliomelitis, burro y cojo, con un cerebro infantil, una columna vertebral hecha una S y las dos piernas torcidas para el mismo lado.

Nunca hubo un puntero derecho como él. En el Mundial del 58 fue el mejor en su puesto. En el Mundial del 62, el mejor jugador del campeonato. Pero a lo largo de sus años en las canchas, Garrincha fue más: él fue el hombre que dio más alegria en toda la historia del fútbol.

Cuando él estaba allí, el campo de juego era un picadero de circo, la pelota, un bicho amaestrado, el partido, una invitación a la fiesta. Garrincha no se dejaba sacar la pelota, niño defendiendo su mascota, y la pelota y él cometían diabluras que mataban de risa a la gente; él saltaba sobre ella, ella brincaba sobre él, ella se escondía, él se escapaba, ella lo corría. Garrincha ejercía sus picardías de malandra a la orilla de la cancha, sobre el borde derecho, lejos del centro; criado en los suburbios, en los suburbios jugaba. Jugaba para un club llamado Botafogo, que significa prendefuego, y ése era él; el botafogo que encendía los estadios, loco por el aguardiente y por todo lo ardiente, el que huía de las concentraciones, escapándose por la ventana, porque desde los lejanos andurriales lo llamaba alguna pelota que pedía ser jugada, alguna música que exigía ser bailada, alguna mujer que quería ser besada.

¿Un ganador? Un perdedor con buena suerte. Y la buena suerte no dura. Bien dicen en Brasil que si la mierda tuviera valor, los pobres nacerían sin culo.
Garrincha murió de su muerte: pobre, borracho y solo.

Prometido quedó en una entrada anterior, aquí y ahora vamos a empezar a sortear dos ejemplares de "Comiendo Pelos como Herejía Poética" de Marian Ramentol y Cesc Fortuny.

Sólo teníais que participar con vuestros comentarios para optar al premio. Os agradezco a todas las ideas, refulgentes o peregrinas. Todas nos alegran y conmueven.

Empezaremos hoy con el primero de los sorteos: el de la metáfora de la Academia de Chimpancés (con peluca).
El procedimiento es sencillo, según las dos últimas cifras del sorteo de la ONCE se define el ganador.
Aquí el reparto de papeletas:
Serjuzu (01-10) / Dani (11-20) / Herzog (21-30) / Duende (31-40) / Iza (41-50) / Wilwarin (51-60) / BabyJane (61-70) / Laurentina (71-80) / Ana Arándanos (81-90) / Pobre pero honrado (91-00)

Suerte a todos.

Mañana jueves, con el mismo procedimiento sortearemos el segundo ejemplar.
Las papeletas definitivas serán las siguientes (excluida la ganadora anterior):
Bruja24 (01-07) / Serjuzu (08-14) / Dani (15-21) / Herzog (22-28) / Duende (29-35) / Carburo (36-42) / Dina (43-49) / Perro muchacho (48-56) / BabyJane (57-63) / La empanadilla perdida (64-70) / Laurentina (71-77) / Ana Arándanos (78-84) / Yumou (85-91) / Pobre pero honrado (92-98)

Como se verá, las terminaciones del 99 y 00 no se pueden repartir. Así que supondrían una repetición de la rifa el día siguiente.

Hagan juego señores.
No va más.
Este es el único sitio en el que la banca nunca gana.
Como lo lees es.
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The Silence of the Lambs - 1991 - Director: Jonathan Demme

Reparto:
· Jodie Foster (Clarice Starling)
· Anthony Hopkins (Dr. Hannibal Lecter)
· Ted Levine (Jame Gumb)
· Scott Glenn

Música: Howard Shore
Guión: Ted Tally (adaptando la novela "El silencio de los inocentes" de Thomas Harris)
Fotografía: Tak Fujimoto

Tres personajes extraños que buscan, más allá de lo que se ve a simple vista. Los thrillers psicológicos se alimentan de secretos.

Clarice Starling lucha por ser agente federal, se entrena duro y no desoye la oportunidad que le brindan de ayudar en la investigación que trata de cazar a un serial killer con la ayuda de otro psicópata perturbador. En lo más hondo, busca liberarse de traumas ocultos del pasado.

Hannibal Lecter anhela una libertad que ha perdido por sus monstruosos crímenes. En el fondo se le desborda un afán desmesurado de conocimiento, más fuerte si cabe que su instinto criminal.

"Buffalo Bill", el asesino de adolescentes, selecciona a sus víctimas y tarda tres dias en matarlas y desollarlas. En el fondo ansía escapar de sí mismo.

Monumentales actuaciones, con un Anthony Hopkins insuperable en ese carácter aterrador y carismático, imitado con saña. Unos diálogos brillantes, la clave de que la adaptación de la novela funcione, junto a ese ritmo, esa imagen, esa atmósfera, ese nudo insalubre que se nos agarra por dentro.

La alegoría está clara: la inocencia debe acercarse peligrosamente al horror para conseguir comprenderlo y combatirlo.
Arriesgar para recibir.
Obtener algo a cambio de algo. Quid pro quo, Clarice.
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No hay una palabra para lo que siente al despertar, cuando su cuerpo rememora un abrazo por la espalda, cuando la sangre abandona el remanso del sueño y erige su erección simbólica, la respiración entrecortada, el sabor acre de la saliva, las manos vacías, la imaginación llena. No es que conozca el diccionario entero, pero cree que no hay una palabra para eso.

La sonrisa que le sirve el café, las piernas que traen la citación judicial, el ombligo que le da de alta en el gimnasio; desear a la mujer del prójimo, abrasarse. Hay que inventar esa palabra ya.
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Ven, siéntate aquí, aclárate, respira hondo, ¿voy a por un café?, a ver, dime ¿qué parte de te me quiero follar no entiendes?



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Sin cambiar de tema, este vídeo excelente:

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Concepción, anticoncepción, lubricación, orgasmo, esa fisiología básica se aprendía antes incluso que los colores. De niña pasaba largos ratos sentada, observando a sus padres escenificar aquel misterio. Cuando gemían, aplaudía. Era natural. La naturalidad es lo más importante.

Pero esa mañana, cuando cabalgaba a su novio y entró su abuela pidiendo una aspirina, pensó que eran todos unos carcas, que hay que evolucionar, tal vez ese invento ultramoderno y escandaloso de la tele no sea descabellado. Puerta le llaman.
Cuando viva sola se comprará una.

Esa depravada intimidad era lo más sucio y excitante que había pensado en la vida.
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Vibrante exhibición de determinación, de agallas y de fe.

El punto definitivo para Fernando Verdasco.
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Primero intenté imaginar una explosión atómica. Después pensé en una película de 8 milímetros que se quema con la lámpara del proyector. La sobreexposición a ese calor intenso origina el fogonazo que se extiende y volatiliza la imagen en un segundo.

Así le sucede a mi vida perfecta cuando, accidentalmente, recuerdo el roce perdido de tu piel.




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Ni que decir tiene que en la etiqueta: Manualidades, encontraréis mucho más sobre el tema.
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Sin Nadal, ganar la final de la Copa Davis se ha convertido en una cuestión de fe...

De Ferrer.
De Feliciano.
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Me gusta ese título "Poetas por sorpresa", suena a película de equívocos y humor grueso. También había pensado en "Loca academia de poesía", "Poetas en remojo"...
Como sé que respondéis bien a los estímulos materiales voy a poneros a prueba, amados chimpancés. Será una prueba con recompensa para los participantes. Por una vez vamos a regalar algo, sí, regalar, habéis oído bien, nosotros, que no damos ni la hora.

Hace unos días os hablaba de un libro: "Comiendo Pelos como Herejía Poética" de Marian Ramentol y Cesc Fortuny.
Hoy, gentileza de Marian y de Cesc, tengo dos ediciones de ese libro en mi poder, listas para ser sorteadas entre vosotros, aprendices de simio (que es lo mismo que decir: hermanos).

Primera pregunta, lógica: ¿Será un sorteo justo o amañado?
Esta vez será imparcial. Seremos más sofisticados que Ana Arándanos y volveremos a utilizar el sorteo de la ONCE (que curiosamente no es a las 11 de la noche, sino a las 10).

Segunda pregunta, impaciente. ¿Qué tenemos que hacer para participar en el sorteo?
Os lo explico.

El primero de los libros se sorteará entre aquellos que dejen un comentario en esta entrada completando la siguiente frase:
Para mí la poesía es...

Y el segundo libro se rifará entre los alumnos que, utilizando los comentarios de esta entrada, inventen una metáfora que evoque a la Academia de Chimpancés.
Os iba a encargar una sinécdoque, pero al final he decidido ponerlo fácil.

Podéis participar en ambos, no son excluyentes.
Tenéis de plazo hasta que me canse. Yo qué sé, hasta el principio de la semana que viene, por ejemplo.

No son deberes ¿eh?, es totalmente voluntario. Además sigue abierto el Concurso de Microrrelato Animal. Aunque creo que de lujuria vosotros sabéis más bien poco.
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Estoy cansado de estar cansado.

Esto de que ya casi sea invierno, qué queréis que os diga, a mí me deja frío.

Tanta bruma me abruma.

Sueño despierto con soñar dormido.

¿Sigo?
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Reservoir Dogs - 1992 - Director: Quentin Tarantino

Reparto:
· Harvey Keitel (Sr. Blanco)
· Tim Roth (Sr. Naranja)
· Steve Buscemi (Sr. Rosa)
· Michael Madsen

Guión: Quentin Tarantino
Fotografía: Andrzej Sekula

La trayectoria cinematográfica de Quentin Tarantino no empezó con esta película (que sí, que es una opera prima deslumbrante, lo sé), empezó como espectador, como devorador insaciable de grandes clásicos, de subproductos de serie B, cómic, etc. Tarantino es un narrador excepcional y a la vez un enfermo del cine (realmente no sé qué es la causa y qué el efecto). La fascinación ajena, muchas veces, es fascinante. Contagiosa, como la gripe.
E insana es la atmósfera en la que nos hace habitar, para que nosotros, también espectadores, la disfrutemos insanamente, la desmenucemos con el deleite que proporcionan las conversaciones disparatadas (¿Sabes de qué va "Like a Virgin"? De una chica que se cuela por un tío que tiene una polla enorme), la encajemos, como un crochet, porque aquí la violencia es real, araña, duele, tanto cuando es explícita como cuando nos atormenta sin llegar verla, angustiosa fuera del encuadre.

Fenómeno del cine independiente, con el sello de su creador (música seleccionada, trama delictiva, fragmentación narrativa, gusto por los detalles). ¿Qué hubieran pensado los antiguos griegos, e incluso alguno moderno, si contemplaran esta explosión teatral? Sófocles sofocado, Esquilo trasquilado. Eso sí, a Shakespeare esta tragicomedia le hubiera encantado: las traiciones, las venganzas, las tensiones dramáticas.

El guión sedujo a Harvey Keitel, que participó en la producción. Ese guión brillante, que bebe de los clásicos del género, no inventa nada, pero tiene estilo propio.
Me importa una mierda lo que sepas o no, te voy a torturar de todos modos.
Los personajes rezuman carisma y están puestos en manos de especialistas, actores que han nacido para ese casting, para ese traje negro.

Escenografía perfecta, sangre a litros, actuaciones memorables y ese velo inmoral, áspero, inconfundible: Reservoir dogs (signifique lo que signifique ese título).
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Sexto concurso, penúltima y esperada entrega. Con la mayoría de edad del certamen llegan vuestras preguntas, mi intranquilidad... empiezo explicándoos la polinización de las flores, las abejitas, papá pone una semillita en mamá y la empuja con lo...
Ah, eso, el tema:

Contra el invierno incipiente el calor corporal, literario también, que alberga en nuestras entrañas, ese licor dulce que lo acompaña todo y nos pone del revés. Sin normas, sin decencia, sin vergüenza, pero con BASES, eso sí.

100 palabras máximo y un plazo de recepción de originales que se cerrará el jueves 27 de noviembre a las 23:55 horas.

Podéis mandar vuestros microrrelatos por email, o dejarlo AQUÍ en forma de comentario.
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El jurado inapelable, compuesto por un equipo de 3 monos con menos cosas en común que el G20: el Sr. Verde, la Srta. Naranja y el Sr. Amarillo, han deliberado todo el fin de semana y han encontrado un ganador al Concurso de Microrrelato Animal con el tema de la Soberbia.


Soberbia

Ella no le quería ver más. Él no se lo podía creer. Él no se merecía esto. Él se había volcado en la relación, cada cosa que pensaba él era para agradar a ella, él había sacrificado planes para estar con ella, él había ideado mil detalles para contentarla. Como podía ser ella tan insensible. El dolor que sentía por haber sido rechazado (por ella) encajaba perfectamente en el hueco cavado por su vanidad (de él).

Purple


Parecía que con menos relatos presentados iba a ser más facil decidir y no ha sido así. Tras varios empates en las votaciones y múltiples aguadillas en el mar literario, el jurado ha otorgado el premio gordo de forma unánime y exánime:

• Por la sutileza de la propuesta.
• Por el reflejo auténtico (quizás demasiado) de ese instinto de exigir, de merecer, esa humildad soberbia, beata y envenenada.
• Por la construcción del relato, los pronombres, la lógica, la pendiente que nos lleva hasta la frase final.

Por todo ello y porque me da la real gana se le concede el premio del quinto concurso, el sorprendete regalo misterioso (o viceversa). Será necesario, para ello, que sea desvelada la identidad del ganador/a. Y no empecéis ahora a decir todos: soy yo, soy yo, Purple soy yo. Que os tengo calados desde el primer día.

Os sugiero que (os) vayáis calentando de cara al concurso que viene, afilad vuestra ironía, vuestra capacidad de síntesis y vuestra inclinación genética al pecado.
Esta noche nuevo concurso y nuevo tema.

Para votar el Premio Especial del Público tenéis tiempo hasta el próximo jueves. Sólo tenéis que pasar por el Blog del Concurso y juntar unas cuantas letras.
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La vaca sagrada es un cebú con mala cara que vive en la India, tan parsimonioso y sobreprotegido que a veces desarrolla un carácter terco y otras, directamente, vago.
Pese a todo es un símbolo hindú de la no violencia, el vegetarianismo y la generosidad (por eso de que da leche a quien se lo pide con cariño). Por ello es aghanya, aquello que no ha de ser matado.

Ni que decir tiene que la vaca sagrada abrazó la religión hindú desde el primer momento, y es muy partidaria, sobre todo, de la tradición vaishnava. Aunque le gustaría comer un poco más, sabe adaptarse a las difíciles condiciones de supervivencia de las sequías. A una ingesta moderada de alimento le sigue un bajo consumo energético. Así, durmiendo donde le place, puede ir tirando. No nos extrañe la etimología de la palabra "vaca acciones", del sánscrito pasanto detodhi.


Sobre todo, si estáis en la índia no le digáis, "quita, bicho", ni os hagáis el machito en plan banderillero, y de ninguna manera le habléis de su joroba. Sí podéis llamarle rumiante, no le importa, porque no tiene muy claro qué significa. Eso sí, siendo justos, la mayoría del tiempo la vaca sagrada no rumia, simplemente masca chicle de incienso.

Le gusta:
- El ascetismo ajeno
- Dormir la siesta donde le apetezca
- El funcionariado

No le gusta:
- Cualquier religión que esté en contra de los becerros
- Discutir por teléfono
- Que se confunda "atracción animal" con "tracción animal"
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Internet es un mundo caótico donde convive lo accesible con lo secreto, los humano con lo aberrante, las redes sociales con las antisociales.

De entre todas las invisibles reglas que rigen este sandiós, me encanta ese enunciado, el de la ley de Godwin que dice:
A medida que se extiende una discusión en Internet, la probabilidad de comparar cosas usando a Hitler o a los nazis tiende a uno.

La comparación de un hecho trivial con el gran desastre del siglo XX es, en sí misma, un caso claro de pérdida de argumentos. Pero lo genial del asunto es que es muy habitual, le pasa a todo el mundo. Implica una retórica común, universal.

Realmente se me cae el alma a los pies cuando veo ciertos comentarios por los foros, periódicos y blogs. No por polémicos, porque provocar es sano, ni por la ortografía (que en sí misma merece una plaga bíblica), sino por estúpidos.
¿Realmente somos así? ¿realmente somos analfabetos políticos, históricos, religiosos...?

La ley de la controversia de Benford establece que:
La pasión o emoción es inversamente proporcional a la cantidad de información real disponible.
Seguramente acierta, sobre todo en las discusiones internáuticas.

Y últimamente lo que más me llama la atención es un fenómeno que sucede en Youtube con una frecuencia asombrosa. Me parece estar frente a una de esas normas de comportamiento parecidas a la ley de Godwin. Estoy seguro de que ya habrá gente que lo haya empezado a estudiar, seguro que en esto tampoco soy original.
Me refiero al hecho de que ante una discusión en castellano que tenga lugar en los comentarios del youtube, se originará una guerra de descalificaciones e insultos entre idiotas españoles y otros idiotas gentes de diferentes nacionalidades hispanohablantes. Me diréis, no sin razón, que son 4 o 5, pero rediós, qué facilidad tienen para encontrarse.

¿Los amargados usan internet para amargarse más?
¿Los idiotas usan internet para idiotizarse más?

¿Puede esperarse algo de una sociedad en el que nosotros los chimpancés somos la gente "normal"?
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The Karate Kid - 1984 - Director: John G. Avildsen

Reparto:
· Ralph Macchio (Daniel Larusso)
· Pat Morita (Miyagi)
· Elisabeth Shue (Ali)
· Martin Kove

Guión: Robert Mark Kamen
Música: Bill Conti

Empezaré diciendo que el gran cine son recuerdos imborrables. Se podrá decir que eso lo hace demasiado subjetivo. Con razón, claro.

La historia de Daniel es la epopeya de un hombre bueno frente al mal. Acaso la de todos lo sea. Lo relevante no es lo que Daniel es, sino lo que consiguió ser en poco tiempo. Más o menos como Jesús. O siendo igual de sacrílego: Rocky Balboa (por cierto, mismo director y mismo compositor).
Pensándolo bien, todas las películas del siglo I y de los 80 son un poco así.

El guión descansa en una estructura que, lo queramos o no, marcó nuestra adolescencia, nos prefigura:
1.- Chico desvalido pero majo (identificación)
2.- Novia adolescente que todos quisiéramos tener (proyección)
3.- Conflicto irresolubre, normalmente con pandilleros juveniles (crisis)
4.- Ayuda, respaldo al prota, a cargo de un gurú, un personaje que canaliza su potencial (evolución)
5.- El tirillas gana madurez, confianza y autocontrol (fe)
6.- El héroe se enfrenta a la adversidad, todo se pone en su contra (abismo)
7.- En el último momento de la pelea final, cuando peor está la cosa, llega la acción definitiva, a cámara lenta si es posible (clímax).

Todos hemos imitado el golpe de la grulla. El que diga que no, o miente o se dio un golpe en la cabeza intentándolo y no se acuerda.

Dar cera, pulir cera. Con estas sencillas palabras el profesor Miyagi nos enseñó que para conseguir un propósito, a veces, hay que seguir un camino que no se comprende, un acertijo que se descifra al mirar atrás. Eso, y que si tú le enseñas karate a un vecino, lo tienes todo el día por casa, le tienes que poner un pañuelo en la cabeza, lo mínimo que puede hacer es limpiarte el coche.

Si no te has unido a los Cobras y te has vuelto un insensible, que todo puede ser, recordarás perfectamente que esta es una de esas películas que forjan el carácter, y ese peculiar mal gusto, tan entrañable, que acompaña a mi generación.
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A las 11 del día 11 del mes 11 (hace 90 años) se firmó el armisticio en un vagón de tren en el bosque de Compiègne , en el departamento de Oise, en la región de Picardía.
Terminaba la Primera Guerra Mundial (esa gran desconocida).
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Lunes, 10 de noviembre (soleado).

Antes que el ajeno, tan inestable, prefiero el amor propio. Para caricias certeras, las de la masturbación. No necesito leer a ese autor del que tanto hablan, tengo mi diario que es mucho mejor. Siempre pensé que Dios fue creado a mi imagen y semejanza, y sé que con mi muerte todo se acabará, el cielo, la tierra, los animales, las videoconsolas.

Esta mañana he descubierto la cura del cáncer. No pienso contársela a nadie.
He comido sopa y lomo.
Por la tarde, ajedrez.
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La banda, la tiara, las cámaras enfocando, Miss Universo sonreía seductora, con su aplomo natural de niña que se imagina irresistible.
Ahora ya no dudaba, era la mujer más apetecible del universo y lo asumía sin más, intentando que la gente normalucha no se sintiera mal por ello, bastante desgracia tenían.
El viaje hasta Neptuno había merecido la pena. Menudo acierto convertir el certamen en una cita intergaláctica. Fingía emocionarse y por dentro repetía: soy la supermejor.

Por las costumbres extrañas de los anfitriones, o un error de protocolo, no fue al banquete de celebración.
Fue el banquete de celebración.
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"Hecho a sí mismo" era su divisa. Su orgullo y carácter le llevaron a compartir aula con las élites de Harvard. Lo fácil vino después: Ascenso vertiginoso, impacto, idea, campaña y, por fin, la Casa Blanca.
A partir de allí los historiadores titubean. ¿Qué llevó a este hombre a la Guerra Nuclear que arrasó el planeta y ahora, 416 años después, empezamos a superar?
Todo lo aclaran, sin embargo, las recientes excavaciones en Obama (antes Washington) y el hallazgo de la caja negra conteniendo la última frase del presidente antes de apretar el fatídico botón rojo: "¿¿Que no tengo huevos..??”.
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4 mensajes cortos al mundo:


(1) Empiezo por el principio. Ayer estuve en el Café del Arte viendo a Lucca, un proyecto musical osceno que pinta muy muy bien. Con su ritmos, sus guitarras, sus vientos, la voz personalísima de su cantante... nos dejó con ganas de tres o cuatro horas más de concierto, de bailar, de darlo todo.


(2) Os habéis dado cuenta de que todo el mundo habla de eso del negro en la Casa Blanca como si fuera relevante el color para gobernar. Para las fotos sí. Para elegir el factor de protección solar, también. Para gobernar, lo dudo.
Sin embargo la gente se olvida del dato clave, histórico. ¡Nació en Hawai!. Un hawaiano en la cima del mundo. ¿Os lo podéis creer? Es como si por ejemplo el presidente de España hubiera nacido, qué sé yo, en Marina d'Or. Y además el tío es de lo más normal, es un tío como tú y como yo, no lleva camisas hawaianas ni nada.


(3) Empiezan las fiestas de mi barrio. Podéis seguirlas aquí: Viva San Martín. Aunque os recomiendo que os paséis en persona, que siempre mola más.


(4) Ayer tuve un catarro que me duró 7 horas. Estoy avergonzado por mis propios virus.
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Murió Michael Crichton, el creador de "Parque Jurásico".
Murió como mueren los millonarios compositores de best-sellers, sin que nadie pueda añadir suntuosas y literarias palabras elogiosas, más bien un silbido disimulado de "a mí no me preguntéis, que yo leo a Roberto Bolaño".

Yo intenté empezar dos veces "Congo", sin éxito. Cada vez que lo pienso... quizás si lo hubiera intentado en inglés. O en la versión ensalada ilustrada.

Bueno, dejémonos de lloriqueos, vamos a lo importante. A los dinosaurios se lo digo yo o se lo decís vosotros.
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Sé que todos conocéis a Teddy Bautista por sus innumerables méritos. Todo el mundo sabe que fue (y sigue siendo) la luz de su generación, combativo frente al poder dictatorial, amigo de sus amigos, un acertado Judas en la versión patria de "Jesucristo Superstar", el verdadero creador de las 4 estaciones (la pizza y la obra que le quiso arrebatar ese italiano desvergonzado, Vivaldi le llamaban).
Sabemos también que es un intelectual de primer orden, faro de la cultura, y que Carlyle, visionario, le anticipó en aquella frase que decía: "Ningún gran hombre vive en vano; la historia del mundo no es más que la biografía de los grandes hombres".
Aunque también fue Carlyle el que dijo que "no hay nada más espantoso que la elocuencia de un hombre que no dice la verdad".

El caso es que este icono generacional se despachaba ayer en una entrevista en elpais.com con frases como esta:
"El canon es agua pasada, no hay quien lo arregle, se paga y ya está, y al que no le guste que se aguante"

Porque es verdad, coño. El canon sirve para que esta mente clarividente pueda vivir sin trabajar. Imaginaos que, por ejemplo, Teddy Bautista tiene que ganarse la vida con conciertos, o vendiendo discos. ¿Y entonces quién piensa en este país? Porque claro, si no piensa Teddy aquí no piensa nadie. Hay que poner todos un poco de nuestra parte. Y eso el gobierno lo sabe y por eso lo valora.
118 millones de euros se recaudan al año mediante este impuesto revolucionario.

De verdad, yo no creo que sean unos hijos de puta.
Aunque tengo un amigo que piensa que sí.

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Anexo:
Junta directiva de la SGAE

Presidente
D. José Luis Borau Moradell

Presidente del Consejo de Dirección
D. Eduardo Bautista García

Vicepresidentes
Dña. Cristina Hoyos Panadero
Dña. Marina Rossell Figueras
Dña. Daniela Bosé (Universal Music Publishing S.L.)

Colegio de Obras de Gran Derecho
D. Ernesto Caballero de las Heras
D. Luis de Pablo Costales
Dña. Cristina Hoyos Panadero
D. José Sanchís Sinisterra
D. Rodolf Sirera Turó
D. Salvador Távora Triano
D. Joan Vives i Sanfeliú

Colegio de Pequeño Derecho
D. Xavier Benguerel Godó
D. José María Cano Andrés
D. Teodomiro Cardalda Gestoso
D. Jorge Drexler Prada (qué pena, tío, tú antes molabas)
D. Mikel Erentxun Acosta
D. Luis Carlos Esteban Catalina
D. José Miguel Fernández Sastrón
Dña.Soledad Giménez Muñoz
D. José Angel Hevia Velasco
Dña. Rosa León Conde
D. Tomás Marco Aragón
Dña. Marina Rossell Figueras
D. Francisco Manuel Ruiz Gómez
D. Juan Carlos Senante Mascareño
Dña. Inmaculada Serrano Oñate
D. Jaume Sisa Mestres
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Deconstructing Harry - 1997 - Director: Woody Allen

Reparto:
· Woody Allen (Harry Block)
· Kirstie Alley (Joan)
· Elisabeth Shue (Fay)
· Billy Crystal

Guión: Woody Allen
Fotografía: Carlo Di Palma
Montaje: Susan E. Morse

- Hilly, ¿te acuerdas de que una vez hablamos de Freud? Pues Freud una vez dijo que las dos cosas más importantes para una buena vida son el trabajo que tienes y el sexo. Ésas son las dos cosas. Las mujeres son diosas...
- ¿Dios es mujer?
- No, no digo que Dios sea una mujer. Lo diré de otro modo: las mujeres están. No sabemos si Dios existe, pero las mujeres están. Y no en un cielo imaginario, sino aquí, en la Tierra. Y algunas de ellas, Hilly, algunas de ellas... compran lencería Victoria's Secret.

Así le explica el mundo a su hijo Harry Block, un escritor de éxito, amoral, cobarde, putero y lunático, en un montaje fragmentado, de trama sinuosa, donde Woody Allen muestra su faceta más ácida (algo lejos de sus mejores historias "Annie Hall", "Manhattan"... muy cerca de sus mejores frases: Las palabras más hermosas de nuestro idioma no son "te quiero"; son "es benigno").

Cada vez que veo esta película me gusta un poco más.

- Tú no tienes valores, toda tu vida es nihilsmo, cinismo, sarcasmo y orgasmo.
- ¿Sabes? En Francia con ese slogan me habrían hecho presidente.

Ficción y realidad se mezclan.
La ficción, con excelentes gags visuales, como el del hombre desenfocado, o verbales, como el descenso a los infiernos en ascensor:
5ª Planta: Carteristas de metro, mendigos agresivos y críticos literarios.
6ª Planta: Extremistas de ultraderecha, asesinos en serie, abogados que salen por televisión.
7ª Planta: Medios de comunicación, lo sentimos, esta planta está llena.
8ª Planta: Criminales de guerra evadidos, telepredicadores y asociación pro armas
Planta baja todo el mundo fuera.

La realidad, con ese toque magistral de Allen para los retratos costumbristas, con sus temas de siempre, la creación, el sexo, el matrimonio, la muerte, la religión...

¿Qué tiene de malo la ciencia? Si me dan a elegir entre el aire acondicionado y el Papa, me quedo con el aire acondicionado.

Pedazos que se van desprendiendo de la trama y que acaban en ese extraño y fascinante final.
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Quinto concurso, que llega con el resuello de haber corrido una maratón. Se supone que detrás llegaréis vosotros, jóvenes aprendices de malabarista. Aunque en vista de vuestra poca actividad... me temo que en el camino hemos perdido efectivos.


Os imagináis qué dicha espera al vencedor, tras ser coronado con la tiara missespañesca y la banda, desfilará, altivo, por la explanada del éxito, merendando el bocadillo de lomo empanado de su orgullo. Y más ahora que, pasado el hermanamiento inicial, nadie felicita a nadie por la victoria.
Si quieres saber cómo ganar y cómo perder, pregúntale a un guardia o consulta las BASES.

100 palabras máximo y un plazo de recepción de originales que se cerrará el jueves 13 de noviembre a las 23:55 horas.

Podéis mandar vuestros microrrelatos por email, o dejarlo AQUÍ en forma de comentario.
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El jurado inapelable, compuesto por un equipo de 3 monos a dieta de agua y alcachofas: el Sr. Verde, la Srta. Naranja y el Sr. Amarillo, han deliberado todo el fin de semana y han encontrado un ganador al Concurso de Microrrelato Animal con el tema de la Gula.


Gula

Doctor, yo sé que la vida que llevaba de comedor impulsivo no era sana, que afectaba a mi entorno social y laboral, que acarreaba destrucción de estructuras, que alteraba el desenlace de los guiones. Comprendo que como educador infantil debo controlar mis impulsos para no ser un mal ejemplo para niños que están en pleno desarrollo de su personalidad. Pero es que yo no aguanto más, esto me supera, lo dejo. Abandono la dieta sustitutiva de frutas y hortalizas. ¡¡¡¡¡Quiero galletasss!!!!!

Triky


De nuevo votaciones y discusiones, algún disparo al aire, bofetadas con la mano abierta, lanzamiento de tartas, negociaciones hasta altas horas de la madrugada y abuso de la nueva droga de los jóvenes, la zarzaparrilla.
El jurado ha otorgado el premio gordo de forma unánime y sostenible:

• Por elegir como protagonista al paradigma de la gula compulsiva, quizás uno de los personajes capitales del siglo XX.
• Por describir la lucha interna con la que tratamos, en vano, de contener nuestros instintos.
• Por el ritmo, la simplicidad y su buen humor.

Por todo ello se le concede el premio del cuarto concurso (que al mismo tiempo es el intermedio), consistente en un lote de regalos compuesto por un regalo sorpresa y una cantidad indefinida de aire semi-puro.
Se ruega al responsable que, si tiene lo que hay que tener, se manifieste y dé la cara.

El próximo concurso será más fácil porque el jurado está envejeciendo y volviéndose, cada día que pasa, más sentimental, así que afilad vuestra ironía, vuestra capacidad de síntesis y vuestra inclinación genética al pecado.
Esta noche el nuevo concurso y el nuevo tema.

Para votar el Premio Especial del Público tenéis tiempo hasta el próximo jueves. Si no queréis votar por SMS aprovechad el Blog del Concurso que es gratis, de momento.
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Mi objetivo auténtico es quedarme sin lectores, lo sabréis los que me seguís desde hace tiempo (si queda alguno tan longevo, espero que no). Ha sido maravilloso ver (o por lo menos intuir) cómo durante la semana anterior se os iban quitando las ganas de volver, cómo disminuía el número de visitas, de comentarios... mmm... esa sensación me encanta.

Abandono el dadá (o tal vez no) y abordo ese tema que me interesa tan poco: las elecciones presidenciales norteamericanas.
Y hablaré un poco de ello por dos razones:
1) Porque sé que no os apetece nada.
2) Porque hay sitios en los que hacen el tema tan ameno que me engancho.

Principalmente El root, empeñada en su cruzada por desentrañar personas-marca, como otros cazan vampiros o cristianos.
Ya presentó a Obama (el 19 de julio)
También a la Palin (el 11 de septiembre)

Y es que ella dice las cosas como las piensa y con bastante gracia, lo cual es de agradecer.
Por lo visto Obama es negro (bueno, mestizo, aunque para el caso...), lo digo por si alguien no se había dado cuenta. Se comporta como el típico blanco conservador que la gente suele votar y por eso puede ganar, además de su excelente campaña de comunicación masticada. Pero realmente es negro y, El root tiene razón, esa es una característica que perdurará en el tiempo (a no ser que en el 2012 le toque enfrentarse a uno más negro todavía).

De Palin no hablaré, pero me parece un personaje tan increíble... es tan de leyenda urbana que no dejo de pensar que es un dibujo animado. Ya sé que el que se presenta por los rojos en McCain, pero vamos la que mola es la número 2.
Gracias de nuevo a El root (mi proveedora oficial de campaña yankee, con permiso de Varislav) os muestro esta página im-pre-sio-nan-te:

Palin as President
Daos prisa ya que, por lo visto, permanecerá disponible sólo hasta el 4 de noviembre.
Rebuscad, rebuscad, tras puertas y armarios, jeje.

En definitiva, creo que será divertido, porque últimamente estas series americanas las cuidan mucho. Lejos quedó la tragicomedia Bush Vs Gore, que demostró que dos tontos pueden optar al mismo puesto mientras el país se mantiene impasible (y que tan bien hemos reeditado por dos veces en este país llamado Estado español).
Si gana O será un triunfo de la esperanza.
Si pierde O será un triunfo del racismo encubierto (curiosa ecuanimidad ¿verdad?).
No creo que a nadie le importe mi opinión, pero seguramente será mejor para EE.UU., y mejor para el mundo, que gane Obama, que es quien más responsabilidad va a tener, quien más ha comprometido en el empeño, quien más se juega.

Dios os bendiga, monos.
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