Academia de Chimpancés (con peluca)

Lo obtendrás todo, pero nunca dudes; pregunta lo que quieras menos eso.
¿Hay preguntas que no deben hacerse?


¿Quién es el Caballero del Cisne? nos preguntamos. Nos abruma su exquisita bondad, sospechamos de su sentido de la justicia, nos avergüenza de alguna forma su serenidad y su madurez.

Lohengrin es, tal vez, la obra más pesimista de Richard Wagner, donde la tristeza lírica supera a la magia. Alígera y pesada a un tiempo, así es la música de Wagner.

Me hierve la sangre de placer anticipado y expectación. Esta tarde sabré qué tiene de polémica la escenografía de Peter Konwitschny. Pero siempre será una escenografía dentro de otra, el singular Teatro del Liceo, butacas y pasillos de cuento.

Compré las entradas hace 7 meses. Y espero ansiosamente que se alce el telón.

Sólo pasa los viernes ¿verdad?, cuando el finde (a veces hasta las vacaciones) nos acechan, nuestra mente se dilata y nos entra todo (ejem).

«Esta glúbica contiene muchas flutipas no esclaras en castellano, pero el plugandispo general puede glotularse del contexto»

Ahí lo tenéis. ¿Es magia o mentalismo? No, es viernes. Que sepáis que todos vosotros habláis así los viernes por la noche. Y a todos os comprendo perfectamente.

Lo mejor que nos puede pasar es evadirnos, bailar embrutessíos, salirse de la pelleja. Lo dicho. ¡¡Por fin es viernes!! Quizás Jesús no guarde un buen recuerdo de los viernes, pero yo sí, y me regalo un videoclip inspirado. Como decía la canción: rabo por la música.

Para la resaca y el ocio: un jueguecillo de hockey sobre hielo delirante.

Escribe Félix de Azúa ("Diccionario de las Artes", Editorial Planeta, 1995)
"Algunos pintores, escultores, arquitectos, cineastas, músicos y poetas se lamentan de que demos por acabado el arte. No se lamentarían si pudieran en verdad significar algo socialmente comprensible y aceptable con sus pinturas, músicas, edificios o poemas, pero no alcanzando a significar absolutamente nada, se lamentan de que los comentarios no añadamos a su obra aquello que ellos han sido incapaces de imaginar"

No es de extrañar que con el espectáculo costumbrista de esos mercadillos de decoración, tipo ARCO, algunos teman por el arte. Aunque yo creo que sus temores son infundados. Ni Luis Cobos acabó con la música, ni Ana Rosa Quintana apuntilló a la literatura. Celebremos la biodiversidad.

La farándula del "arte" me recuerda un poco al cuento del traje del rey (que sólo los listos podían ver). Que los intermediarios ejerzan de engañabobos y tahures entra dentro de lo previsible. Pero estoy con Félix de Azúa, que los propios creadores se crean los sastres del rey, vamos, clama al cielo.

A veces veo algún cuadro por ahí que me hace pensar: esto lo pinto yo con la punta de la polla.
Es una cuestión de gusto, o a veces simplemente son ganas de llevar la contraria.
Aunque el de la foto es Tim Patch, y él ya lo hace.

Cosas que me ocurren:

- Si no llevo el móvil no sé qué hora es.

- A veces me vibran los bolsillos o la entrepierna y pienso: "me llaman", y resulta que no llevo el movil.

- Acostumbrado a perder el móvil particular o el del trabajo una vez al día, y encontrarlo llamándome... luego no encuentro las llaves del coche, o el DNI, o la tarjeta de crédito y me frustra no poder hacer lo mismo.

- Me despierto una décima de segundo antes de que suene la alarma.

- La agenda del teléfono me recuerda todos los cumpleaños como un secretario perfecto. Pero cuando lo leo no puedo llamar a felicitar, estoy liado haciendo otras cosas, y se me vuelve a olvidar.

- Cuando me llaman con número desconocido, íntimamente me encabrono.

- Cuando vodafone me manda esos mensajes con promociones estúpidas, me desilusiono.

- Cuando me llegan esos mensajes de "hay alguien que quiere conocerte" o similar... me da la sensación de estar registrado en alguna base de datos nacional de idiotas.

- Se me cae el móvil al suelo una vez por semana (con suerte), ¿me habrán inscrito ya en el listado nacional de torpes?

Para el calor...

Una curiosa introducción al Kamasutra.

Fight club - 1999 - Director: David Fincher

Reparto:
· Edward Norton (Narrador)
· Brad Pitt (Tyler Durden)
· Helena Bonham Carter (Marla Singer)
· Meat Loaf Aday

Fotografia: Jeff Cronenweth

Dice Chuck Palahniuk, el padre de la criatura: "Desde luego que hay formas sosegadas de comunión masculina: el golf y la construcción de graneros. Pero los hombres (y las mujeres) buscan opciones que les hagan sentirse físicamente exhaustos. Quieren explorar sus límites en lo que al dolor y las adversidades se refiere”.

Acercarse a “El club de la lucha” es acercarse a una novela que no se lee, a una película que se absorbe. El desastre en taquilla que arrastró al mayor ejecutivo de la Fox, Bill Mechanich (al que no le salvó ni su lucrativo acierto con “Titanic”) se ha acabado convirtiendo en emblema generacional, película de culto, lejos de la tiranía de la estadística.

La primera regla del club de la lucha es que no se habla del club de la lucha.

Dejemos a un lado la moral, asumamos las contraindicaciones de la historia, dejemos las disecciones para otro momento, ni es un thriller, ni una broma macabra, ni una historia de amor, ni cine experimental. No digamos nada. Simplemente hay que verla.

La segunda regla del club de la lucha es que no se habla del club de la lucha.

Con el mundo contemporáneo como objetivo, el insomnio hace de iniciador, la dinamita es la rabia. Y la mecha la prende Marla Singer.

Marla era como esa herida en el paladar que sanaría si dejaras de tocarla con la punta de la lengua, pero simplemente no puedes.

Los monos espaciales se sacrificaron por el progreso. Ahora toca retroceder. El exagerado Tyler Durden habla con nuestras palabras, pero sus ideas nos perturban. Lo ves, pero no lo ves, como un fotograma imperceptible.
Subliminal.
Acompañándome a tocar fondo.

Sentí que quería poner una bala entre los ojos a cada panda que no follara para salvar la especie. Quería abrir las válvulas de vaciado de los petroleros y arrasar todas las playas francesas que nunca vería. Quería respirar humo. Deseaba destruir algo bello.

Cualquier cosa de la que nos sintamos orgullosos acabará en el cubo de la basura.

Lo sé, porque Tyler lo sabe.

Lo primero es hablar del cuadro. Un homenaje a alguna de las cosas que más me gustan: el amarillo y la ternura. Y que la gente diga missa.

Lo segundo es una reflexión propia. Si uno construye su futuro obviando sus pequeñas y grandes pasiones, sus pequeñas y grandes dudas, imponiendose una dirección única que le hace sentir menos, querer menos, para sufrir menos, cimenta su refugio nuclear en arenas movedizas.

Lo tercero es una frase de "If", Rudyard Kipling.
"Si puedes reunirte con el triunfo y el desastre, trata a esos dos impostores justo de la misma manera".

Y por último, hablo un poco de la fiesta de ayer. Alcohol, música, ambiente campestre, embalse para bañarse, selección vegetal, mujeres que venían convencidas de casa... parece un ambiente idílico, pero sólo lo parece. En el fondo no nos podemos quejar, nos trataron a cuerpo de rey, hospitalidad y buenos alimentos. Llegamos a las 11 con mi amigo Eppppp!! y todo estaba preparado para un evento histórico.

La fiesta partió en sus orígenes como una borrachera con concierto y jam session, batería, bajo, guitarra, timbales, micrófonos... así había sucedido al menos en nuestra última visita, 4 años antes. Anticipo lo que creo que ha sucedido para que se produjera la desconcertante evolución.

En la jam sólo tocan los que saben.
En la jam sólo se divierten los que tocan (esto es discutible)
En la jam sólo saben unos pocos.
En la jam sólo tocan unos pocos.
Ergo, sólo se divierten unos pocos.

El sofisma ha engendrado un proceso que ha ido prescindiendo de los instrumentos y ha dejado sólo el micro, para deleite de todos los que sí saben (o creen saber) cantar. Con ello se consigue que de lo que podía haber sido una rave con un pinchadiscos prometedor, buen rollo y noche agradable, se pase a karaoke, gritos estridentes y estupor.

La fiesta ha sido todo un éxito, y lo digo sin ironía; todo el mundo (la gran mayoría) ha disfrutado eloquecidamente. Aunque mi compadre y yo hemos escapado sigilosamente a las 9 de la mañana convencidos de que la modernidad nos supera. ¿Realmente es tan difícil ser alternativo?

Con este calor... la piscina no es suficiente. Todo el día con el mismo dilema: ¿me voy a Benicassim o me quedo en casa, debajo de la cama?. Al final he encontrado un punto intermedio y me voy a la fiesta-rave de un bonobo amigo mío en Belver de Cinca.

Como me ha dicho mi camarada Guilty, que es un sabio: "lo peor del mundo es mezclar, y vosotros vais a mezclar".

Que el dios Baco reparta suerte. El ron lo llevamos de casa.

Mi sonrisa de la mañana la ha provocado esta noticia.

Masturbación colectiva con fines solidarios en el Reino Unido.
Parece ser que, siguiendo el ejemplo de un evento que se organiza en San Francisco, una productora televisiva ha montado un extraordinario chou para grandes y chicos, estudiantes, diplomados, amas de casa, fontaneros, maestras y concejales.
No destripo la noticia, mejor leerla y quedarse con los turbios detalles.

Como no me quedaba saciado con la nota de agencia, he consultado otras publicaciones y puedo añadir un dato relevante a todo el que quiera apuntarse: el evento se celebrará el 5 de agosto.

Pero todas mis dudas no están resueltas porque... ¿cómo lo cuentan? ¿Habrá jueces? ¿será amor propio encadenado como cuando se hacen lecturas del Quijote? ¿en qué recinto se celebrará? ¿al aire libre como nosotros los monos o nuestros amigos los elefantes? ¿escondidos entre cuatro paredes como ustedes los humanos?

La capibara, también llamada carpincho, ronsoco o chigüire, es el roedor más grande del mundo. Puede llegar a superar los 80 Kg. Tiene hábitos arraigados; por ejemplo, todas las mañanas descansa a la sombra. Entre las capibaras llaman a eso: imperativos del instinto.
Si la capibara advierte un peligro lanza un gritito, y todo el grupo huye alborotadamente a ponerse a salvo en el agua. Porque las capibaras siempre viven en comunidad y siempre en la orilla. Sin embargo, si advierten la presencia del ser humano o de hacienda (a quienes en condiciones de acoso son capaces de descubrir a un kilómetro de distancia) escapan sigilosamente.


Cuando la hembra está receptiva, el macho empieza una persecución que puede durar una hora o más. Ella, sin alterar el paso, indiferente, guía a su compañero hasta el agua, donde ambos se bañan. La hembra se zambulle varias veces, alejándose del macho y volviendo a buscarlo, técnica de seducción que la biología clásica conoce como “aguadilla adolescente”.
Finalmente, y siempre en aguas de poca profundidad, el macho cubre a la hembra, que suele sumergir la cabeza y elevar la cola mientras lanza chillidos intermitentes.

El apareamiento de la capibara es breve, apenas unos pocos segundos. Luego ambos nadan y lo repiten unas quince veces seguidas (hasta tres en un minuto). No es raro que varias parejas copulen a la vez en la misma laguna, produciéndose curiosos intercambios.

Le gusta:
- La sauna
- Ver en las olimpiadas la natación sincronizada
- Quedar para follar

No le gusta:- El puma (ni el depredador, ni el cantante)
- Los relatos de terror
- La otitits

Una vez comprobada la noticia, tras asegurarme de que no se trataba de ningún bulo, decidí comentarla (siempre desde el respeto a la tercera edad). Mi primer pensamiento fue: Sylvester, ya no estás para hostias, quédate en casa, tómate una sopa y déjalo, anda.

Luego reflexioné (poco). Quizás cada uno tiende a acabar con lo que empieza, quizás hay un magnetismo que nos empuja hacia lo que estamos seguros de saber hacer. La cabra tira al monte, Stallone a Rocky, ¿dónde está la novedad?

El siguiente razonamiento (por llamarlo de alguna forma) fue evidente: entonces también yo seré presa de una ley de la gravedad similar. ¿Cuál es? ¿para qué nací?

¿Nací para grandes hazañas? Lo dudo. No es que no tenga valor (que no lo tengo), pero para conseguir algo hay que convencer (a unos o a otros) y por suerte no tengo ese don. En una crisis de rehenes yo sería el único al que matan mientras los demás se salvan. En la guerra civil me hubieran fusilado los dos bandos. En una comedia de amores venecianos sería un extra (o el atrezzo, yo qué sé, diván1).

Pienso ahora en "El hombre invisible" de Ralph Ellison, invisible simplemente porque nadie quería verle. Y recuerdo que la indiferencia puede morder, como un caniche cabreado.

Será eso. Soy un tipo con suerte que sobrevive sin cualidades esenciales, y en cuanto encuentre una (como Sylvester Stallone) me consagraré a ella sin temor a hacer el ridículo. Ya está. Se acabó lo que se daba. Mañana será otro día. El éxito para los demás, yo quiero vivir. Aquí paz y después gloria.

Martín (Hache) - 1997 - Director: Adolfo Aristaráin

Reparto:
· Federico Lupi (Martín)
· Juan Diego Botto (Hache)
· Cecilia Roth (Alicia)
· Eusebio Poncela

Guión: Adolfo Aristaráin y Kathy Saavedra

Me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo a una mente que los mueve y que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente Hache, yo hago el amor con las mentes, ¡hay que follarse a las mentes!. Dante dispara a una cabeza, la del espectador, que, luego sabremos, no está tan lejos del corazón.

Historia de palabras, de autodestrucción, de confidencias, de honestidad, de libertad y esclavitud, de amistad, de amor, de pasión, de dolor, de descubrimientos, de miedo a sufrir.

Cada uno de los cuatro caracteres es único e igual. Todos (menos Dante) extrañan un origen que dejaron atrás. Todos (menos Hache) saben lo que quieren hacer y se consagran a ello con devoción. Todos (menos Alicia) quieren parecer fuertes. Todos (menos Martín) se exponen y sienten hasta el desgarro.

Son autosuficientes, compran merca, se ríen de las convenciones, pero no tienen dealer para esa otra droga, más dura todavía, ¿cómo la llaman?... ah, sí, felicidad. Se hablan y se esquivan, se agreden y se abrazan. El lugar en el mundo descarnado de un lúcido empedernido, Aristaráin, nos agita de complicidad, espléndidas interpretaciones y ecos inextinguibles.

De algún modo (y qué difícil es) nos acabamos reconociendo en cada uno de los personajes, como si en una vida todos fuéramos alguna vez víctima y verdugo, olvidado y amado, aclamado y repudiado, el que besa y el que ofrece el cuello.

Ya llevo más de una semana sin hablar de fútbol. Podría decir que estoy con el mono, como el idem de un zoo chino.

Sólo quería decir, pasado un tiempo de desintoxicación, varias cosas:
1) Que me alegré de que ganara Italia.
2) Que me alegré de que perdiera Francia.
3) Que me dio pena que Zidane enturbiara su final.

Pero no entiendo que se intente ahora justificar lo que hizo el supercrack francés, y menos que le den el premio al mejor jugador del torneo (precisamente después de fallar en el momento más importante). Su gol de la final fue estratosférico, cierto, su gran despedida del fútbol en el Francia-Brasil fue inolvidable... y lo demás fue barriobajero y torpe.

A las palabras se responde con palabras.
Si alguien no está de acuerdo conmigo espero que me lo diga o escriba aquí, en lugar de darme un cabezazo en el esternón cuando nos encontremos por el Coso. Descargad vuestra ira jugando a este juego: embiste Materazzis.

Otro juego curioso, esta vez patrocinado por un vodka.

Y ahora un vídeo estremecedor. Una de las Girls Aloud (sólo un experto podría ayudarme a distinguirla) es invitada a dar una vuelta en Silverstone con el Ferrari 355, una joya. Aquí podréis ver lo que sucedió.


Para terminar un artículo de Vargas Llosa sobre Israel, para el que quiera pensar y carezca de dogmas y prejuicios.

Mis domingos se han descontextualizado. Compartir descanso, cansancio, relax y trabajo es casi imposible (pese a mi cerebro de baticao, revoltoso e inepto). Así que semana a semana me recreo en mi propia paradoja. Por fin lunes.

Siempre hay un detalle nuevo que me inspira. Esta tarde un amigo me daba una palmada telefónica en la espalda, ante mi mosqueo me ha explicado las razones de su complicidad, joder, te vieron ayer irte con una de rojo... ¿Con una de esas de rojo de la despedida de soltera que revolucionaron el Cubitos? Manda huevos. Y esta es la esencia trúcula de Huesconsin, de repente uno vuelve tranquilamente a su casa de madrugada, solo, solísimo, y un rumor delirante me convierte en el rey de la fiesta. A estas alturas me habré cepillado a la novia (si el bulo persiste y se agranda según lo previsto). Tal vez mañana sea portada del Diario del Altoaragón: orangután local monta sin ayuda a grupo de fragatinas en celo.
De verdad, mis amigos tienen demasiada fe en mí o demasiada imaginación.

Otra cosa que me tiene un poco confundido es esta ráfaga de tormentas de 7 de la tarde. ¿Realmente han estado esperando a que acabara el mundial para manifestarse todas juntas? Las tormentas, por género, son un enigma.

Por último quisiera empezar a compartir mi estupor ante ciertas canciones populares que no comprendo. Yo, que entendí "Mulholland Drive" (al segundo intento, eso sí), me quedo boquiabierto al enfrentarme a algunos casos de poesía popular como el siguiente. Por favor, ¿alguien puede ayudarme? (abstenerse curiosos)


SANTA LUCÍA (Miguel Ríos)

A menudo me recuerdas a alguien
tu sonrisa la imagino sin miedo
invadido por tu ausencia,
me devora la impaciencia
yo si quiero conocerte y tú no a mí

Ya se todo de tu vida y sin embargo
no conozco ni un detalle de ti
el teléfono es muy frío
y tus llamadas son muy cortas
me pregunto si algún día te veré, por favor

Dame una cita, vamos al parque,
entra en mi vida
sin anunciarte
Abre la puerta y cierra los ojos
vamos a vernos poquito a poco
Dame tus manos siente la mías
como dos ciegos Santa Lucia, oh.

A menudo me recuerdas a mí...

La primera vez pensé
se ha equivocado,
la segunda vez no supe que decir
las demás me daban miedo,
tanto loco que anda suelto y
ahora se que no podria vivir sin ti,
por favor

Dame una cita vamos al parque
entra en mi vida sin anunciarte
Abre la puerta y cierra los ojos
vamos a vernos poquito a poco
Dame tus manos siente la mias
como dos ciegos Santa Lucía
Santa Lucía Oh!

A menudo me recuerdas a mí...


Creo que va del botellón, pero no estoy seguro.

Otra vez escribo a punto de salir de casa. La noche del sábado me llama, yo me hago el sueco, me vuelve a llamar, yo disimulo (pienso, podría quedarme en casa y no se acabaría el mundo), y sumido en semejante dinámica avestrucesca paso la tarde, la siesta, la cena, hasta que la noche se acerca, me mira con cara de "pero tú ¿qué?", me coge del hombro y me alecciona, "hoy se sale".

Las noches de julio tienen, a veces, un susto o un milagro emboscado. Voy a salir, aunque sea como recuerdo, con la cabeza en otro sitio.

Ayer en Lanuza corrió la cerveza a mares. Me reí como nunca, respiré el aire aromatizado del entorno, bailé como un endemoniado... El buenrollismo de Pirineos Sur sigue siendo una excelente noticia cada verano. Y mi salud sobrevivió, una vez más.

Bajofondo Tango Club me impresionó bastante, no había oído nada suyo (al menos de forma consciente) y son increíbles. Fueron el prólogo (casi) insuperable que necesitaban Ojos de Brujo para arrasar con un concierto monumental. Yo soy mu partidario, así que difícilmente seré imparcial. Yo digo que son el mejor directo del momento y cada uno que piense lo que quiera. Yo digo que cada día suenan mejor, y cada uno que se imagine lo que sea (desde que soy el nuevo trompetista cubano, hasta que he enloquecido).

Increíbles 2 horas y media de embrutessimiento con ese poquillo de hiphop flamenquillo, que acabaron con el cantante-DJ en el agua... una bendita locura.

El 2 de septiembre actúan en la plaza de toros de Huesca, por si le interesa a alguien.

La noche me llama. Y mañana trabajo. Tentaciones...

Después de una dura jornada veraniega en la mina, me voy a la montaña, amiguitos.

Me esperan: Bajofondo Tango Club y Ojos de Brujo. Larga vida a Pirineos Sur.

Me despido con un consejo a los niños:

- No fuméis porros
- No escuchéis música estimulante
- No bebáis muchos del mismo vaso
- Tened cuidao con quién os juntáis
- Y si todo esto no os convence, ojito con la secreta

Ayer pensaba en Lewis Carroll, o en su alter ego, Alicia, y me preguntaba por qué todo el mundo ha cedido alguna vez a su influjo lisérgico. Recordaba ese mundo que gira tan rápido que uno ha de moverse para permanecer en el mismo sitio y no lo encontraba más fantástico que el mundo en el que vivimos. Reconocía a ese conejo que siempre llega tarde a todas partes. Me maravillaba de nuevo con aquel gato de Chesire que a veces se volvía una sonrisa sin gato.
“Solamente cuando el trabajo es una experiencia creadora, es decir, sólo cuando el trabajo se convierte en juego, es admisible”, decía Carroll-Alicia. Y creo que tenía razón.

Siempre hay que darle la razón a Lewis Carroll, como siempre hay que darle la razón a la música. Por eso cuando muere Syd Barret, todas las miles de veces que se repite el universo, se nos queda cara de idiota. Como si los locos no murieran, como si no hubiéramos soñado nunca con una sonrisa sin gato, con las notas que nos sobreviven.

Un nuevo top.com8, como un camino de baldosas amarillas. Los mejores LPs de la historia de la música contemporánea (rocopop)


8
Led Zeppelin IV - 1971 - Led Zeppelin


7
Nevermind - 1991 - Nirvana


6
Play - 1999 - Moby


5
Innuendo - 1991 - Queen


4
Appetite for destruction - 1987 - Guns N'Roses


3
Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band - 1966 - The Beatles


2
La leyenda del tiempo - 1979 - Camarón de la Isla


1
Dark side of the moon - 1973 - Pink Floyd


Y mi opinión es discutible, claro está. Y paradójica, tanto que hasta Alicia se daría cuenta.

El mejor disco de Pink Floyd ya no contaba con Syd Barret, extraviado al otro lado del espejo, donde, cuentan, el león y el unicornio se comen el pastel y luego lo parten.

Cuando veas un mono bueno trata de imitarlo.

Cuando veas uno malo y pulgoso, examina tu propio corazón y no dejes de rascarte.

The Goonies - 1985 - Director: Richard Donner

Reparto:
· Sean Astin (Mikey Walsh)
· Jeff Cohen (Gordi)
· Corey Feldman (Bocazas)
· Kerri Green

Guión: Chris Columbus
Producción: Steven Spielberg

Lo prometo, quería analizar esta película, acercarme a lo que sentí al verla, hacer memoria de sus escenas célebres, de las no tan célebres que mi hermano y yo repetíamos de memoria... y me va a costar. Porque acabo de recordar que yo mismo era (soy) un goonie. Y que tal vez sólo merece la pena hablar de eso.

Quién no piensa de vez en cuando que iba a estar mejor rindiéndose un poco, resignándose a que sus sueños no se cumplan siempre, fardando por el muelle, puliéndonos la pasta, trincando cerveza, pero nooooo... hay algo más, algo que nos empuja hacia delante. Un goonie tiene miedo pero sigue. Un goonie piensa en huir, pero es leal hasta el final. Un goonie puede mentir a la policía, jamás traicionar a un amigo. Un goonie parece débil, pero sólo lo parece, es especial, tiene ese algo diferente que salva a los demás. Un goonie se arriesga por las cosas que merecen la pena. Hay tesoros que nunca habría que dejar de buscar.

Ciudad con encanto: Astoria. Malos perfectos: los Fratelli. Enemigos invisibles y, por ello, virtualmente insuperables: el desahucio que les va a separar. Los goonies, como todos nosotros, tienen el tamaño de sus desafíos.
No puedo escribir con algo de coherencia ni una línea más. Sólo recobrar la fascinación del niño que todavía soy, suficiente a estas alturas de la vida.

Mikey, Gordi, Data, Bocazas y Sloth, héroes de una epopeya, a veces al borde de un precipio, otras veces en las tenebrosas entrañas de la tierra... pero una epopeya diferente a todas las que puedo recordar. Porque yo estuve allí, con ellos. Gracias, Willie el Tuerto.

El papa debería ser anónimo, como Spiderman. Tener una identidad secreta, para evitar tantos egos y tantos gestos de cara a la galería o de cara a la propia familia. Cuando se muriera, otro nuevo, se moriría la persona pero alguien reemplazaría su cargo. Como Tarzán o James Bond.
También ganaría en seguridad. ¿Quién iba a querer matarle si no servía de nada?

Si Jesús se presentó a sus discípulos tras la resurrección de forma encubierta, ¿por qué no Su Santidad?

(yo propondría también un papa mudo, misas express y hostias con queso, pero eso es reformismo y anatema, por ahora)

El trabajo es pernicioso. Divulguemos este mensaje. Todos juntos lo conseguiremos.

No hagáis caso, niños, de los que os ofrecen caramelos sin droga, de los que digan que es mejor casarse que abrasarse, de los que trabajen duro como única virtud.

Se empieza por esa especie de ética del esfuerzo que nos indica que sólo ganan los buenos. Se pasa a la confabulación de los aburridos, de las obligaciones, del colesterol bueno y de la salida señalizada, y acabaréis sumidos en un abismo de cansancio que nos mece despacio sobre una mar de rosas y terciopelo lacio.

Y vosotros, escamados, pensaréis, ¡qué listo es!, nos pide que cambiemos pero... ¿esta él dispuesto a cambiar?.
Y yo desde esta tribuna, con el poder que me confiere mi fin de semana en la playa y mi curro agotador, os digo:
¡¡¡Currantes que en el mundo sois, traidores a la naturaleza, aspirantes a rasca espaldas, reflejos de mí mismo, esclavos, hipócritas, hermanos, camaradas... temblad!!!; porque vuelve... un mono.

Algún día dará la vuelta la tortilla del progreso y veremos cuántos os reís entonces.

Hoy este blog cumple un mes. Para celebrarlo: cuatro horas de sueño, madrugón y reuniones maratonianas hasta la noche. Para que luego digan que el internet es de los ociosos y de los listos.

Hoy he descubierto lo rápido que pasan quince minutos de descanso.
Menos mal que me quedas tú, mi desagüe, mi sonajero, mi tamagotchi, mi espacio (sideral).

Todo sobre mi madre - 1999 - Director: Pedro Almodóvar

Reparto:
· Cecilia Roth (Manuela)
· Marisa Paredes (Huma Rojo)
· Antonia San Juan (Agrado)
· Penélope Cruz

Música: Alberto Iglesias
Guión: Pedro Almodóvar

“Todo sobre mi madre” no sólo es la película más laureada de Pedro Almodóvar, es una normalización de un cine que no entiende de finales baratos, de maniqueísmo, ni de personajes políticamente correctos; también es el triunfo de un cine transgeneracional que junta en la sala a jóvenes, adultos y ancianos, sean de la condición que sean, y les divierte, les enternece, les agita, les desasosiega y emociona a un tiempo, sin los tópicos manidos de los “Titanic” o "Harry Potter" al uso. Hay un aspecto más a resaltar, en el carrusel colorista e inverosímil de madre, hijo, travestis exmaridos, travestis putas, actrices adictas a todo lo que se puede ser adicto: las drogas, el idealismo, la pasión…, sobrevive un germen extraño que se imaginaba extinguido: la bondad.
Por eso le gustó a mi abuela, que es más católica que Ratzinger cien veces.

El amor sin prejuicios, el amor como único fin y único consuelo de la existencia, conviviendo con el infinito dolor, ese dolor pegajoso que se agarra a las entrañas, es la fuerza gravitatoria que atrapa al espectador, hasta el punto de hacerle sospechar a la salida del cine que ha sido engañado por alguna clase de truco visual (tan acostumbrado). Y no. Es real. La verdad sembrando el pánico en lo inverosímil.

Y todo regido por un guión maravilloso, lleno de guiños a los clásicos del cine y del teatro, en el que es posible que en casa de una divorciada sumida en el drama más profundo una primera actriz lesbiana le diga a una monja con SIDA: El tiempo que hace que no me como una polla... y quede rotundamente natural, nos riamos a carcajadas y se nos caliente el corazón.

Lo mejor de ser adulto es que uno ya no se cuestiona su propia estupidez. La asume con normalidad y sigue adelante. Decía Schopenhauer que los hombres habían inventado la vida de sociedad porque les era más sencillo soportar a los demás que soportarse a sí mismos.
Shopenhauer sería hoy en día un blogger enloquecido y no habría tenido tiempo de descifrar la primera de las claves del universo; no cambiaría su carácter gruñón, pero en vez de asuntos profundos se conformaría con comentar la semifinal del mundial de fútbol entre Italia y Alemania.
Y si Schopenhauer podría hacerlo, ¿por qué no puedo intentarlo yo, periodista deportivo frustrado, mandril con camisa, cronista de revista?

Empiezo analizando a Alemania:
La llegada al banquillo de Lutero ha iniciado una sorprendente reforma en el equipo, con resultados imprevisibles. Algunos jugadores como Karl Marx se empeñan en recordar cada día que el mérito es colectivo, pero yo podría destacar del bloque germano a Nietzsche, un goleador sin piedad, a Freud, futbolista analítico no exento de polémica, al cerebro del equipo, Goethe, y a Hegel, extremo ambidiestro de juego inmensamente complejo.

Pero hay que decir que el camino de Alemania hasta semifinales ha estado lleno de problemas, empezando por la fuga de Bach, y terminando por los desajustes defensivos. La defensa ha sido la línea a la que más se ha vilipendiado desde el primer día, incluso por los propios jugadores, como Kant, ese gran crítico, aunque el líbero Betthoven ha hecho oídos sordos y su desempeño ha ido mejorando a medida que avanzaba la competición. También generó dudas la actuación del volante Heisenberg que tuvo un principio de indeterminación.


En cuanto a Italia:
El entrenado, Maquiavelo, ha urdido su trama en busca de la victoria; e inteligente, artero, autoritario, va camino de conseguirlo. Su enorme personalidad eclipsa a figuras como Marco Polo, cuyas internadas son célebres, o los dos puntas, los inseparables Rómulo y Remo o la zurda genial de Leonardo.

En la concentración premundial hubo un conato de enfrentamiento entre algunos jugadores, especialmente Julio Cesar y Pompeyo, una auténtica guerra civil, que se saldó con la expulsión de este último, y la actitud displicente del cuerpo técnico, sobre todo del segundo entrenador, Pilatos, que se lavó las manos.

En la medular construye el juego un arquitecto de lujo, Bernini, y en la portería Luciano Pavarotti, muy criticado en su país por su sobrepeso y porque dicen que canta demasiado. En defensa los centrales de siempre, Dante y Petrarca, todo un clásico, y junto a ellos Miguel Ángel, lateral de nervio y talento, capaz de cualquier logro.


No me atrevo a dar un pronóstico. Siempre he sido un poco cobarde.
Voy un poco con Alemania por Arthur Schopenhauer que me enseñó que la metafísica a veces es la solución. Pero también voy un poco con Italia, por Sabrina Salerno, la de la foto, que me enseñó también muchas cosas.

El insecto palo es un bicho astillaforme, más bien flacucho, dado a la ocultación y a la falsedad. Se pasa el día entre el follaje, lo que provoca más de un equívoco en el apareamiento y alguna que otra situación embarazosa.

Los insectos palo se reproducen por huevos, es decir, no tienen más remedio que reproducirse. Siendo el macho de la especie un animal afortunado y poco común, debido a que las hembras predominan en una proporción de 1.000 a 1. Precisamente por ello el insecto palo ha desarrollado su mimetismo, para dar esquinazo a las hembras en momentos de agotamiento o, en el caso de las hembras, para tender emboscadas amatorias.



Durante sus 6 meses de vida, un insecto palo puede llegar a engullir una tonelada de celulosa y sin embargo sigue manteniendo la línea, lo que provoca estupor y alguna que otra envidia.

Le gusta:- Los bailes de salón
- El lesbianismo organizado
- Los mini-shorts

Le disgusta:
- Los incendios forestales
- El ejercicio anaeróbico
- La gente que se viste raro para llamar la atención

El finde concluye sin novedad, con ese bochorno tan típico de julio y que hace tan jodido el trabajo. Pero he tenido que currar, con dolor de corazón y propósito de enmienda. Espero que no vuelva a pasar hasta dentro de muchas semanas. El finde que viene será mejor, estoy convencido. Este cuerpo blancuzco necesita un poco de sol en la tripa (me relamo de gusto sólo pensándolo).

Tampoco he sido ajeno a la noche. Puedo confirmar, de oídas, que los bares siguen cerrando a la misma hora. El apocalipsis va a llegar.

Como una colonia de hormigas en la que surgen conductas grupales complejas a partir de conductas individuales simples, seguimos la partitura, y a mí me tocó ser el de los platillos, ¡chán! de la escuela de la percusión instintiva, sonriente y simple. Y el verano nos vuelve más simples. Y el mundial de fútbol nos vuelve más simples todavía.

En el fondo soy como un niño.

Precisamente "eres como un niño" fue lo que gritó la última mujer que me vio desnudo.

Y creo que me voy a quedar callado. Me conformo con dar un par de aullidos a la luna.

Y si encuentro el libro de cócteles, me fugo y monto el chiringuito soñado en la playa soñada.

Y me voy a insultar a mí mismo en los comentarios, así le voy dando un poco de vidilla a esto.

El mismo día en el que el mono escenificaba en la hierba sagrada de Wimbledon el relevo generacional del tenis mundial, otro mito se resistía a abandonar su Olimpo con una lección magistral.

Salve al emperador Zidane.

El explorador anglosajón William Brientow aseguró que tras sus viajes por África que duraron más de 30 años no consiguió descubrir nada de nada y que era un fracasado y un imbécil y que tenía que haber sido contable como su padre. Momentos después rompió a llorar siendo consolado por sus compañeros del Foro Científico de Brighton.


Leandro Gado, joven oscense, sorprendió a los trabajadores de un hospital manchego cuando le fueron extraídos con una cucharilla más de un cuarto de kilo de pelusilla del ombligo, tras ser ingresado con síntomas de fatiga y desorientación, posiblemente a causa de haberse perdido durante el pasado Viña Rock. "No te digo ná y te lo digo tó" declaró un celador a la revista Cuatro Esquinas.


El comité de Fair-Play de la F.I.F.A. ha decidido considerar las alegaciones y anular el resultado del partido de octavos de final entre las selecciones de España y Francia tras revisar el vídeo del partido. "Jugaron muy rápido, se había dicho desde el principio que no valía cañazo, corrían mal, sin estilo, ponían caras raras..." se atrevió a comentar ante un micrófono de Radio Huesca uno de los prebostes del máximo organismo futbolístico.


El batallón de felatrices del ejército ruso realizará una exhibición en Huesca con motivo de las fiestas de San Lorenzo. Se confirma la presencia de las autoridades municipales y autonómicas. La totalidad de los actos serían organizados por Justo Ojeda. Las peñas no se pronuncian. Se rumorea que ya se ha encargado a un artista reconocido una escultura que refleje esos momentos históricos (con posterioridad será construida una rotonda para albergarla).