Academia de Chimpancés (con peluca)

- Nunca nunca nunca - empieza Gonzalo - tendría la tentación de entrar en la habitación de una dama sin su permiso.
- Pero... - anticipa Aniceto con perspicacia.
- Eso. Pero... a lo mejor le ha pasado algo ¿no?. A lo mejor se ha resbalado en la ducha y se ha muerto. O a lo mejor se ha muerto y se ha resbalado en la ducha después.
- ¿Quieres decir que no has preguntado en recepción si la Sra. Molinos ha salido?
- Joder, qué cosas tienes - se indigna Gonzalo y le da un sorbo a su copa, nervioso - claro que lo he preguntado. Lo que pasa es que no me han querido responder.

Cuando se quieren dar cuenta ya están de camino a la habitación 419, por los pasillos stephenkinguianos del Hotel Boston. Para no hacer ruido se quitan los zapatos. El roce continuado de los pies con la moqueta los carga de electricidad estática. Se les erizan los pelos de los huevos.
- Por estos pasillos M.J. hizo el moonwalker - dice Aniceto, e intenta imitar al pequeño de los Jackson con moderado éxito, considerando sus humildes posibilidades de hombre de hojalata.
Se cogen de la mano e intentan hacer el "enikachuwoki", clavando los pies y echando el cuerpo hacia delante, con la correspondiente hostia de rigor. Se descojonan.
Espionaje + alcohol. Cuando lo hace James Bond puede parecer muy guay, pero no nos engañemos, no es buena idea.

Se pelean por ver quién de los dos abrirá la habitación. Ambos quieren mostrar sus habilidades de cerrajero. El maño mañoso zanja la cuestión. "No vamos a discutir ahora por esto", saca el DNI del bolsillo y empieza a trajinar en la puerta, "para este trabajo es mejor el DNI español; el suizo no sirve".
"¿Cómo sabes que vivo en Suiza si yo no te lo he dicho?", le interroga Aniceto.
"¿EH?", Gonzalo se afana y levanta la mirada satisfecho. "Ya está abierta. Vamos".

Huele a algo raro. ¿Ambientador con olor a cebolleta? ¿Qué extraña moda es esa?
La escritora no está allí. Aunque pueden ver su maleta y algunos enseres personales perfectamente desparramados por toda la estancia, como en un diagrama de Voronoi. Cada una de esas cosas constituye la capital de su pequeña provincia. Esa braga retorcida como un twister, imagina Aniceto, es la capital de toda la habitación. Una capital inóspita sobre la lámpara de la mesilla.
Hacen inventario en busca de información relevante. A los pies de la cama hay un flyer con una casilla tachada que reza: "Vale por un masaje. NR". Y luego, en pequeño, aclara qué quiere decir ese logotipo rancio. NR, New Relax. Aniceto arquea su ceja derecha. "Las blogueras mainstream se pegan la gran vida", apunta.
Gonzalo entra al baño a rebuscar y se le escucha exclamar: "¡Ajá!
Sale con mirada pícara y enseña lo que ha encontrado. "Un gorro de ducha usado... tanto rajar de ellos y luego los utiliza a escondidas".
Ambos están tan entretenidos husmeando que casi se han olvidado del misterio que les ha traído hasta allí, la desaparición de Molinos sin dar señales de vida. "Ya sé porqué no contestaba a tus whatsapps", dice Aniceto, "se ha dejado aquí el móvil".

Tiene el celular en la mano cuando escucha un ruido en la puerta . Los dos sabuesos cruzan sus miradas horrorizados y, en movimiento definitivo de ninja cayendo por una ladera, se arrojan al suelo y ruedan bajo la cama. Contienen la respiración.
Entra alguien. Sólo pueden ver su pantalón azul marino y sus zapatos de hombre. No es ella, no es Moli, pero entonces ¿quién es?. Repite el recorrido que ellos mismos han realizado por toda la línea de puntos-objetos.
Llaman a la puerta. "¿Siniorrita?" dice una voz de mujer con mucho acento. El intruso (el otro intruso) comienza un taconeo nervioso, flamenco improvisado, la danza del marrón. Cuando siente que hurgan en la cerradura se lanza al suelo y trata de meterse bajo la cama. Descubre a los otros merodeadores y abre los ojos como abanicos de Locomía. Gonzalo tira de él hacia su escondrijo mientras le mete un calcetín desparejado en la boca.
Es el camarero pequeño, cetrino y hosco que les ha servido los cubatas. Ya habrá tiempo de cruzarle la cara. Ahora vuelven a quedarse sin aliento mientras la puerta se abre.

Dos piernas de mujer. Dos zapatos de tacón. El mismo recorrido por el molimuseo, la disneylandia de los objetos desperdigados. Se detiene y se agacha para coger algo del suelo. "Tiene narrices, un gorrro de diucha" dice la mujer. En ese fugaz instante ven su pelo rubio y sus manos de pianista. ¿Y ahora qué se supone que hay que hacer?, piensa Aniceto. Antes de decidirlo comprueba que debajo de esa cama hay sitio para una persona más.


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