Academia de Chimpancés (con peluca)

Al estilo del bloomsday irlandés, el 9 de agosto en Huesca es una novela en sí mismo, un trayecto desde el amanecer al atardecer, desde el despertar a la somnolencia, pasando por todos los estados posibles de la euforia, la mugre y el calor humano.
Quizás sea un buen proyecto intentar, ahora que la novela ha muerto y la blogosfera no se siente muy bien, un poema épico, los hexámetros de Virgilio al servicio de uno de nuestros más arraigados abismos de primitivismo.
Que alguien lo empiece ya. Si no, lo escribiré yo, con funestas consecuencias (porque pienso explicar la verdad).

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Estoy vivo, sin demasiados problemas. Alguna disfunción interna disimulada y una sensación de eternidad, de mundo detenido, de blanco y verde en la retina como los instantes que siguen a la observación directa de una luz.
Cada año, esta semana, es similar, aunque sea diferente.
Cada año, yo mismo, soy similar aunque ya sea un poco diferente.

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Recuerdo cuando no me cansaba.
Era agotador.

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Llega un momento en la vida en el que un primate empieza a pensar más en el vermú del día siguiente que en el almuerzo de la noche en curso.

Llega un momento en la vida en el que un primate sólo puede pensar en conversar mejor, cenar mejor, follar mejor, porque nunca podrá disfrutar la noche mejor.

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Apoteosis kitch programada para hoy.
Veré a Georgie Dann.
Trataré de relatarlo como buenamente pueda.

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Esta mañana he tenido una idea monumental.
Ahora acabo de escribir este post.
Lo atrevido de la primera frase y lo fallido de la segunda no desentrañan la eterna discusión de si una desconexión mental, un reset, es bueno o malo para la vida, para el amor, para las artes.

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Hoy veo la caña medio llena.
Me he quedado optimismado.
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