Academia de Chimpancés (con peluca)

En un fin de semana con multitud de citas musicales ineludibles, para todos los públicos y tribus, era necesario un momento para la reflexión.

El viernes, Manolo García deleitó a su incondicionales (únicamente a ellos) en la Plaza de Toros. Ya se sabía comenzada la más valiosa joya festivalera, Pirineos Sur. En círculos concéntricos a Huesconsin (que, como se sabe, es el centro del universo) eclosionaban los conciertos. La duda, el pecado de tantos chimpancés buenos, nos llevaba al desasosiego. Había que hacer algo rápido.

Cuando los modernos van, Yo voy y vuelvo. Lo que lleva a que si los modernos van y vuelven, yo voy, vuelvo, voy y vuelvo. Es decir, acabamos en el mismo sitio. Pero si los modernos van, vuelven y se vuelven a ir, la situación se torna confusa. Sobre todo si el hecho de que voy y vuelvo es una percepción personal, que podría deberse a un equívoco provocado por partir de situaciones iniciales diferentes (consúltense los estudios del Profesor Coco sobre "el aquí" y "el allí").

El caso es que, sobreponiéndonos a las tentaciones migratorias festivaleras, nos reunimos varias manadas de monos en el Cubitos para vislumbrar.
Mi percepción era que estábamos en la cresta de la ola, que este año lo que tocaba era no ir a Sallent o a Manolo García. Aunque a lo mejor eso fue moderno el año pasado y no nos dimos cuenta. Y ya se sabe: todo vuelve, pero nunca tan rápido.

Decía que estábamos a punto de ver a Domador, nosotros, la vanguardia o la retaguardia de la sociedad (según se mire). La incertidumbre que antecede a cualquier concierto se multiplicaba por una razón: había convencido a mis amigos para presenciar el evento y arriesgaba mi reputación, ya de por sí escasa.
Les dije que alguien superlisto les había definido así: Unas letras inteligentes, que van del lamento a la agresividad caótica, de lo luminoso a lo sucio y una capacidad de enhebrar melodías y ambientes hace de Domador una banda a seguir dentro de la música aragonesa.

Ellos dijeron: suena paradigmático e iconoclasta al mismo tiempo.
Ellas dijeron: mmmm... sucio...

He de decir que el concierto no nos defraudó. En un escenario rollingestonesco que ocupaba medio aforo (lo que provoco que 43 bellas jovenes lujuriosas se quedaran fuera o, en plena confusión, se fueran al Twister), el cuarteto de tres hizo honor a su nombre y calmó las exigencias de los entendidos, amansó con su música al incauto, al melómano y al punki, dándonos cariño y aullidos, distorsión y armonía.
Una voz afirma que hacen "pop pánico". Me parece una grandiosa definición. Eso y que "las emociones se sacudían cargadas de electricidad estática, dando volumen a los susurros que siempre se suceden entre las bambalinas del mejor teatro".

Podíais haber venido y no quisisteis. Ahora os jodéis. Si es que no se puede estar a todo, en misa y repicando.
Siempre os quedará el disco nuevo que están a punto de sacar.

En los bises, mis colegas me ayudaron a pedir la canción que me sabía: "Señora Robot".
Dicho y hecho, el duo de tres volvió al escenario a interpretarla, sólo para mí, como cuando hacéis esas cosas por la webcam. Y yo me enternecí. Y aplaudí. Y mudé la piel como las serpientes cuando se reconcilian con el mundo. Mundo que, en este caso, es metáfora de los sábados, de la noche, de la cerveza fría, del buen rollo y del rocanrol animalado.
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