Academia de Chimpancés (con peluca)

Tan triste… no es serio. Tan cómico… no es divertido.

Siento una enorme fascinación por Arrabal. La misma que siento por Ionesco, Beckett y alguno que otro más de esa turba de demonios. Fascinación surgida en mi adolescencia, leyendo ese teatro imposible que representaba en mi mente, que sacudía los cimientos de la lógica (rancia lógica, por otra parte).

Escribo esto antes de ir a ver su conferencia "En torno al grupo pánico". Reconozco que me sobrecoge la emoción. Entendedme, esta gente suele estar muerta. No sé si me explico, estas cosas no suelen pasar. No es su cara, ni su voz; yo soy un lector, no un televidente, me impresiona el eco de su nombre (y también su cargo como Trascendente Sátrapa del Colegio de Patafísica).
En su día ya escribí sobre él. Con mesura y cierta timidez.

Ya os contaré qué tal. Mientras tanto os dejo con lo último que he leído de él, de este militante (sonriente y loco) contra todos los autoritarismos, se camuflen de izquierdas, de derechas, de dogmas religiosos o de cilicios políticamente-correctos.


¿Hasta cuando la calumnia se alzará, indeleble?
¿Hasta cuando los carroñeros salpicarán con su propia ignominia a los solitarios?
¿Hasta cuando la frontera entre vida privada y dominio público será "napalmizada"?
¿Hasta cuando los violadores del indispensable secreto de nuestras vidas se cebarán en las letrinas de la historia?
¿Hasta cuando los exterminadores del matiz entre la obra y su autor continuarán agarrotando?
¿Hasta cuando la víctima será cubierta de escupitajos y clavada en la picota?

Expresamos nuestra amistad y nuestra viva admiración por Milan Kundera, octubre de 2008, en París.
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