Academia de Chimpancés (con peluca)

Esta noche, cuando me acueste, por tercera vez consecutiva pondré el despertador a las 5 y media de la mañana, o incluso más pronto. Podéis entender que no haya escrito más durante la semana ¿verdad?. El caso es que esta mañana ha sonado a las 5:30, lo he parado, ha sonado a las 5:35, lo he parado, a las 5:40, detenido, a las 5:45, y así sucesivamente hasta las 7:00.

Al levantarme tenía una mezcla entre calor y frío, una desesperación tibia. He gruñido. Me he mirado al espejo, no me reflejaba y he recordado al Sobrino del diablo, que tiene una canción que se titula "Zombies en el metro". Inmediatamente un enigma ha venido a mi mente, sin desayunar siquiera, ¿qué fue de Peter Frampton? Google me dice que compuso junto a Frankie Valli el tema inicial de la película "Grease", ¿podéis creerlo? esa es la melodía de llamada de mi propio móvil.

Decía Schopenhaer que tiende a pensarse que la ley de la gravedad es la causa de que una piedra caiga al suelo. Y él sabía que no es así. Pongamos esa misma piedra en el espacio exterior, la gravedad persiste pero la piedra no cae. La causa es la cercanía de la tierra. Por eso las personas nos amamos, nos odiamos, discutimos y nos reconciliamos. Porque estamos cerca.

La diferencia entre levantarse a las 5:30 y hacerlo a las 5:35 es insignificante. La diferencia entre dejarse caer de la cama a las 5:35 y a las 5:40 también. Aquí la cercanía es la que enturbia el razonamiento. La gravedad, el sueño, la idiotez, los estados propios de la piedra, persisten.

¿Somos piedras individuales sujetas a estímulos y causas individuales? ¿Suceden las cosas en el mismo lugar y al mismo tiempo para todos? Durante la tanda de penaltis del España - Italia de la pasada Eurocopa, la gente que se había provisto de todo lo necesario para seguir mejor que nadie el partido se topó con una desagradable sorpresa. Su emporio digital, su alta definición, permitía ver los detalles del mundo ante sus ojos como si estuvieran allí, en primera línea de fuego. Sin estarlo. Aparentemente la ficción era irrebatible. Pero la destruyeron los gritos de júbilo de los vecinos, peor dotados, vecinos analógicos, que celebraban el desenlace del penalti cuando en su mundo perfecto todavía se estaba situando el balón.

¿Existimos? ¿somos nosotros, los seres imperfectos, los primeros que asomamos el hocico al percibir el aroma acre de la crisis perpetua? ¿esa complejidad es, paradójicamente, la única medicina que nos hace ver las cosas sencillas e importantes de la vida? Y lo más grave, ¿nos equivocamos a posta?

Imaginemos un laberinto tan recto tan recto que da miedo. Así de sospechoso es a veces el pensamiento único.
Busquemos una serie de casualidades estúpidas, analicémoslas con detalle y veremos que producen un caos irrepetible, un momento de belleza, de sombra, de complicidad con nosotros mismos y con las piedras más cercanas del jardín.

Busquemos el anvés de la felicidad.
Exacto, no tiene.
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