Academia de Chimpancés (con peluca)

Trainspotting - 1996 -Director: Danny Boyle

Reparto:
· Ewan McGregor (Renton)
· Ewen Bremner (Spud)
· Robert Carlyle (Begbie)
· Jonny Lee Miller

Guión: John Hodge (basado en la novela de Irvine Welsh)
Fotografía: Brian Tufano

Se ha convertido en una costumbre irritante empezar las películas con un golpe de efecto, una especie de primer vértigo para que el espectador se deje llevar, se le escape la risa nerviosa de la montaña rusa y se enganche (nunca mejor dicho). Por suerte en "Trainspotting", fiel a la brillantez de la novela homónima, el primer impacto no es un ejercicio de prestidigitación, son palabras.
Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compac disc y abrelatas eléctricos. Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales. Elige hipoteca a interés fijo, elige piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos, un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolage y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable siéndo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro, elige la vida, ¿pero porqué iba a querer hacer algo así?. Yo elegí no elegir la vida, elegí otra cosa, ¿y las razones?: no hay razones, quién necesita razones cuando tienes heroína.

El train spotting es un curioso divertimento anglosajón que consiste en sentarse frente a las vías del tren y apuntar los trenes que pasan, sus horarios, todo. Esa quietud, ese dejar pasar la vida de forma absurda sería suficiente metáfora para describir lo que vamos a ver, pero nunca podrá abarcar la rabia de cada fotograma, la desesperación y sus huéspedes inesperados: el humor negro, la explosión visual. Pero el juego de palabras no va por ahí, tiene que ver con las marcas de los pinchazos. Y nueva revelación, pese a lo dicho esta no es una película de drogas (aunque las hay), es una película de huidas, de evasiones, de responsabilidad, o de falta de ella, de equivocaciones, de amigos a los que uno mira absorto sin saber por qué diablos lo son.

Una película enorme. Imprescindible.

Tres detalles:
1) El retrete más sucio de toda Escocia. Una escena mítica, imborrable.
2) Ese Begbie, uno de los hijos de puta más grandes de la historia del cine europeo.
3) Ese final, impensable hasta que se piensa. Podría ofreceros un millón de respuestas, todas falsas. Mientras suena el "Born Slippy" de Underworld, todo un himno generacional.

nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre está suave y lleno de paz
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
"¡oye esto sigue duro!"
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella...
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de una mujer y
un hombre, es diferente para cada cual,
mejor y peor para cada cual...
para mí, es tan espléndido como para recordarlo,
tras la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles afuera,
tras los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en lugar de
en vida, amén.

Dice el Diario del Altoaragón, en su edición de ayer:

Huesca ha sido la ciudad elegida por Les Luthiers para abrir su gira española. La actuación, enmarcada en el cincuenta aniversario de la Peña Zoiti, será el 11 de noviembre en el Pabellón Municipal de los Deportes, a partir de las 21.30 horas.

Es decir, se confirma lo anunciado. Las entradas se ponen en venta mañana martes, en los cajeros de la CAI.

Termina Periferias y no puedo contribuir con ninguna crónica elegante al estilo del reportero más dicharachero de la blogosfera. La razón no es el pudor, como podrá imaginar todo el mundo, es simplemente que no he podido unirme a los acontecimientos festivos, ya fuera por viajes, agotamiento o trabajo. De todos modos he disfrutado durante este tiempo con la iniciativa del Capitán Lillo, leyendo y participando. Recomiendo una revisión conjunta:

After-Party - día 20 - Red Periférica. Día 1
After-Party - día 21 - Red Periférica. Día 2
After-Party - día 22 - Red Periférica. Día 3
After-Party - día 23 - Red Periférica. Día 4
After-Party - día 24 - Red Periférica. Día 5
After-Party - día 25 - Red Periférica. Día 6
After-Party - día 26 - Red Periférica. Día 7
After-Party - día 27 - Red Periférica. Día 8
After-Party - día 28 - Red Periférica. Día 9

En mi condición de recién llegado a este mundo, nunca me había planteado estas reuniones creativas, pero pienso que el resultado es muy interesante, ¿no os parece?

Y como buen domingo, nos acercamos al precipicio de la semana. Uno mismo lo afronta sumido en incógnitas. Si mi estado no fuera el de la crisis constante estaría abrumado. Pero no, miro con curiosidad este invierno que se despliega lentamente, no vaya a ser que me pierda los detalles.
Pasa como con las fases de la luna. Tras la luna nueva de este finde empezaremos a reconocer de nuevo su media sonrisa burlona. Así que si alguien vio por la noche a la luna (o estaba en ella), pudo deberse a algún tipo de efecto óptico.
¿De qué nos sirve una hora más si no hay luna? (¡oops!, maldición, poesía de última línea)

Ante un finde revival en Periferias (hacéis mal en perderos el
After-Party del Capitán Lillo) echemos la vista atrás:






Algunos de vosotros, lectores intrépidos, sois muy jóvenes (otros no, que lo sepáis). De todos modos espero que os suene esta tecnología del siglo XX que voy a recordar de forma breve, aunque el tema daría para un grueso volumen que nadie leería. No queriendo contribuir a la deforestación amazónica con otro libro innecesario, añado una reseña que es casi un requiem, de lo que pudo haber sido y no fue: la información a nuestro alcance, una Odisea del espacio (o de despacio, mejor dicho).
Ahí estaba el problema, la lentitud insufrible. ADSLs a mí, ¡ja!, yo que he visto el numerajo de 3 cifras dar la vuelta una y otra vez hasta llegar a la página correspondiente ya sé lo que es la paciencia.

El invento era morrocotudo. Mediante la microonda televisiva se mandaban las letras (no sé si ordenadas o desordenadas) y uno, sin más, podía acceder a toda la información que quisiera, actualizada al segundo. ¿Os suena? Era como el Internet, pero en bueno. Porque aquí no había dudas, tecla del teletexto, 135, y allí estaban las noticias deportivas, explicadas en 3 párrafos telegráficos.

Yo, camaradas, fui adicto al teletexto. Esto parece uno de esos programas de víctimas, pero me da igual, sí, me enganché, qué pasa, no pude evitarlo. Era más fuerte que yo, con los colores básicos (qué bien elegidos, maldita sea, rojo, verde, amarillo, azul), con ese abanico de opciones insondable, la programación de televisión, las portadas de los periódicos, recetas de cocina, juegos... Y eso al principio, cuando sólo estaba el de TVE, que cuando Antena 3 o Tele5 se unieron al carro, fue una locura. Llegué a leer el de la RAI, el de la BBC y el de la DSF, todas las mañanas mientras desayunaba, mi pequeño rezo particular al dios de la información estática.

Si tengo que recomendar algo del teletexto actual, me quedo con los Horóscopos. Sobre todo el de Tele5 que acierta siempre. Por cierto, para hoy me decía: "Podrás solucionar asuntos que no te permitían dormir y que te inquietaban La pasión y la voluntad que vas a poner en todos tus proyectos te llevarán al éxito, pero no airees tus planes hasta que no estén concretados; hay muchas envidias a tu alrededor". Tenía previsto quedarme en casa esta noche y descansar, que falta me hace, pero quizás no debería haber aireado mis planes.
Ya veré.

En fin, que os dejo con este link, donde podréis disfrutar de un auténtico teletexto a la velocidad de la luz, una reliquia antigua que nos sirve para recordar que hubo un tiempo en que las kas no eran kilobytes sino la competencia de la fanta.

No quiero olvidarme de uno de los acontecimientos deportivos de la semana, con permiso del Madrid-Barça. Fernando Alonso consiguió su segundo campeonato del mundo, demostrando que no tiene techo.

Es verdad que Alonso es un poco malcarado, tirando a quejica. Es verdad que tiene menos salero que el nuncio de Su Santidad, y que luce poco en los anuncios. Pero es un ganador, de frío acero, milimétrico, como los pilotos de ahora.

Pero mis recuerdos se remontan a la primera vez que escuché cómo le entrevistaban en la radio. Él tenía 18 años y recién sacado el carné de conducir, lo que no dejaba de ser curioso cuando ese mismo año había ganado (creo) en la Fórmula Nissan, y estaba a punto de dar el salto a la Fórmula 3000.

Como si de un Tiger Woods se tratara, parecía predestinado a hacer algo grande. Y sólo por lo difícil que es responder a las expectativas ,valga mi efusiva felicitación. Con un par, Fernando.

Pero cuando hablo de Fórmula 1 me pongo nostálgico. No soy como esos comentaristas de Tele 5 que se sobreexcitan con el presente, hasta la erección automovilística. Mi corazoncito pertenece a la generación de Alain Prost, Nigel Mansell, Nelson Piquet y, como no, Ayrton Senna.

Los que comparan a Schumacher con Senna no saben lo que dicen. Por carisma, por carácter, por competitividad. Un genio absoluto, siempre veloz, con el coche y las condiciones meteorológicas que fueran. "Los pilotos somos para la gente más un sueño que una realidad" decía el brasileño con algo de razón. Por lo mismo el ángel cayó en la pesadilla de la curva Tamburello, donde vimos cómo se nos escapaba el mito segundo a segundo, la traqueotomía, el shock, el silencio.

Un lujo recuperar uno de los grandes momentos de la historia de la Fórmula 1: La carrera de Dijon-Prenois, en 1979, donde Gilles Villeneuve (Ferrari) y René Arnoux (Renault) luchan por la segunda posición del Gran Premio de Francia. Si os gusta esto de las carreras de coches, no os perdáis el vídeo.

El tiempo en que imagino que te veo
me pone la epidermis en cursiva,
la boca se me llena de saliva,
mi lengua te recita en arameo.
Si tú eres laberinto, yo Teseo,
si tú eres fumadora, yo Cohíba,
si me haces un espacio, receptiva,
de ti ya no me sacan ni los geos.

Con sólo un titubeo y una duda,
se ofrece el rey, se enrocan los alfiles,
se cambia el jaque mate por "ya voy".
Tan fuerte es la promesa que, desnuda,
deja sin fondos mi talón de Aquiles,
me bebe a morro, aunque sea Dubois.

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Les Luthiers, para mayor gloria del merengue y el humor (cálmese doctor...)

No me resigno a dejar de hablar de cine. Se supone que los martes toca ¿no?. Aunque no sepa casi nada de tan noble entretenimiento, me gusta (y uno siempre debería opinar de lo que le gusta o le apasiona: el cine, la literatura, el fútbol, las mujeres... aunque no lo comprenda). Nunca podría ser contertulio de Garci (pese a lo insinuado en algunos comentarios), pero tampoco ellos tienen los muslos ebúrneos que yo tengo. Así que, a cada uno lo suyo.

A lo que iba, el cine no sólo es creación, grabación y visión. Hay un punto intermedio de irremediable encanto, la proyección, al que quiero dedicarme hoy. Y no desde el punto de vista emocionante y cálido de la excelente "Cinema Paradiso", por desgracia.
Lo primero, decir que siempre me ha parecido muy decepcionante el nivel de exhibición cinematográfica de Huesca. Lo salvan algunas iniciativas particulares y el Festival. Imagino que será debido únicamente a la poca afluencia, al poco interés del público, aunque realmente alguien no-acomodado podría suponer que tampoco a ese público se le estimula, se le dan oportunidades de elegir. La cartelera es, muchas semanas, sonrojante, y los niveles de servicio dan ganas de emigrar a las salas del barrio-sur.

De todos modos hago memoria para recuperar algunos momentos grabados a fuego en mi mente. Primero en la niñez, cuando mi madre me llevó a un tumulto extraño, en el cine Odeón, donde la gente se agolpaba para ver una película. Al principio me enfurruñé, salir de la comodidad del hogar, dejar sin acabar de ver el capítulo de "D'artacán y los 3 mosqueperros" para ir a pasar calor, rodeado de gente... pero luego apareció E.T. en la pantalla y me quedé con la boca abierta. ¡Atiza!, otro cine era posible, incluso había películas mejores que las de Parchís y su perro.
En la adolescencia participé de un tumulto similar. Fue en el estreno de "Batman". Salimos corriendo del cole y nos pusimos a la cola. El cine Avenida estaba lleno a reventar. "¿Has bailado con el diablo a la luz de la luna?". Pues no, la verdad. Aunque con Kim Bassinger no me importaría. Pequeños satiros con inmunodeficiencia masturbatoria. Así fuimos.

Nunca he acudido, de todos modos, a uno de esos estrenos freak de "La guerra de las galaxias" o "El señor de los anillos" donde la gente va disfrazada. Sí he visto guerras de palomitas durante la tortuosa "Superman IV" (que le valió una maldición al malogrado Christopher Reeve).

Increíble fue lo que me sucedió un día en el cine Olimpia, viendo "Año Mariano". Al tipo que tenía detrás le sonó el móvil dos veces. Y lo acojonante es que lo cogió las dos. Y le explicaba a su interlocutor lo que estaba viendo. Dios mío, qué imbécil. No consiguió entender ningún chiste, y hubo momentos en los que busqué la cámara oculta, no sabía si reír o llorar.

Pero lo más extraño que me ha pasado en una sala de cine fue en Barcelona, en unos cines que ya no existen, por el Paseo de Gracia, viendo una película francesa que apenas dejó huella en mí, "Ni a favor ni en contra (sino todo lo contrario)" se llamaba . Allí estábamos unas 20 personas, no más. La sala era grande, por lo que sólo compartíamos fila (unos 20 asientos) con dos viejecitos, apenas 10 butacas más allá. Como la película no exigía una atención absoluta yo me despistaba encabronándome con la pareja de viejecitos que, sonotone sin pilas, supongo, comentaban el argumento para sí mismos y los demás. En un momento clave, casi al final, me giré a mirarles porque me sorprendía que se hubieran callado. La viejecita se deslizaba sigilosamente del asiento. Pensé que se caía, pero no, su marido, acompañante o lo que fuera le sujetaba. De esta forma sacó el culo del asiento, levantó su vestido, bajose las bragas y meose allí mismo, con un chorrillo imperceptible, un campanilleo extraño para los presentes que no veían lo que yo veía, ni podían imaginárselo. La escena pasaba ante mis ojos y yo no me lo podía creer. Al final se incorporó y siguió al lío de la película, que allí seguía, con su trama más o menos inverosímil.

Vivir para ver. ¿Alguien tiene más anécdotas al respecto?

Estoy consternado con la noticia recibida. Andaba pensando cómo empezar a explicar que hoy no habría Cineclub, que la aportación diaria en esa maravilla del After-Party ideada por el Capitán Lillo era más que suficiente, cuando de pronto me ha sacado de mis cavilaciones una contribución anónima que anuncia fantasmagóricamente la celebración de un concierto de Les Luthiers (sí, ellos) en Huesca. Incorpora a su información un enlace clarificador. Y estoy en condiciones de ratificarlo. Una mirada al calendario de su página oficial así lo indica. Polideportivo de Huesca, 11 de Noviembre. ¿Algún alma caritativa sabe dónde se venden las entradas?

Espero que esto no acabe siendo como el concierto-Guadiana de los Delinqüentes, que al final, ha sido confirmado para el 10 de febrero próximo (no el anterior, no confundirse). Aquí la reseña en la güeb de la peña Alegría Laurentina (para nota lo de entradas asacadas, ¿por qué no resacadas?).

¿Y Periferias? No sé, todavía no he podido ir a nada, pero si me preguntan, soy muy partidario.

Es tremendo. Se me ha olvidado lo que iba a escribir.
Era algo como referente al lunes, pero sin caer en el derrotismo fácil. Tenía una parte de humor, algo de crítica social, sin duda tenía un mensaje digno de aplauso, un mensaje para los seres humanos del mañana. Posiblemente lo que iba escribir hubiera sido monumental, hubiera estremecido a toda una generación. Pero se me ha olvidado, maldita sea.

Era algo como que la primavera volverá y tal. Pero sin ser redicho; era como poesía, exacto, como si fuera poesía, pero de esa poesía con mugre, como los lunes en los que llueve y te cagas en todo, aunque te des cuenta de lo extrañamente paradójico que supone poder estar escribiendo sobre lo que tendría que estar escribiendo si no me hubiera despistado en el momento crucial.

Como el día en que me estaba riendo de algo con tantas ganas... que se me olvidó de qué.
Más o menos diferente, pero similarmente igual.

Pues eso.

Comienza Periferias, jovenzuelos. Portaos bien, respetad las normas cívicas, no tiréis cacahuetes a los artistas. Esa serie de cosas, ya sabéis, que se note que somos gente de bien.
Disfrutad mucho, modelnos y modelnas, que hay pa todos.

Pero, sobre todo, si tenéis un rato, no os perdáis la programación especial del blog del Capitán Lillo. Un gran esfuerzo para que podáis seguir el festival como se merece, información trufada con múltiples secciones interesantes y divertidas. E incluso alguna trágica, como mi aportación particular a esta bendita locura.

Espero que os guste.
Me refiero al e-fanzine, no que os guste yo.
Bueno, si yo os gusto mejor. Bueno, vosotros veréis.
No es que me quede esperando, es una frase hecha. Espero que os guste. Y nada más. La verdad, o soy yo que no me explico bien o qué pesaditos os ponéis a veces...

La gente suele preguntarme habitualmente por el mirlo anaranjado, o pájaro consultor, un ave extraña que vive en la tundra (el famoso thunderbird) o en los bosques mediterráneos. Tiene la pechera naranja, la cola firme, y emite un gorjeo cantarín abisbalado que aturde a sus presas, lombrices y larvas, que mueren entre convulsiones, no de miedo y dolor, más bien de danza enloquecida.

Siempre al acecho, el pájaro consultor vuela de rama en rama y se mete en todos los líos que puede ofreciendo su consejo a cambio de que le rasquen la espalda. Se contonea astuto, pone cara de serio (cara de lechuza, le llaman ellos) y acaba diciendo "ya te lo miraré", infla el buche y sale disimulando, volando hacia atrás (como para parecer que llega en lugar de irse).

El pájaro consultor odia que intenten comérselo. Es una contrariedad que agita, incomoda y estropea el pelaje. Por eso es prudente y lo advierte encarecidamente antes de cualquier acercamiento, lo cual no sirve de nada porque los depredadores no son animales de palabra, pero a la larga se han visto gatos monteses lánguidos y llenos de remordimientos.
El mirlo anaranjado cuida la línea (que volar no es fácil), compra el nido porque "total, pa estar gastándolo en un alquiler...", es madrugador, formal, cree muchísimo en todo lo que le enseñaron sus padres y vive hasta los 11 años.

Le gusta:
- Las cardelinas buenas
- Que le saluden, un buenos días al menos
- Tomar vermú

No le gusta:
- Los refranes de pájaros
- Los impuestos
- Los niñatos mierdas de ahora, fumando porros todo el día

Gracias a Peibols conocí el Blog de Jotace. Y puedo decir que soy bastante fans. Todo un campeón de la descontextualización. Me parto.


Ha llegado a mis oídos que ya es miércoles. A la gente le gusta mucho hablar.

Como no sé qué más decir seguiré un antiguo consejo de Jotace. La fórmula infalible para multiplicar el número de visitas. Dos palabras que santifica san Google: Colegialas cachondas.

El resto, espero que volváis por aquí alguna vez. Mañana toca ración de zoología (si no se rompe la noche).

Basic Instinct - 1992 -Director: Paul Verhoeven

Reparto:
· Sharon Stone (Catherine Tramell)
· Michael Douglas (Nick Curran)
· Jeanne Tripplehorn (doctora Beth Garner)
· George Dzundza

Guión: Joe Eszterhas
Fotografía: Jan De Bont
Música: Jerry Goldsmith

Los sectores más puritanos de la sociedad norteamericana advertían (sobre todo a los jóvenes, y yo lo era) que nadie viera una película en la que se conjugaban violencia, lujuria y libertinaje. ¿Que no la viera? ¿se habían vuelto locos? Por supuesto que había que verla ante la sospecha fundada de que tuviera un poco de todo eso. Así el escándalo fue, una vez más, publicidad gratuita, y nosotros, hormonados chimpancés, fuimos carne de butaca del Olimpia (si no recuerdo mal).

Lo cierto es que nos prometían un thriller erótico, y ahí lo teníamos, un thriller erótico. Es lo que tienen los americanos y su sentido asombroso del marketing. Tenían un taquillazo mundial y nadie desencantado. Fuera el punzón de hielo, el culo regular de Michael Douglas, el culo estupendo de la prota, o lo que fuera, algo nos impedía quedarnos de brazos cruzados (ese cruce de piernas, mmmmm). Ritmo y suspense, lesbiana maaaala, detective macho, asesina fría de entrepierna caliente, ingredientes todos ellos del gazpacho del éxito (que repite, eso sí).

La trama es enrevesada a propósito, pero la peli es simple, bobalicona, ¿paradojas a estas alturas? No, claro que no. Nos gusta que nos mientan, somos como el detector de mentiras que se deja seducir por la señorita Tramell. Por eso Verhoeven es un tipo de la industria, el guión fue el más cotizado de la época y Sharon Stone llegó a la cima, a ser la estrella indiscutible, artífice de tantos y tantos sueños húmedos.
Dicho esto, al amigo de un amigo le gustó, y no sólo por el sexo, no seamos superficiales.

Al hilo de las pintadas, rescato 2 que he visto en la página que recomendó Laurel: Pictures of Walls. Son sencillas, pero muy acertadas. Siguen la tradición de pintarle un bigote al tipo del cartel, son tronchantes.

Si Vanilla Ice levantara la cabeza dondequiera que esté... Fotografiada en Florida.


Advertencia genial. Sin localización geográfica clara.

Anthony de Mello redactó cuidadosamente el famoso cuento del gato del ashram, en su colección “El canto del pájaro”. Dice así:



Cuando cada tarde se sentaba el gurú para las prácticas de culto, siempre andaba por allí el gato del ashram distrayendo a los fieles. De manera que ordenó el gurú que ataran al gato durante el culto de la tarde.

Mucho después de haber muerto el gurú, seguían atando al gato durante el referido culto. Y cuando el gato murió, llevaron otro gato al ashram para poder atarlo durante el culto vesperino.

Siglos más tarde, los discípulos del gurú escribieron doctos tratados acerca del importante papel que desempeña el gato en la realización de un culto como es debido.

No es que sean malos, es que son escoria. Se ponen un pito en la boca y se creen más importantes que el partido. Son la demostración plausible de la corrupción de un sistema que me da asco, de una Federación Española de Fútbol que me da asco, y de un nivel de ineptitud que me da mucha rabia.

Que se tengan que cargar el fútbol cada fin de semana demuestra que no sirve de nada que Ronaldinho, Riquelme, Cannavaro o Villa salten al campo, que estos millonarios de negro (ojo, sólo hablo de la fétida primera división), amparados por un sistema que premia sus errores, van a amargarnos la digestión del juego más bello que existe. No hablo de un error humano, de un penalty, de un fuera de juego, hablo de su afán de protagonismo, de su complacencia con el poder, de su rastrera actitud, de su chulería.
Yo también he arbitrado y me he equivocado, pero yo respeto el juego, no como estas serpientes que enarbolan su poder omnímodo y se burlan de todos nosotros.

A la espera de una depuración a la italiana... siempre nos queda la Champions League.

Niños, está muy mal eso de ir pintando con una tiza por las paredes. Para eso están los blogs, claro que sí. Aunque hay todo un género literario que nace de la rima, el bolígrafo y la zafiedad y que da un toque distintivo a los baños públicos (¿sólo a los masculinos?). Esa es la clave. La gente folla poco y mal, y acaba acostumbrándose a comunicarse poco y mal. Por eso hay más blogs que personas, por eso no nos extraña nada.

Exceptuando los grafittis artísticos, que entiendo embellecedores, hay otros grafittis de mierda, firmas y demás, que no respetan las fachadas (fírmate en la frente, anda). Pero yo quiero hablar de las pintadas. De esa pared mugrienta en cualquier parte donde alguien necesita expresarse. Recuerdo una en la plaza de toros de Huesca, no sé si todavía está, decía (gritaba casi): POESÍA.

El 68 parisino (sí, yo también estuve) fue propicio: "Levantad los adoquines y veréis la playa", "fusilad los relojes", "prohibido prohibir", etcétera, están muy bien, pero se quedan muy cortos frente a la mala leche patria. O la poesía, como aquella: "Imagina que hay una guerra y no vamos nadie", que es, al tiempo, bella e ingenua. También las obsoletas: "Mili KK", "OTAN No", o las de excarcelación de insumisos.
Cuento dos del Madrid de la transición. Una, amance una pintada en un edificio que proclamaba: "Hay que matar al cerdo de Carrillo". La noche siguiente, ante la afirmación, un alma caritativa completó el texto y avisaba al interesado: "Ten cuidado, Carrillo, que quieren matarte el cerdo".
Otra, buenísima, de nuevo amanece una pared con una pintada fresca que dice: "Viva Cristo Rey". Al día siguiente, abierta la veda, un anónimo contribuyente había completado el texto con nocturnidad. Se leía entonces: "Viva Ángel Cristo y Bárbara Rey".

Últimamente me ha gustado una de Rosario, Argentina, frente al arzobispado, que decía: "Toque el cielo con las manos, descubra su clítoris".

Ni que decir tiene que sólo me gustan las frases ingeniosas que no hacen daño a nadie. Porque lamentablemente siguen apareciendo pintadas racistas, pintadas estúpidas y pintadas violentas, porque sigue habiendo mucho hijo de satanás suelto que se refugia en el anonimato, o en unas siglas, para amenazar. Esos, por mí, que se mueran.

¿Alguien más recuerda alguna pintada interesante?

Ayer fue el día de la hispanidad, y hoy (resacoso de un bodorrio tremendo, como las bodas de Caná) mi reflexión es la siguiente. ¿Somos españoles o qué somos? y si no somos españoles ¿qué somos entonces?.
Miro a mi alrededor y veo caracteres que nos unen. Es algo hermoso ser español, con su himno raro, con sus ministros del interior mentirosillos, con la Corte de vividores regatistas, eliminados en cuartos de final (o antes), con todos esos grandes aportes al pensamiento universal como la famosa frase: "el que come bien y pede fuerte le enseña los cojones a la muerte".

Si la nacionalidad fuera optativa tendríamos un serio problema. ¿Que país elegimos? ¿Uno de esos que da risa? ¿un paraíso fiscal? ¿un paraíso a secas? ¿a sorteo?
Por si alguna vez nos toca elegir, ahí van una serie de opciones. Os aviso: la mitad de estos países no existen. ¿Sabríais decir cuáles existen y cuáles no (sin mirar en google)? Hala, probad listillos.


Que no os la cuelen y elijáis un país de chichinabo. ¡¡Más geografía política y menos política geográfica!!

The Matrix reloaded - 2003 -
Director: Larry y Andy Wachowski

Reparto:
· Keanu Reeves (Neo)
· Laurence Fishburne (Morfeo)
· Carrie-Anne Moss (Trinity)
· Hugo Weaving

Guión: Larry y Andy Wachowski
Música: Don Davis

Todas las grandes historias se componen, principalmente, de un sacrificio o de un viaje. Un sacrificio, como la historia de ese dios crucificado en el Gólgota para la redención de los hombres. Un viaje, como la odisea de ese griego que en su regreso hacia Itaca llegó hasta las orillas de sí mismo. No hay más. Siempre es el mismo perro con distinto collar.
Los hermanos Wachowski trazan el final de “Matrix” de la única forma posible. El viaje de Neo, el camino, la duda, la elección, se encuentra ante su último acto. Ya no es sólo Matrix lo que debe trascenderse, es todo, es su propia consciencia.

La complicidad, el guiño de las máquinas al elegido, tiene una causa. Y esa causa, cómo no, está dentro de sí mismo, el enorme poder de su naturaleza híbrida. Pero no nos detengamos en lo que Neo es, la historia de la trilogía es el testimonio de lo que Neo alcanzó a ser en poco tiempo, es la historia del ascenso por la escalera del conocimiento, es un ejemplo de cómo la salvación o la desgracia de uno puede hacer salir de la caverna platónica a los demás.
Superado el enemigo del mundo sensorial, superada la rueda perpetua del impulso vital y el eterno ciclo de retornos, le queda un enemigo irresoluble, la pelea entre el bien y el mal, la dialéctica entre opuestos. Smith o Neo, Yin o Yang, lo individual o lo social. Smith se ha adueñado de Matrix. Las máquinas cercan Sion en un combate absurdo de pesadilla. Los diálogos se vuelven breves, torpes, descarnados, a medida que las palabras pierden su significado en favor de la acción. Neo, el mesías ciego, se dirige a la Fuente. Ya no necesita los ojos para ver más allá.

Diodoro Cronos, varios siglos antes de Cristo, negó que un muro pueda demolerse. Cuando los ladrillos están unidos, el muro está en pie, cuando ya no lo están, el muro no existe. El supuesto dualismo es una más de las perversiones de la mente (que no lo olvidemos, también ha de ser trascendida). Ahí lo tenemos, la Vedanta Advaita, los dos superhéroes metafísicos enfrentados en un combate interior, porque en el fondo son lo mismo. Neo, la anomalía descontrolada, sabe que él es la moneda de cambio de un bien superior; Trinity, el amor, es el espejo que le revela la solución. Con su propia extinción se destruye a sí mismo, destruye su propia consciencia, pero salva a sus semejantes, permanece latente en un mundo al que concede una nueva oportunidad. Todo principio tiene un final, anticipaba el oráculo. Neo no desaparece, porque Neo somos todos y Matrix está en nosotros. Lástima que la recaudación millonaria de la serie no se reparta equitativamente, o al menos entre ellos (los Wachowski) y yo.

The Matrix reloaded - 2003 -
Director: Larry y Andy Wachowski

Reparto:
· Keanu Reeves (Neo)
· Laurence Fishburne (Morfeo)
· Carrie-Anne Moss (Trinity)
· Hugo Weaving

Guión: Larry y Andy Wachowski
Música: Don Davis

Perdido el efecto sorpresa de la primera parte, macerada la secuela en una espera interminable, las enormes expectativas eran la trampa, peligrosa trampa. La mejor forma de fracasar es intentar complacer a todo el mundo, y allí los padres de la criatura tuvieron que evitar ser condescendientes con un público heterogéneo, optando por la vía del exceso, arriesgándose a parecer menos de lo que se es.
Tanto Merovingio como Perséfone, pasando por el Maestro de llaves (¡¡que es un chino con visera!!), todos forman parte de Matrix, su superficialidad persigue el efecto de irrealidad que ya hemos tenido tiempo de comprender, mayor si cabe si la comparamos con la tenebrosidad de Sion, el último reducto del conocimiento.

De nuevo nos encontramos con otro enemigo que trascender, esta vez es el eterno conflicto entre determinismo y libre albedrío. Dice Merovingio: la elección es una ilusión. Neo pelea contra Smith (para conocer a alguien debes luchar con él) que es cada vez más poderoso, más libre. Revive el conflicto latente; cada duda, como se dijo, es el camino. Sin saberlo, ese calco del universo que es Matrix, tiene previstas sus anomalías, se repiten cíclicamente dolor-liberación-dolor, muerte-vida-muerte, es ese eterno retorno que creyó descubrir Nietzsche pero que ya se sabía desde antes de Sócrates (lo que pasa es que no se dio cuenta, andaba despistado el hombre).

Como el oráculo había predicho, el destino nos lleva a la puerta de luz, y allí acaba el camino visible (el resto queda invisible, el resto es la elección que Neo ha hecho pero no conoce todavía).
Tras persecuciones, tiroteos y trapisondas varias, se encuentran frente a frente el elegido y el Arquitecto, dos seres que tienen tan pocas cosas que decirse que sólo hablan. Nadie acepta lo que no elige, refrenda el creador de Matrix. La sexta versión de la anomalía retorna de nuevo al mismo punto, a reforzar la consistencia de una elección racional. Pero Neo se ha cansado de bajar dos veces el mismo río (los presocráticos de nuevo), el camino de la liberación final, el riesgo irracional, le van a llevar por la puerta imprevista, la que le lleva a Trinity y a la extinción. La esperanza, quintaesencia del engaño humano, al mismo tiempo la fuente de vuestro mayor poder y vuestra mayor debilidad.

A medida que las capacidades de Neo aumentan, el reto se vuelve más formidable. Llega el momento de saber si, superado el bucle sistémico, Neo es algo más, es el salvador que acabará con la guerra, como cree Morfeo. Un ataque de los centinelas, fuera de Matrix, que el supuesto elegido detiene sin saber cómo, nos empieza a hacer pensar que alguien más respeta a Neo.

The Matrix - 1999 -Director: Larry y Andy Wachowski

Reparto:
· Keanu Reeves (Neo)
· Laurence Fishburne (Morfeo)
· Carrie-Anne Moss (Trinity)
· Hugo Weaving

Guión: Larry y Andy Wachowski
Música: Don Davis

El mundo ha sido puesto ante tus ojos para ocultarte la verdad, explica Morfeo. Neo (anagrama de One), el alterego de Thomas Anderson (hijo del hombre), se encuentra ante la elección que promete cambiar su vida, pero existe diferencia entre conocer el camino y andar el camino. La pastilla roja es la duda. La pastilla roja es el camino.

El ritmo y la imagen sobrecogen al espectador que asiste atónito a una presentación vertiginosa de una confrontación que no comprende.
Es la pregunta la que nos impulsa. Es la pregunta la que nos ha traído aquí. ¿Qué es Matrix? ¿qué es real?, de nuevo el camino, la duda metódica (nunca descartes a Descartes).

Además de un alarde de efectos especiales, con mención destacada al descubrimiento del “bullet time”, donde la cámara se mueve mientras el tiempo se detiene (lo cual nos asombra a los corazones frágiles, pero sólo las primeras veces), “Matrix” pone el acento en la acción desbocada de una trama que nos supera, que nos turba, porque es un atropellado camino hacia alguna parte, una adivinanza.

No intentes golpearme, golpéame, dice Morfeo, el bodhisattva, esa es la esencia del Zen. No es la cuchara la que se dobla, sino tú mismo. Y esa filosofía no nos es ajena, europeos escépticos, es el “conócete a ti mismo” que adorna las paredes del oráculo (como estaba escrito en las paredes del templo de Delfos). No nos son ajenos los enemigos: Cifra (la ignorancia es la felicidad), Smith (la barrera insuperable de la percepción). Contra ellos pelea nuestro elegido, el Bruce Lee metafísico, a hostia limpia, alejándose de la dialéctica clásica, hasta alcanzar la revelación, el momento esperado, el Satori.

Neo se vuelve invencible porque trasciende la realidad, es la mente la que te ofrece el mundo, tan falso como cualquier otro. Un conocimiento intuitivo, irracional, interior, como el amor (ay Trinity) nos rescata. La irracionalidad redentora, la duda. Ese es el acertijo, impecable.
¿Podemos fiarnos de nuestros sentidos? ¿No será el mundo real tan falso como el mundo de Matrix?

Es el año 2199, permanezcamos atentos a una pantalla en la que, Neo lo sabe, cualquier cosa es posible.

El badminton es un deporte que nació en Asia hace más años que la sopa de arroz. Toma su nombre de la voz china: "baa ming tol", que significa "parece que vuela", y en sus orígenes era un rito sagrado que se jugaba con un sacudidor de alfombra y un pájaro muerto. Fue adoptado por el hinduísmo como una metáfora de la transmigración de las almas, y se cuenta que estuvo prohibido en la India durante los primeros años del protectorado británico, conservándose las normas y la tradición en los poblados de leprosos. En aquellos tiempos no existía la red, entre los dos jugadores se interponía una vaca sagrada. Con el tiempo fueron apareciendo las normas actuales, los ingleses inventaron el tanteo, permitieron el juego (excepto a los leprosos) y crearon las tres modalidades: individual, dobles y dobles mixtos (descartando para siempre una modalidad muy aceptada entre los nativos que consistía en jugar durante varios meses partidos interminables familia contra familia en la que se apostaban la virginidad de sus hijas y un carnero).

Hoy en día cualquier mindundi como yo puede apuntarse a un curso del patronato y repetir las gestas de los antiguos emperadores chinos, como Huan Hoo, de la dinastía Hoo Pe, que derrotó uno a uno a todos los orangutanes del templo de Yaa Toi y obtuvo por ello el trono de Tailandia.

Con esa pequeña raqueta entre las manos siento que miles de años de historia me contemplan. A ver si aprendo rápido.

"El mundo, amigo Govinda, no es imperfecto ni se encuentra en vías de un lento perfeccionamiento. No, es ya perfecto en cada instante: cada pecado lleva en sí la gracia, en cada niño alienta ya el anciano, todo recién nacido contiene en sí la muerte, todo moribundo, la vida eterna. Ningún hombre es capaz de ver hasta qué punto del camino ha avanzado su prójimo; en el ladrón y en el jugador de dados aguarda Buda, en el brahmán puede ocultarse un bandido. La meditación profunda ofrece la posibilidad de abolir el tiempo, de ver simultáneamente toda la vida pasada, presente y venidera, y entonces todo es bueno, todo es perfecto, todo es Brahma. por ello me parece bueno todo lo que existe: la vida no menos que la muerte, el pecado tanto como la santidad, la inteligencia no menos que la estupidez. Todo ha de ser así, todo no pide sino mi aprobación, mi buena voluntad, mi comprensión amorosa; y en este caso es bueno para mí, sólo podrá estimularme, nunca podrá hacerme daño. He experimentado en cuerpo y alma que me hacían falta el pecado, la concupiscencia, el afán de lucro y la más ignominiosa de las vanidades para aprender a vencer mi resistencia, para aprender a amar al mundo y a no compararlo más con algún mundo deseado e imaginado por mí, con algún arquetipo de perfección inventado por mi cerebro, sino dejarlo tal como es, y amarlo e integrarme a él con gusto. Éstas, oh, Govinda, son algunas de las ideas que han acudido a mi espíritu"

(Siddhartha habla a Govinda, "Siddhartha", Hermann Hesse)

Es inevitable que nos asalten ciertas dudas al acercarnos a diferentes concepciones de la vida. El budismo es una de ellas. Aquí un vídeo demostrativo de esta confrontación atávica de civilizaciones.



Espero, Cardo, que te hayas reído, que sé que tienes un día esotérico. Tal vez la filosofía oriental sea la solución. O tal vez no.

Ayer concluyó la semana más agotadora y estresante de mi puta vida.
Final feliz (menos mal, porque si no hubiera matado a alguien, tipo psicokiller de instituto americano).

Conclusiones de la semana:
Mala: Soy un pringao.
Buena: Mi umbral de sufrimiento (y sueño) ha aumentado.
Mala: Siempre puede ser peor.
Buena: Empecé a jugar al badminton, deporte al que pienso darle una oportunidad.
Mala: El otoño.
Buena: Volví a ver al Peñas, en nostálgico ademán. Aunque perdieran de 20, este año pienso hacerme socio.
Mala: Mi vida social ha sido nula.
Buena: Mis compañeros de trabajo me ayudan mucho. Aunque sean primates, australopitecus, auténticos hombres de las tabernas.
Mala: Dormir solo.
Buena: La semana que viene será mejor, sin duda.
Mala: Los desfiles militares en días laborables son un disparate que molesta a las personas honradas que trabajan (e incluso a mí también).
Buena: Estoy escribiendo de nuevo, con toda la tarde por delante (ah, el ocio era esto).

Por el influjo lunar y por la tensión acumulada me lancé a las calles de la ciudad. Noche agradable, lunáticos y lunáticas en pose rumbera, el tintineo de los cubitos de los cubatas del Cubitos (intentad decirlo muy rápido).
Brindé con la Empanadilla por mi vuelta a la vida, abracé a Peibols con el alborozo futbolístico del gol, nos dijimos cosas sucias al oído, se metió con mi ropa, fingí que no me importaba. La gente enfervorizada y yo cada minuto más cansado, pero feliz de volver a sentirme un ser humano. Y orgulloso, por qué no decirlo, del trabajo realizado.

Algunas preguntas:
- ¿Por qué ese alicate de Lorés sacó a Nacho Biota sólo 10 minutos?
- ¿Por qué, lo quiera o no, esté cansado, descansado, cachondo o manso, siempre acabo a las 5 de la mañana? (como bien dice Peibols, que a pesar de ser listo es sabio)
- ¿Por qué a las palmeras de chocolate les ponen chocolate sólo por una cara?

Algún día hablaré de la luna llena. Y también de cómo se puede estar cerca y lejos al mismo tiempo. Por cierto, ayer el blog cumplía 4 meses (qué mayooooorrrr)

Revolución es sentido del momento histórico; es cambiar todo lo que debe ser cambiado; es igualdad y libertad plenas; es ser tratado y tratar a los demás como seres humanos; es emanciparnos por nosotros mismos y con nuestros propios esfuerzos; es desafiar poderosas fuerzas dominantes dentro y fuera del ámbito social y nacional; es defender valores en los que se cree al precio de cualquier sacrificio; es modestia, desinterés, altruismo, solidaridad y heroísmo; es luchar con audacia, inteligencia y realismo; es no mentir jamás ni violar principios éticos; es convicción profunda de que no existe fuerza en el mundo capaz de aplastar la fuerza de la verdad y las ideas.

Fidel Castro. La Habana. Primero de Mayo del 2000.



Es seguro, por ejemplo, que un Régis Debray, un Günter Grass o un Harold Pinter no admitirían que en Francia, en Alemania o en Inglaterra sólo tuviese existencia legal el partido comunista, que en los periódicos sólo escribieran los que hiciesen profesión de fe marxista-leninista, que las huelgas estuviesen prohibidas y que se configurara el delito de opinión asimilando cualquier crítica al gobierno a "actividades contrarrecolucionarias", penalizándolas con la detención y la cárcel. Pero cosa curiosa: demócratas, y, más exactamente, socialdemócratas en casa, apenas cruzan el Atlántico y les pica el primer mosquito del trópico, descubren que en nuestras tierras sus propios valores y principios democráticos son puramente formales y que vale la pena renunciar a ellos con tal de que los niños coman y se eduquen y los enfermos tengan atención médica. Para ellos la democracia es, pues, un lujo de países ricos. Curiosa forma de colonialismo ideológico.

Carlos Montaner, Plinio Apuleyo Mendoza y Álvaro Vargas-Llosa ("Manual del perfecto idiota latinoamericano", Plaza Janés, 1996)



La tasa de crecimiento que se da como una cosa bellísima para toda América es 2,5% de crecimiento neto. Nosotros hablamos de 10% de desarrollo sin miedo alguno, 10% de desarrollo es la tasa que prevé Cuba para los años venideros... ¿Qué piensa tener Cuba en el año 1980? Pues un ingreso per cápita de unos 3000$. Más que Estados Unidos.

Ernesto "Che" Guevara. La Habana. 1961

Hoy estoy estresado, irritado, nervioso. No me debería haber tomado ese carajillo de Red Bull.

The man who shot Liberty Valance - 1962 -
Director: John Ford

Reparto:
· James Stewart (Ransom Stoddard)
· John Wayne (Tom Doniphon)
· Lee Marvin (Liberty Valance)
· Vera Miles

Guión: James Warner Bellah y Willis Goldbeck
Fotografía: William H. Clothier

El oeste americano no es un lugar, ni un tiempo, es simplemente un decorado que alberga las mismas historias de siempre, un código narrativo aceptado por todo el mundo, con su sheriff (o chérif, en el lenguaje de los juegos a pie de calle, su anvés, sin whiskey, con colacao), su enterrador, su Saloon con puerta de vaivén, esas taberneras de moral frágil y enaguas al viento, los viejos huraños a un winchester pegados, los indios y el Séptimo de caballería (la dicotomía perversa, del celuloide a los playmobil), los revólveres colt, el gatillo fácil, desenfunda forastero.

Perdura la leyenda de los hombres valerosos, las mujeres fuertes, las tierras indómitas y los señoritos del este. Dicen, comentan, hablan, que hay gente que todavía fuma la pipa de la paz, y que les funciona. Perduran, sin ninguna duda, esos matojos que atraviesan la calle a la hora del duelo, lo que ocurre es que ahora son pelotillas de polvo que surcan la habitación.

El western es un lenguaje de símbolos que hemos aprendido sin darnos cuenta.
Por eso si sabemos que alguien mató a Liberty Valance (la traducción lleva al extremo la acción) sabemos que no fue fácil. Intuimos que Liberty Valance era un pájaro de cuidado. Intuimos que hay al menos dos pistoleros y una chica interponiéndose entre ellos. Como la vida misma.

El gran John Ford, junto a un reparto de lujo, domina con maestría el género que él mismo encumbró ("La diligencia", "Fort Apache", "Centauros del desierto", "La conquista del oeste") y firma su última gran película.
Abreviando, una fabulosa epopeya del hombre en busca de su propia tragedia. Una obra maestra, una película magnífica que espero ver alguna vez.

Un hombre combate el crimen bajo identidad secreta. En el primer capítulo no aguanta más y se lo cuenta a su madre quien, orgullosa, no puede evitar contárselo a una amiga, que se lo cuenta a su marido, que lo casca en el trabajo. Al final se entera todo el mundo, los malos se conjuran, le persiguen y le matan.

A partir de entonces el crimen campa a sus anchas como siempre ha pasado y todo vuelve por sus fueros, transformándose la trama en una comedia costumbrista de diálogos ágiles, con una macizorra y un tío supermajo (en perpetua tensión sexual no resuelta), un bar, un gay, un imbécil maniático, una chacha andaluza y un par de niños (por lo menos).

Título provisional: Se veía venir.

Vale, lo admito, soy yo, que tengo la mirada sucia...

Esto de los ordenadores es una batalla constante.
Anoche escribía una entrada sesuda y profunda, aprovechando que me quedaba en casa un sábado por la noche (¡¡¡milagro!!!). ¿Qué hizo la computadora al respecto? Colgarse. ¿Había guardado lo que escribía? No. ¿Me extraña? No. ¿Me jode? Un poco.

Sólo quiero quedarme, hoy, domingo por la mañana, con el recuerdo de esa sensación que es una mezcla entre "tierra trágame" y un estremecimiento de horror ante el insondable eco de lo inevitable. Esa sensación, que nos ha pasado a todos, de perder tu trabajo por no guardarlo, por no grabarlo bien, por lo que sea. Ese desfallecimiento del ánimo, ese ¡clonc! cabezazo sobre el teclado. Esa desesperación de la existencia: pero cómo puedo ser tan gilipollas.

Lo curioso es que a pesar de haber aprendido la lección nos queda una íntima certeza, un zumbido interior que nos recuerda que nos volverá a pasar, que antes o después volveremos a perder el documento más importante de nuestras vidas.

Hay un riesgo inherente a todo, a cada trabajo, a cada decisión. Por ejemplo, pienso ahora, ¿debería haber salido ayer? ¿igual ayer era el día, mi día?
Ah, es verdad, que hoy tengo que trabajar. Mejor así, entonces.