Academia de Chimpancés (con peluca)

¡Ave María Purísima! Si el ataque es real y han vuelto a destrozar el césped, está a punto de liarse una muy gorda. Alguien está poniendo en jaque (o en jeque, jijiji) algo intocable como el Mundial de fútbol. Pero, en este momento, mi trabajo o mi intriga por la cita en el hotel, quedan en un segundo plano cuando una mujer como Mozah me invita a seguirle por los recovecos del Gran Palacio del Emir.
Estoy seguro de que hay alguna ley que pone en peligro la unión entre mi cabeza y el tronco en este preciso momento. No me importa. Ella camina con paso firme, su cuerpo se ondula con maneras elegantes de pantera . Le estoy amando locamenti, pero no sé cómo se lo vi'a decir.
Con el ajetreo, sin querer, le rozo con los nudillos en la prenalga. Se da la vuelta y me advierte: "Como me vuelvas a tocar hago que te corten las manos y se las den de comer a los halcones". Uff, vaya carácter.

- Ponte esto - ordena.
- Pero esto es ropa de mujer - observo.
- Ponte esto, por favor.
Me explica que vamos a entrar en el harén secreto del Emir y ¡bum! me explota la cabeza. ¡El harén secreto!.
- ¿Pero no tiene su alteza ya tres esposas? - le pregunto.
- ¿Y qué tendrá eso que ver? - dice mientras me ayuda a ponerme el disfraz.
- No, nada... es raro... ¿no siente celos de...?
- ¿Celosa yo? ¡Ja! - me interrumpe - Cualquiera que me evite yacer con ese león marino es mi aliada, ¿qué digo aliada? Esas chicas son como mis hermanas pequeñas. Las recluta una agencia de modelos canadiense y firman un contrato de seis meses. Se les acaba cogiendo cariño.
Asiento, obediente, y cruzo con mi anfitriona la puerta prohibida. Es un doble o nada. Como sólo tengo una cabeza y un cuello siento que no arriesgo mucho más que antes.

Nos recibe la Odalisca Jefe, Zaida. Sus curvas de demanda de voluptuosa presencia contraen mis esfínteres. Al contrario que la jequesa, Zaida me trata con extrema dulzura. Me abraza tiernamente y siento que caigo profundamente enamorado. Sí, enamorado, esta vez de verdad.
Interpreto que me necesitan para resolver un problema, pero todavía no me han dicho cuál. Recorremos estancias con piscinas y flores, veo hermosas mujeres con túnicas semitransparentes y bikinis caros.
- ¿Cómo pasáis el rato? - le pregunto a la encargada del serrallo y escucho gruñir a Mozah bint Nasser.
- Como se puede, hijo. Jugando al parchís, ensayando coreografías...
Llegamos a lo que parece la puerta de un baño. No un baño turco sino algo más prosaico, un baño normal con doble pestillo.
- Usted es español - me habla la mujer del Emir - y una especie de policía también. Pues ayúdenos. Se ha encerrado en el baño desde hace dos horas, nos estamos asustando.

Golpeo la puerta con los nudillos. "Se llama Sara", dice la odalisca, "sólo lleva 3 días aquí y no sabemos qué le pasa".
No le entendían, literalmente. Era española y había puesto en su curriculum "Inglés hablado y escrito: nivel medio" y resulta que era una trola como un piano.
- Sara... - le llamo. Sólo escucho un terrible silencio. Ay joder... - Sara, no hagas ninguna tontería, hablo tu idioma, déjame pasar.
Veo que la puerta se entreabre y me cuelo por la rendija como un contorsionista (de algo me tiene que servir haber nacido en un circo).

Espero encontrar a una mujer atormentada y me encuentro algo muy diferente.
Una sonrisa pícara me atraviesa zigzagueando las vísceras, relámpago de magnesio, rediós-grafía. Es... es casi un ángel. Sara es como Adriana Lima pero en guapa.
- Por fin un poco de ayuda - dice y vuelve a sonreír. El tiempo se para. Asciendo al ático amueblado del amor. Ahora sí que sí, ahora es de verdad, sé que quiero estar con ella toda la vida.
- Qué tal por Qatar, ¿te tratan bien? - saludo. La tensión sexual no me ayuda a elegir las frases con criterio.
- Ata esto en alguna parte, nos vamos - me da una especie de cuerda hecha con cortinajes anudados. Yo obedezco.
Nos descolgamos desde la ventana. Le explico cómo hacerlo con cierto orgullo (de algo me tiene que servir haber nacido en un circo). Me estoy metiendo en la boca del lobo, lo sé, mi instinto avisa haciendo sonar su cláxon de camión.
Nuestros pies alcanzan el suelo. ¿Cómo vamos a salir de aquí?, pienso. "Por la cetrería", responde ella como si me escuchara por dentro.
- El cetrero real me debe un favor - insiste.
- Pero si llevas 3 días aquí, ¿qué clase de favor...?
- Mejor no preguntes.
Desde lejos, con mi vestido de mujer, debo parecer su madre enferma. Por eso entiendo la sorpresa del encargado. Los halcones reposan serenos, con los ojos tapados. Sólo hay uno que se contonea inquieto. Intento acariciarlo y me da un picotazo. "¡Puto bicho!", grito en inglés. "No es un halcón", me aclara Sara, "es un alimoche". Claro, por eso me ataca, porque sabe que soy hombre muerto, carroña andante. ¿Quién me mandará a mí meterme en estos fregaos, Virgen Santa?.

Ya en el exterior del recinto me quito los ropajes y los arrojo a una papelera. Con el esmoquin estoy algo más digno. Son las 2 de la mañana. Necesito un refugio lo suficientemente concurrido y caótico como para pasar desapercibido. El hotel donde me hospedo junto al resto de la organización parece adecuado.
Miro a todas partes al cruzar la puerta. En el hall nadie nos mira, y eso también me hace sospechar. Ella sube conmigo en el ascensor, todavía sonriente, liberada. "Tú me tienes que contar algunas cosas", le digo por decir algo. "Lo que tú quieras, mi héroe", responde.
Cierro la puerta de la habitación. Me mira incitante mientras me quito la chaqueta, el pantalón, la camisa y los zapatos en un asombroso truco de magia (de algo me tiene que servir haber nacido en un circo). Dice: "¡oh!", abriendo mucho la boca. Es perfecta, la criatura más hermosa que... espera ¿no será un sueño?. Me pellizco. Es real. Todo esto es real. Me vuelvo a pellizcar. Umm, me gusta.
Ella permanece mirándome, con pose desafiante. Cuando estoy a un palmo de su cara...
¡TOC TOC TOC!
Llaman a la puerta muy fuerte.
¿Quién viene a buscarme? ¿mis colegas de la F.I.F.A.?
¿La sanguinaria guardia personal del Emir?
¿Rudi Völler?

"Abra o me veré obligado a tirar la puerta abajo", amenaza en inglés un hombre de acento indefinido.


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