Academia de Chimpancés (con peluca)

Luego diréis que los comunistas de antes no escribían cosas divertidas.


Yo creo a pie juntillas en la teoría de Engels (1820-1895).

La demostración irrefutable: el efecto reversible los fines de semana.
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Leía ayer las páginas de espectáculos del San Francisco Examiner (una costumbre que repito día a día en el retrete) y me quedo de piedra. Estos temas del show-business los lleva mi agente, y no me dijo nada de los 3 millones de dólares; yo miraba la cuenta del banco y pensaba, lo pondrá en pesetas. No sospeché.
Bueno, que me desvío del tema. El caso es que la noticia no dejaba lugar a dudas:


Christopher Nolan rueda en Los Ángeles su regreso al cine negro
Sean Penn interpretará al detective Darius, de la saga novelada Elige tu propia aventura, obra póstuma del rotundo HombreRevenido, integrante de la Academia de Chimpancés. La película tiene previsto estrenarse en febrero de 2010.

Con producción de, entre otros, Steven Spielberg y el propio Sean Penn, arrancó en Los Angeles el que ya se presume como el supertaquillazo del año próximo. El director de "Memento" y "El Caballero Oscuro" afronta, junto a un reparto de lujo, la adaptación del clásico de la blogosfera. El guión de Christopher Hampton ha levantado un gran revuelo en Hollywood, sosegado y tenso, perverso y bienintencionado, según aquellos que han podido hojearlo.
Paramount estrenará el film en todos los territorios de habla inglesa, en Asia y en Gibraltar. Mientras que Sony lo hará en Europa, América latina, India y resto del mundo (incluidos los autobuses de línea regular).

El elenco:

Darius ............... Sean Penn











Stella ............... Charlize Theron












Comisario Clarke ............... Don Cheadle












Logan ............... Barry Pepper












Nikolai Liovich ............... Peter Stormare













Asumiendo que hay una errata evidente, que yo sigo vivo y coleando... ¿no me digáis que no es un sobresalto?.
Si se filtran imágenes seréis los primeros en verlas.
Ya sé que contribuisteis a la historia con vuestras votaciones. Pero es que en la web de mi banco no funciona bien la parte esa de las transferencias.
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Si el domingo nos desayunábamos a Peibols en el suplemento de El Mundo (como ya pasó en su día con la Empanadilla y el suplemento de La Vanguardia) hoy tenemos otra noticia tremenda.

El Capitán Lillo se proclamó ayer:
Campeón mundial de Aragón de webs musicales.

La blogosfera oscena al poder.
Mañana os cuento lo que nos a pasado a nosotros en la Academia, que también tiene su miga. Y no, no es que nos vayan a meter en la cárcel. Al menos de momento.
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En esta sección, que puede parecer trivial y sin embargo lo es, me ha tocado inventariar sentimientos encontrados: morbo, desagrado, estupor, deseo, pequeñas lecciones de la vida, sobresaltos... Ya es hora de ponerse tierno-serio y hablar de amor.

Bien, yo amaba a Ana.
Era y es inalcanzable, lo sé. No os creáis que de esto no he sacado mis conclusiones, no os creáis que albergo esperanzas ocultas. Fue un amor infantil y puro, que anticipó otras emociones, otros sinsabores.
En su isla televisiva, en su inabordable Myspace, en su barrio, hecho a la medida de todos los juegos, de todos los niños, compañía y canto de ruiseñores al otro lado de la ventana.
Era buena, pero ambigüamente oscura.
Era bella, pero natural.
Era abierta, pero con cerradura.

En silencio la reconocía en un vuelo sin motor (antes del Google Earth las metáforas eran más elaboradas) de complicidad y embeleso, "hijo de la sonrisa y el suspiro", como escribió Cernuda.

Llegué a detestar a Chema. Estaba demasiado cerca de ella. También Espinete se pasaba un poco con los abrazos y los juegos. Luego, interiormente, se lo reprochaba a ella.

En fin, queda muy claro que lo tengo absolutamente superado.He puesto el vídeo para que me entendáis mejor. Y porque ninguna fotografía en todo internet le hace justicia.
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Juro que iba a hablar de Huesca, de sus posibilidades inmensas como microcosmos, de que contiene el germen perfecto para cualquier clase de historia de personas normales, como tú y como yo.

De eso hablaré otro día, y así os cuento lo que acaba de pasarme, porque va muy ligado. Quizás el microcosmos esté simplemente dentro de uno mismo, o tal vez hemos visto demasiadas películas y se nos han reblandecido las meninges, como le pasó a aquel que se hacía pasar por loco para reírse del cura y del barbero.
El caso es que estoy en mi oficina (sí, en la oficina, pero no significa que trabaje, como demuestra este texto) y voy al baño. Me dirijo al fondo del pasillo a la derecha, como tiene que ser, escucho un sonido de catarata (demasiado torrencial para una meada adulta, pienso). El baño de mujeres está inundado y se oye el sonido de un grifo. Todo está oscuro. Sale el agua por el pasillo.
Es la típica escena en la que entrando al baño observo, qué sé yo, un crimen, un cadáver, una escena que me hace abocarme a una vertiginosa historia de intriga y sustos. A lo mejor hay algo escrito en el espejo, o la víctima me entrega, moribunda perdida, un pendrive con información que alterara el curso de la historia.
Es siniestro y excitante.

La vida no debería otorgarnos fotogramas como ese de forma gratuita, porque lo único que consigue es sobreexcitarnos. Y ahora a ver cómo me relajo yo ahora.
Porque he encendido la luz, he entrado al baño, me he mojado las zapatillas, he cerrado el grifo, casi me resbalo y me la hostio (con el consiguiente chapuzón ridículo), he salido dejando las pisadas marcadas por el pasillo, he llamado al encargado de mantenimiento y me he sentido un héroe. Sin más.
Porque, vamos a ver, de alguna forma empezó Bruce Willis. Antes de las crisis de rehenes, de las persecuciones en lancha, de los asesinatos misteriosos y de salvar el mundo, habrá que cerrar unos cuantos grifos, ¿no?
Pues eso.
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The Adventures of Ford Fairlane - 1990 -
Director: Renny Harlin

Reparto:
· Andrew Dice Clay (Ford Fairlane)
· Wayne Newton (Julian Grendel)
· Lauren Holly (Jazz)
· Priscilla Presley

Guión: James Cappe, David Arnott, Daniel Waters y Rex Weiner
Fotografía: Oliver Wood

Leo a Borges:
"Observa Coleridge que todos los hombres nacen aristotélicos o platónicos. Los últimos sienten que las clases, los órdenes y los géneros son realidades; los primeros, que son generalizaciones; para éstos, el lenguaje no es otra cosa que un aproximativo juego de símbolos; para aquéllos es el mapa del universo. El platónico sabe que el universo es de algún modo un cosmos, un orden; ese orden, para el aristotélico, puede ser un error o una ficción de nuestro conocimiento parcial".
Del mismo modo existen dos clases de personas: los que aman esta película y los que la detestan. Los primeros serían aristotélicos. Los segundos, platónicos convencidos, no encuentran en la trama, en el guión, en las actuaciones, en la dirección, los rasgos de genialidad del arquetipo.
Aristóteles elogia a todo dramaturgo capaz de comunicar discursos antagónicos a través de sus personajes, ofrecer un universo de certezas contrapuestas, fragmentar la realidad. Defiende a su vez el diálogo coloquial y, principalmente, el fin hedónico ligado indisolublemente a lo filosófico, defiende, por tanto, el entretenimiento.
La catársis, afirma, bien puede producirse con la carcajada.

Nuestra generación tuvo esa catársis. Acertó a encontrarse con esta película en el momento idóneo, de la manera más vulgar (fue la televisión y no la sala de proyecciones) y la película nos dotó de ese toque absurdo tan característico.
Una historia detectivesca en el submundo de la industria discográfica puede encerrar sorpresas inenarrables (grupies, koalas, rocanrol y esas cosas). El prota es un tontolaba, sí, ¿y qué?. Todos lo somos. Podemos rebelarnos inútilmente contra nuestra propia naturaleza o memorizar parrafadas como: Keith Richards se revolvería en su tumba si no fuese porque el muy mamón aún no se ha muerto.
El debate no es exclusivamente estético.
¿Eres un menosmola? Pues tócame las bolas.

Si el doblaje estropea, en la mayoría de los casos, la esencia de las películas, en esta ocasión no. Pablo Carbonell hace un trabajo difícil de catalogar, en el punto justo entre la sorna y la sarna, increíblebleble.
Con su voz, la película adquiere tintes todavía más surrealistas. Es imposible no considerar de culto una película con frases como:
- Tanto gilipollas y tan pocas balas
- Hablar con Zuzu era como hacérselo con un rallador de queso, ligeramente divertido pero sobre todo, doloroso
- He oído gatos follando con más oído que este chaval

En definitiva, un reparto lleno de sorpresas para una película que escapa a cualquier clasificación. Si eres de los que naciste aristotélico, deberás acercarte a su visionado con la mente abierta y pura de un preadolescente con granos. Esa pubertad perpetua en la que vivimos , ese rechazo de las ideas preconcebidas, nos lleva al conocimiento. Pero lo más importante, tengo un banco de jurelillos nadando en mis pantalones y nadie me cree.
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La oscuridad no me preocupa. Me preocupa la luz. La oscuridad es solamente ausencia de luz. Pero la ausencia sí me preocupa. La preocupación no. Me es indiferente. Sin embargo, la indiferencia me preocupa muchísimo. La considero una actitud vergonzosa. Aunque la vergüenza no me preocupa. Antes sí, me preocupaba. Pero a mí me da lo mismo el antes y el después; mi vida no es un desarrollo tendente a nada. Por eso la nada no me quita el sueño. El sueño, en cambio, es algo que sí me interesa. A veces me quedo toda la noche despierto, pensando en eso. No llego a ninguna conclusión, pero las conclusiones me exasperan. Prefiero los puntos de partida. No por las partidas; por los puntos. Siempre trato de acumular puntos. No por los puntos en sí; es por la acumulación. La acumulación entendida por una cosa sola, no como un cúmulo de otras. Los cúmulos, yo, si pudiera, los disgregaría. Las cosas tienen que ir separadas; no juntas. Juntas forman otras cosas, y eso trae complicaciones. Aunque yo a las complicaciones no les tengo miedo. Lo que me asusta es lo simple. Lo simple no se sabe de dónde sale; ahí es donde está el misterio. Aunque los misterios, por suerte, no me interesan. Me interesa la suerte. Qué desgracia. Porque la suerte siempre es escasa. Y si dijera que no me preocupa la escasez, mentiría. Pero mentir no me preocupa. A mi me preocupa la verdad. Cuando miento no tengo problema; puedo decir cualquier cosa. Aunque sea verdad, no importa, porque la digo de mentira. Pero cuando hablo con la verdad, tengo que andar con mas cuidado. Por las dudas, en esos casos digo lo menos posible. Y después me desdigo, así cubro dos posibilidades. Pero no es que me quiera cubrir. Yo hago todo a la intemperie. Y si no hay luna, mejor. A mi me gusta la oscuridad. La oscuridad no me preocupa. Me preocupa la luz. La oscuridad es solamente ausencia de luz. Pero la ausencia sí me preocupa. La preocupación no. Me es indiferente.

Ayer estuve viendo a Damon & Naomi en el Matadero y me parecieron una mezcla extraña entre lo bueno, lo breve, lo sutil y lo soporífero. Para ser "mitos de la escena indie norteamericana" eran un tanto indie-gestos.

Ni comparación con la canción conciertera que lleva 6 o 7 años en la columna de la derecha (sigue la flecha), dueto excelente entre un público entregado y Tom Jobim. El otro día me decía una amiga que si me había olvidado de cambiar de canción. Y le dije que no, que era curioso pero simplemente no me apetecía quitarla. A veces encuentras una canción, entre la bruma vital. Otras veces es la canción la que te encuentra a ti. No creo que el capricho dure para siempre, así que ya la estáis escuchando.

Me fascina el concepto de la elección, con L.
A veces uno siente que elige y otras veces se siente elegido.
¿Cuál de las dos falsificaciones de la realidad preferimos? ¿también aquí tenemos que elegir?

Sigo pensando en ello.
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Hubo un tiempo en el que no existían los canales disney, los cartoon, nick y demás manantiales inagotables de dibujos animados. Veíamos lo que había. Por eso, si echaban dibujos la tarde del domingo había que verlos, aunque fueran melodramáticos, aunque la prota fuera una chica.

"Candy Candy" (キャンディ・キャンディ en japonés, si la wikipedia no nos la mete doblada, que todo puede ser) fue una serie colorista pero áspera. No sé qué sórdida crueldad oriental concebía esas historias de orfanatos, fatalidades, amores imposibles e inocencias mancilladas. Candy era bonachona y noble, sin embargo las aristas de la existencia le llenaban de rasguños. Y con ella sufríamos nosotros, que no teníamos la culpa. Se nos hincaba el bocadillo de la pena. Estábamos indefensos.

Cuando el amor de Candy murió, cuando Anthony se cayó del caballo, sentí... sentí... me duele recordarlo. Sentí el latido de la injusticia acompañando nuestros pasos, todo tomó forma: las inseguridades, los desencuentros, ¿por qué llevaré gafas?, no me gustan las espinacas, el profe me tiene manía, ¿por qué me compra mi madre esta ropa horrible?.
La vida, nuestra propia esencia, como un Alcampo de sufrimientos. Existencialismo con mortadela de mickey.

Ahora reaccionaría de otra forma. Ahora, en mi inapreciable madurez, le diría: "Candy, cariño, aléjate de mí por favor, que eres muy ceniza".
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Francine Gálvez, la Obama de la pequeña pantalla, irrumpió en nuestras vidas inesperadamente (como el hipo), con sus lozanos 23 años, presentando el Telediario del fin de semana. El revuelo fue menor; salvo algún despistado que se levantó a ajustar el brillo y el contraste de la tele, al resto del país le pareció intrascendente el color de la presentadora del informativo. Otra cosa hubiera sido que le pusieran a presentar el 1, 2, 3. Entonces, seguramente, hubieran salido las procesiones de Semana Santa todo el año. Ya me entendéis.

Y ojo, que ser tan joven no quiere decir no estar preparada para un reto como el que se le presentaba. Una chica de 23 años puede, ¿por qué no?, desempeñar muy bien su trabajo de presentadora. Vamos, en este caso no, pero podría pasar. Francine, inexperta y frágil, la cagaba constantemente. No era capaz de soltar una frase sin trafucarse ni titubear un par de veces. Tenía su encanto, no lo negaré. Un encanto irritante, como aspirar pegamento.

Luego se redimió ante el gran público con su conducción magistral de esa obra maestra audiovisual llamada "Confianza ciega".
Por eso le perdono sus múltiples pecados. Los que conozco, los que no conozco y los que me imagino.
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Traducción propia y libre. Me encantaría citar al autor, pero no sé quién es.

The Sting - 1973 - Director: George Roy Hill

Reparto:
· Paul Newman (Henry Gandorff)
· Robert Redford (Johnny Hooker)
· Robert Shaw (Doyle Lonnegan)
· Ray Walston

Guión: David S. Ward
Música: Marvin Hamlisch

Tras "Dos hombres y un destino", volvía la química innegable entre los guapos oficiales. Gandorff-Newman y Hooker-Redford bordan sus papeles de supervivientes, de rebeldes con encanto. Y qué decir de ese Lonnegan-Shaw, maravilloso prototipo del gangster, entre perverso y entrañable.

Guión soberbio, lleno de guiños, humor, intriga y trampas (sin abusar), que nos transporta en volandas de acto en acto. Sobrevive indemne, visionado tras visionado. Eso sí, pido una amnesia temporal que me permita redescubrirlo una segunda vez.

¿Hay algo mejor que una película de robos y grandes estafas? seguramente no. Pues añadámosle un poco de venganza y la combinación será antológica.

La ambientación es perfecta, la música es inolvidable. Vida estimada de la película antes de quedar obsoleta: 35 millones de años.

La escena de la partida de poker sintetiza toda el metraje (¿y qué querías que hiciera? ¿acusarle ante los demás de hacer trampas mejor que yo?). La complicidad del espectador como habilidad suprema, con logro máximo, como deje artístico.

Elegante desarrollo e impecable desenlace.
Imprescindible es poco.
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Un libro es una especie de espejo; cuando un mono se mira en él, no descubre la imagen de un apostol.

«El Crisol de la Tapadera es una explosiva aventura super ventas que cuenta una historia real» (USA Today)


«El Crisol de la Tapadera es una seductora y extraordinaria ficción» (Wall Street Journal)






Europa ha vivido un siglo de decadencia. Enterrado en un pueblecito a las afueras de Huesconsin, los jefes de El Hatajo de los Defensores del Gañán guardan el oscuro secreto de Excalibur. Un doctor fracasado, Hombre Revenido, ha tropezado con ello mientras estaba oyendo por la radio un concurso de triples de la NBA. Tras una acalorada discusión académica acerca de cómo pronunciaban realmente los gnósticos la letra eñe, sobreviene una encarnizada batalla en el rastro, tropezando con todo, mientras el precio del petróleo está claramente en peligro.



«La Solución del Anillo es una excitante novela bien construida y basada en datos contrastados» (The Washington Post)


«La Solución del Anillo es una atractiva novela verídica de suspense» (Chicago Tribune)






En las cumbres del Himalaya yace el más fascinante descubrimiento de la historia... pero revelar toda la verdad exige un precio demasiado alto. La atribulada Suzan Jackson y el reportero Hombre Revenido forman parte del equipo enviado por la Casa Blanca a un remoto lugar de los Monegros, con la misión de autentificar el fabuloso hallazgo de la NASA. Un descubrimiento que cambiará el curso de la historia y, de paso, asegurará al presidente su reelección: el secreto del Ombligo del Mundo. Sin embargo, una vez allí, aislados en el entorno más hostil del planeta y perseguidos por La Orden de los Caballeros de la Tabla Redonda, que son unos implacables asesinos equipados con los últimos adelantos tecnológicos, lucharán por salvar la vida y averiguar la verdad. Mientras tanto, en los despachos de Huesconsin se libra otra oscura batalla, puesto que el índice Euribor peligra claramente, en un juego de traiciones y mentiras donde nadie es lo que parece.




«Arbustos y Fantasmas es una excitante ficción bien contada y sobre todo muy documentada» (The Guardian)


«Arbustos y Fantasmas es una atrayente y documentadísima fábula de suspense que tendrá un gran éxito de ventas» (The Independent)




Como todo el mundo sabe, La Orden del Templo Oriental es un temible lobby oculto. El secreto del Atasco Imperecedero ha estado guardado en Huesconsin por este siniestro grupo durante varios siglos, aunque se puede descifrar en un boceto bien conservado de Manet. Un repartidor de prensa psicópata, Hombre Revenido, lo ha encontrado de pura suerte, cuando estaba viendo por la tele un programa de tarot. La cosa se complica y todos se ven abocados a una brutal guerra en las tierras de Siberia, mientras la más asentada base de la Astrofísica está en peligro y sin remedio.




Este es el material del que están hechos los best-sellers.
Intentadlo vosotros mismos con un nombre y una ciudad cualquiera.
¿Dónde?. Pincha aquí: PROBAR
Mi amiga Laurel me pasó está tronchante web, para jugar a ser Dan Brown por un día.
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Ya que nos estamos sincerando, no debería obviar algunas pulsiones preadolescentes.
Pasado el ecuador de la década de los 80 el mundo se convulsionaba. El muro de Berlín estaba a punto de ser derrumbado por el enésimo avatar del cambio, de la esperanza, en el eficiente microondas de paz que descongelaba la guerra fría. Entre tanta tensión, los mass media repararon en ciertas figuras... ¿cómo decirlo?... liberadoras.

Las nuevas diosas de la fertilidad pop, en pulsión prehistórica, coronaban las listas de éxitos. La inefable Madonna escandalizaba cardenales por pasar el rato, dando algo de grimilla a veces. No sería ella el referente, claro que no. En mi mente se representaba la eterna dialéctica, platónica, onanista, entre la delicada Patsy Kensit, de Eight Wonder, y la neumática Samantha Fox.

Los pechos de Samantha ("sa manta, que hace frío", diría Millán Salcedo, ese hombre renacentista) fueron el símbolo que amamantó a toda una generación. La miraba y descubría que algo bullía dentro de mí. Y no era por la música. No era por la música.
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Cuando la ventana al mundo se llamaba Informe Semanal, descubrimos países tremendos, a priori imposibles, como Zaire, Filipinas, Mauritania o Canadá. En cada uno de ellos había un dictador, un primer ministro o un bello secuestro de barcos pesqueros. Era como una visita guiada: aquí la fachada, aquí el retablo, aquí la tumba de la santa...

En Filipinas, además de mantones, tenían al chorizo de Ferdinand Marcos. Y junto a él a la carismática Imelda. Con su mirada rasgada, moflete imponente, uñas pintadas, anillacos y pendientes de jotera, la primera dama llamaba la atención. La mona vestida de seda, aunque en vez de mona era el gordo de los Morancos.

En su vestidor, la tía Imelda guardaba 3.000 pares de zapatos.
¿Cómo?, exclamé. Era exagerado, incluso para un ciempiés.
La imaginaba en una duda recurrente, cada mañana. Qué me pongo. Si es que no tengo nada.
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Ay quién maneja mi barca, que a la deriva me lleva... cantaba con los pies descalzos y una toga con rayas azules de tela de servilleta. Era el festival de Eurovisión, momentos de efusión nacionalista que seguían a la debacle de la selección en el mundial de Naranjito. Los rectores del ente público elegían un deje aflamencado para conquistar a la vieja Europa en Munich. No podía fallar. Con intriga, el espectador medio escrutaba, desde su televisor, los pasos titubeantes de la artista, Remedios Amaya.

El caso es que, o no lo entendieron, o no gritamos suficiente, o habían cenado mal, o había muchos intereses creados, ya se sabe, lo de Eurovisión es siempre un politiqueo, y no nos votó nadie.
Cero puntos. Un rosco. Nada. Nicht. A casa. Heimwärts.

El disgusto tuvo nombre propio. Y lo grande es que ella, sobreponiéndose al estigma (o gracias a él), consiguió triunfar después en el complejo submundo del flamenco.
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Sí, realmente se llamaba Diana, pero su nombre anglosajón se dilataba en nuestra boca igual que la suya engullía ratones enteros, con un dominio muy meritorio del juego de garganta.
Vale que era comandante de una de las más espeluznantes invasiones alienígenas de la historia, pero qué más da.
Es verdad que era una lagarta, no diré que no. Nadie es perfecto.

Apretábamos fuerte el bocadillo de nocilla cuando aparecía en la pantalla, aterrados y extrañamente convulsos. Ella, con ese uniforme rojo, pecaminoso, incitante. Ella. Su frialdad nos daba calor, su maldad nos enternecía, su pupila vertical nos hipnotizaba.

Alguien que se come un mamífero peludo y después, ondeando su pelo azabache con un sincopado movimiento de hombros, esboza una sonrisa como la suya, de satisfacción morbosa... tiene que ser, por fuerza, inolvidable.
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Procedo de una era muy muy lejana, un tiempo oscuro en el que no había programación televisiva por las mañanas. Se entenderá entonces que el informativo regional era lo primero que podíamos echarnos al cuerpo, yonkis catódicos.

Durante años, de lunes a viernes, veía la cara de Sagrario Saiz presentando el Meridiano. Su sobriedad, su buen hacer, no empañaba la sensación de estar ante algo innovador, bizarro y fascinante.
Era fea. Era una presentadora fea, nadie estaba acostumbrado a ello; era una época color sepia en la que los redactores usaban palabras guays, como "diatriba", "dantesco" o "pavoroso", los locutores de la radio daban los buenos días, las buenas tardes, las buenas noches con una voz modulada estupenda y las presentadoras de informativo tenían un rostro simétrico y equilibrado. Por todo ello, en Sagrario Saiz había algo de blasfemo, de incómodo, y a la vez genialmente transgresor.

Si vives en Aragón tienes que recordarla. Tenía un magnetismo a prueba de complejos. Todos los días me hacía pensar (con lo que eso duele).
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Después, del, finde, no, me, quedan, muchas, palabras, aunque, comas, tengo, todas, las, que, queráis.
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¿Qué dices que has hecho con el disco de Bustamante que te regalé?
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"Alguien voló sobre el nido del cuco" (Milos Forman) arrasa en los Oscars. Mientras tanto "Taxi driver" deslumbra en el antiguamente prestigioso festival de Cannes. La censura afloja y permite el estreno patrio de "El gran dictador" (Charles Chaplin, 1940).
Y de cine fue la movida de los carlistas en Montejurra, con tiroteos y muertos entre facciones.
Como de guión jolibudiense fue la operación del ejército israelí para liberar a 104 rehenes del aeropuerto de Entebbe, en esa Uganda gobernada con pegajosa crueldad por el inefable Idi Amin Dadá.

Disturbios en Soweto nos recordaban que la película en blanco y negro del apartheid seguía proyectándose una y otra vez, al sur del continente.
Con estas y otras tensiones, boicot de los países africanos, exclusión de Taiwan, comenzaron y terminaron los XXI Juegos Olímpicos, en la ciudad canadiense de Montreal.
Escribe Erich Segal en The New Republic: "Un viejo mito: la idea de que la competición engendra la fraternidad. Los griegos fueron racistas incorregibles. Un atleta, para participar en los Juegos, debía probar que era hijo legítimo de padres griegos. Alejandro II de Macedonia sólo pudo inscribirse presentando una detallada genealogía. Gracias a Alejandro III, el Grande, los macedonios pudieron inscribirse sin dificultad, así como los atletas orientales de los países conquistados. Pero los exclavos siguieron siendo excluidos. En Olimpia, el mejor no ganaba siempre pues, muy a menudo, no podía participar".
Pero se nos quiere hacer creer que los viejos Juegos estuvieron siempre exentos de todo chauvinismo, nacionalismo y otras degradaciones pretendidamente modernas".

Fue, pese a todo, la olimpiada de Nadia.

España se adhería a la Convención de Derechos Humanos y Suárez era nombrado presidente (entre la desconfianza general). De su mano llegó la primera gran reforma. España dejaba de ser un régimen orgánico-corporativo para empezar a transformarse en una democracia parlamentaria.

"Los cambios repentinos son las leyes fundamentales del universo. El nacimiento es un cambio repentino; la muerte también". La frase pertenece a un discurso de Mao Tse Tung, el timonel férreo de la República Popular China, que moría con estrépito silencioso.
También moría Fofó, uno de los payasos de la tele (dicho literalmente, que todavía no existían los zánganos del Gran Hermano). Iba de rojo, pero molaba mucho más que el robaalmuerzos chino.
Rojo era el mono de Niki Lauda, campeón del mundo de Fórmula 1, que se salvó de milagro en un dramático accidente que convirtió su monoplaza en una bola de fuego.

No nos libramos en tal año de un nuevo noviembre electoral yanqui. Venció un demócrata poco conocido, un sonriente ultracristiano llamado Jimmy Carter. Era el nuevo Kennedy (¿le suena a alguien?), hecho a sí mismo, un hombre nuevo. De cultivar cacahuetes al despacho oval, ¿puede ser?. ¿Qué será lo próximo? ¿un actor? ¿un niño bien? ¿un negro? ¿una mujer?. Bueno, lo de la mujer es broma, claro.

¿Y de qué se hablaba al finalizar el año? De la crisis, como casi siempre.
Decía Mariano Rubio, entonces subdirector del Banco de España: "Para salvar la economía es preciso un pacto entre derechas e izquierdas".

Menudo año bisiesto de sustos y siestas.
Con su partida de potitos radiactiva, su primer disco de Boney M. y todo lo demás.
Así salimos.
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El peor vicio de un blogger es, sin duda, la búsqueda de la trascendencia. Creer que lo que escribe durará más de un nanosegundo. Nos sucede a todos, lo confieso. Con la diferencia de que yo lo conseguiré. Pero esa es otra historia.

En el intersticio anual nos tienta la labor informativa, el vídeo recopilatorio, las mejores jugadas, los mejores mates, las 100 mejores hostias... También yo pensé en ello. Los hechos más relevantes del 2008 de un tirón, sin respirar, no te muevas y no te dolerá.
No sólo era tópico, además era interesante. Lo descarté de inmediato, faltaría más.

Como el cosquilleo seguía, opté por un método infalible: hice lo mismo pero distinto (así funciona el cerebro del científico, del mono, del chapista).

El año 1976 fue el de mi nacimiento. No es de extrañar que fuera un año pleno de miedos y expectativas. El Monarca esquiaba en Baqueira y las infantas ya eran raritas. La estampa era nueva e ilusionante. Si ahora la aborrecemos es por el hastío.
En Sardanyola, mientras tanto, se aparecía la Virgen. Los observadores la describen con tino: "es hermosa y blanca, con dos rosas a los pies y parecida a la de Lourdes". El mimetismo es de notable importancia, denota conservadurismo y misterio.

De la mística del misterio sabía mucho Agatha Christie que moría a los 85 años. Nadie buscó al asesino.

4 días después el Vaticano aclaraba su postura en relación a la ética sexual. Se declaraban en contra de la homosexualidad, la masturbación y las relaciones prematrimoniales. Ese día los prelados perdieron a un adepto para siempre.

No quiere decir con eso que abrazara la secta de Sung Moon, que por aquel entonces era lo más. Escribe Enrique Garcerán en Sábado Gráfico:
"Este Mesías de vía estrecha y bolsillo ancho, que predica la austeridad, la pobreza y el amor, vive en Barrytown, en un barrio residencial de Nueva York, en una villa tipo palacio valorada en unas docenas de millones. Las meditaciones debe compartirlas entre sus dos yates, de unos 30 millones de pesetas, y cuando sale de paseo lo hace en un Lincoln Continental blindado y con una legión de guardaespaldas".

Para matones y chorros los que esperaban la caída de Isabelita en la Argentina. La junta militar llegaba a la Casa Rosada, sin remedio. Llegaban con la misma indiferencia con la que se abandanaba a su suerte a los saharauis, ese otro pueblo sin patria ni propaganda. Al que no defiende nadie.

Aparecía un periódico nuevo: El País. En su primer editorial se autodeclara independiente de toda presión política y económica; se confiesa alérgico a las llamadas pegajosas del poder constituido, y repudia sin ambages todo servilismo ante quienes encarnen la administración central del Estado. "La veneracion del poder que el franquismo enquisto entre nosotros es todo lo contrario que una prensa libre necesita si quiere convertirse en un instrumento de participación y diálogo al servicio de los ciudadanos" escribe Cebrián.
Juzguen ustedes mismos.

¿Era España el mismo país ambivalente que es hoy? Leo en Cambio 16: "El reciente viaje de los Reyes por tierras andaluzas fue, sin duda, un éxito. Sin embargo, Juan Carlos I de España regresó a su casa con una cosa menos: un fabuloso reloj Rolex de oro que alguno o alguna entusiasta le sacó de la muñeca mientras el cortejo atravesaba las calles de Huelva, y el Rey, desde su descapotable, daba la mano a la multitud que le aclamaba".
Para que te fíes.

Se hundió el Urquiola, un petrolero que llenó de chapapote las costas gallegas. 100.000 toneladas por lo menos.
La moral de la ciudadanía no se desvanecía por ello. Los kioskos se llenaban de revistas pecaminosas. Era el destape incipiente, generador de lemas estupendos como ese que recorría la calle:
"¡Con Fraga hasta la braga!"

No me extraña que en el mundo se hicieran anuncios como el de la foto.

Continuará... luego
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Hoy iba a hacer un post largo y ameno sobre los Reyes Magos. Me diréis, ahora lo haces, ahora que ya se han ido te atreves a sacar la cabeza y hablar de ellos, cuando ayer contenías la respiración.
Así es.

Os iba a hablar de traducciones, tradiciones y lo poco que de ellos se dice en los Evangelios. Pero me he liado hablando con mi abuelo de economía internacional y ya no me da tiempo. Está explicado de forma bastante amena en la wikipedia. Aquí.

No os creáis, de niño el día de Reyes me despertaba un temblor incontrolable, con algo de miedo, otro tanto de fascinación, tensión e ilusión desbordada. Sólo el amor y ciertas clases de locura han conseguido acercarse a lo que yo sentía al despertar el día 6 de enero.

La reflexión es: ¿qué es más fuerte?, ¿pedir, desear, anhelar o tener?
Tened cuidado con lo que pedís, con lo que deseáis y con lo que anheláis.
Sobre todo si algún día se cumple.

Porque tener, lo que se dice tener, sólo nos pertenecen al 100% nuestras derrotas.
Yo lucho por tener muchos más días gratuitos como el de hoy y por amasar la más bella y salvaje de las derrotas.
Si queréis, os doy un poco de este carbón.
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Espero que haya sido un olvido mutuo, pero necesitaba desconectar, no sólo del trabajo, también de este brillo hipnotizador de la pantalla.

Vuelvo con ánimos renovados, igualito que el tópico. En la intrincada cosmografía-basurero de mi mente, tres días sin escribir en el blog son como unas vacaciones que duraran seis mil años.
Para que luego digáis que no sois pesados.

Os propongo una cosa. Vosotros pensáis en temas interesantes y yo os prometo que jamás los trataremos. Porque la Academia de Chimpancés trata de lo que no se espera, ni se quiere, ni se necesita. Se ocupa de las lecciones que no entran en el examen, de los temas del final del libro que jamás se explican, de las cosas que no interesan, de los delirios sin conclusión, de los cuentos sin moraleja, sin buenos ni malos, sólo regulares: vosotros.
Bueno, vosotros y los Regulares de Melilla.

Ahora entenderéis por qué hay un chinorri agarrándole la pierna a Ronald Reagan.
Ahora queda claro, ¿verdad?

Pues si me lo explicáis me quedaría más tranquilo, la verdad.
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