Academia de Chimpancés (con peluca)

Despidamos al 2007 como se merece, claro que sí.

Sólo queda medio día, ¿qué puede pasarnos? Atreveos a gritarle, a insultarle, a decirle "has sido un año flojito, la verdad", o a poner mueca de asco y susurrar "gilipuertas".

Del 2008 no tengo ninguna queja de momento. Tiene una forma redondeada, sensual, tiene buena rima... lo tiene todo.

Brindo por vosotros. Monos, que sois todos monos.
Cuidao con los cubatas, que me he enterao que les echan alcohol.

Me acuerdo de todos los propósitos que hice al empezar el año. No eran malos, incluso la mayoría irán directamente a los del próximo. Evitaré repetir eso de: "el 2008 será mi año", porque los años son demasiado largos o demasiado cortos, y uno no puede apoderarse de ellos del todo. Pasa como con las mujeres. Uno puede decir ese hamster va a ser mío, o esta semana será la mía. Pero no lo intentéis ni con las mujeres ni con los años.

Me pongo meditabundo porque es día 30 y es domingo. No ahondaré en la paradoja de terminar el año en lunes. Me centraré en el día con más urgencias del año, el 30 de diciembre. Montones de propósitos, de asuntos por cerrar antes de que acabe el año, y hala, el día 30 cae en domingo. Así es imposible.

Por lo tanto me dedicaré a trabajar un poquillo, a limpiar mi casa y a limpiar mi espíritu (que es como decir leer, pero leer novelas edificantes, no lo que escriben los bloggers sin gracia que os rodean).
Y esta noche me cenaré el cuaderno de los propósitos (porque ayer no fui a comprar y tengo la nevera vacía), con sal y aceite. De postre turrón del duro, que es bueno para el endurecimiento maxilofacial, y para el endurecimiento del alma.

Nota mental: Mañana se cumplirán 20 años de Sabrina en el "Viva 87". Tampoco hemos cambiado tanto desde entonces ¿no?.
Yo me he acordado hoy, casualmente, del videojuego que hicieron al respecto de su fugaz éxito. Qué gran país el nuestro.

Ya sé que es el día de los inocentes, es viernes, esta mañana hacía 6 grados bajo cero, tarde neblinosa, se acerca Nochevieja, cambia el año, se reunen los amigos, se trabaja poco, acabó el Gran Hermano (¿nos lo prometen?), la actualidad es convulsa en el lejano oriente, y en el cercano poniente. Pero hoy no puedo evitar repetir el típico post de las búsquedas en San Google, porque no salgo de mi asombro.

Qué genio de la vida es capaz de ir al buscador de turno y poner: Satanás power point.
Grandioso. Nunca nadie definió la consultoría en tan pocas palabras. La causa de que llegara a mi blog es poco clara. No sé, el frío, el día de los inocentes, la actualidad convulsa, un cruce de kilobytes.

Elvis tiene un hijo secreto que vive en Murcia buscaron, y llegaron hasta aquí. ¿Es o no es para tirarse al suelo? Llegaron a mi blog, como llegó quien consultó al oráculo: "por dios bendito y la virgen pura".

Algunas búsquedas son normales: chimpances en celo, chimpances guapos, chimpancés en monociclo. Incluso son bien recibidos los que llegan con las cosas claritas: me gustan la mujeres malas el buen vino fumar (a quién no).

Pero ¿esto? Atención:
- mis tetas (buen nombre para un perro)
- abre las piernas (sí, claro)
- animal parecido a un pajaro que anda en el agua (¿Jesús?)
- como relajar los musculos de la garganta (ya sé lo que estáis pensando)
- manualidades hacer columna jonica (se empieza con los recortables...)
- bragas sucias (has llegado al blog lavandería que buscabas)
- como puedo resolver mi complejo de gatos (¿con un humor de perros?)
- esther que buena que estas, jodia (eso, díselo a España y quédate a gusto)
- fotos d hombres que pudieron mover objetos con la mente (yo los muevo sin la mente)
- bar puyal huesca (¡Ops!)
- anecdotas del titanio (la juerga padre, seguro)
- mujeres teniendo sexo con cosas raras (¡oye!, somos feos pero tenemos sentimientos, un poco de respeto)
- el culo masculino perfecto (a veces google es tan sabio...)

La gente desvaría, ya lo sé. Pero no debe andarle a la zaga este humilde espacio, para ir recogiendo a todos los tarados de por allí. A los que buscan: chicos desnudos en playas tocandose el pene (sin precisar si el propio o el ajeno). Los hay que buscan información acerca de: esguince en un dedo fingirlo, con propósitos poco claros. Aquí somos maestros del fraude y la farsa, pero de medicina lo justito.
En el fondo todos somos primates. Lo sabemos porque nos gustan los culos, y eso se busca en internet como una forma de reafirmar la evidencia.

Por último, lanzo una pregunta al aire, porque esta búsqueda merece un debate: cuando se hace el amor donde hay mas agujetas.
Porque en la Academia tenemos voluntad de servicio, y ningún mono merece quedarse con la duda. Yo respondo: en el corazón, que es el dedo más largo. Y vosotros no os hagáis los inocentes, que os conozco.

HombreRevenido tiene todas las respuestas.
Y si no, las pide prestadas.
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El mazapán es una comida dietética compuesta por la mezcla uniforme de azúcar y almendras, triturada, moldeada y horneada en formas diversas. Fue traído a España por los musulmanes, aunque seguro que se quedaron algo en sus países, que tontos no eran, por eso nos conquistaron.

Dicen que es un afrodisiaco arrebatador. Aunque bueno, los que lo dicen son los fabricantes de mazapán. Como para fiarse.
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Sí, lo reconozco, he leído mucha poesía cagando. La brevedad alígera, el ritmo, las metáforas que retuercen el alma y las palabras gélidas en el corazón del volcán.

He leído a Baudelaire, a Rimbaud, a Gerardo Diego, a Cernuda, a Rilke, he recorrido los hexámetros de Virgilio como si fueran cada uno un océano, a Emily Dickinson, a Neruda, a Quevedo, memorizado a Machado, leído en voz alta a Borges, contemplado a Gloria Fuertes y bajado por cada uno de los desagües vertiginosos de tantas y tantas páginas.

Cada verso era un esfuerzo y un alivio de un autor que sentía cercano. A pesar de que estaba para pocas tertulias literarias en ese momento. O quizás por eso.

Une los números con cuidado y descubrirás el dibujo misterioso.

Feliz Eso a todos. Hoy es un día trágico para los langostinos.
Pero la vida es asín.

Leo Masliah en "Poeta neurasténico"

Leo Masliah - Poet...

También AQUÍ.

Y su tremendo cuento: E

Del que ya hice un Amanaje.

Aquí venía una imagen de un chimpancé con monóculo haciendo crucigramas en el sofá. Pero mejor no la pongo, así nadie entrará al blog por las fotos.

Lo estoy consiguiendo, las cifras de visitas hablan por sí mismas. Me voy librando de vosotros poco a poco. Para seguir con el plan, mañana no escribiré nada, y pasado, seguramente, tampoco. O hablaré de ganchillo: del punto de cruz, punto inglés, canalé, vuelta del derecho, vuelta del revés. Tengo que buscar medidas drásticas, he pensado en volver a hablar de fútbol.

No trataré el tema de las cenas de empresa (porque ya lo hice el año pasado). También porque no os lo merecéis.
Ni hablaré de... Eso.

Hace frío. Ya me he dado cuenta.

Bajarse al moro - 1988 -Director: Fernando Colomo

Reparto:
· Verónica Forqué (Chusa)
· Antonio Banderas (Alberto)
· Juan Echanove (Jaimito)
· Chus Lampreave

Guión: Fernando Colomo y Joaquín Oristrell (basado en la obra homónima de José Luis Alonso de Santos)
Fotografía: Javier G. Salmones

Vaya por delante que esta película se apoya en una obra teatral genuina y delirante. Conociéndola no debería extrañar a nadie que sea una de nuestras mejores comedias, con denominación de origen, por su frescura, naturalidad y esa dosis de amargura que tienen los buenos payasos. Pero lo cierto es que hay una guarnición que excede a la literatura: los Pata Negra, el hilo musical de la película, y su vecino exguardia civil (¡son unos yeyés de mierda!).

La bohemia mugrienta al estilo honrado (tráfico de estupefacientes a parte) frente al idealizado anarquismo libertario al estilo "El País Semanal". Rara avis entre la manufactura patria. Chusa y su primo Jaimito viven (aquí debería acabarse la frase) y se enfrentan a su destino, la derrota atávica de los buenos, de los conformistas, de los dignos de envidia y de lástima (la libertad nos aterra y nos fascina).

Pero la galería de personajes se desborda. Me encanta recordarlos a todos. Un joven Banderas en el papel de Alberto, el policía que compadrea con los suyos. Su madre, la inconmensurable Chus Lampreave: Porque no está tu padre aquí, si no te ibas a enterar, yanki, que eres un yanki.
- Yonqui, mamá, se dice yonqui.

¿Recordáis al cura? ab-so-lu-ta-men-te genial. Uno de los mejores personajes vistos. La virgen y la maría. Todos brillan, incluso un Madrid agrietado, con noches de luna llena y dramas miserables.
Grandes actuaciones y grandes frases.
Y el deje aromatizado de la otra orilla del Estrecho más ancho.
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Me gusta la foto.
Me siento identificado. Cada uno corre como le da la gana ¿no?. Yo a veces noto que voy del revés. Hoy ha sido un día de esos. Tampoco ha sido tan malo. Lo miro y no veo nada malo. No sé, ha sido raro, destemplado.

Miro las cifras de visitas de este blog y me horrorizo. 1300 visitas a la semana es una cantidad absurda que debo desentrañar despacio (que tengo prisa). Unas 400 visitas a la semana vienen rebotadas de Google, esas visitas no cuentan, porque no se quedan, salvo excepciones. Para el resto sólo puedo elucubrar: unos cuantos ansiosos que entran varias veces al día (calculo que la mitad de las visitas), los que entran todos los días con curiosidad rutinaria (una cuarta parte) y los que vienen una vez por semana o alguna más. Calculo unas 285 personas al mes. ¡Cerca de 300! Inverosímil.
Pensemos que 300 lectores es casi como decir infinitos.

Borges publicó en 1923 su primer libro con 20 años, "Fervor de Buenos Aires". La tirada entera de 300 ejemplares fue pagada íntegramente por su padre; ninguno de los libros fue a parar a las librerías, se regalaban, a veces incluso se "olvidaban" en el bolsillo de alguna chaqueta. El propio Borges corrigió a mano cada uno de los 300 poemarios, y lamentó no poder agradecer a posteriori a cada uno de los lectores su esfuerzo. Uno no puede recordar el nombre de 300 lectores, es monstruoso, y no puede vivirse con esa responsabilidad y esa vergüenza.

Hoy cada uno de esos ejemplares vale unos 20.000 €.

Yo, sin embargo, me propongo esta semana reducir el número de lectores, ir despedazándolos uno a uno en un Paso de las Termópilas figurado. Porque sois demasiados y no os aguanto.

¿Todavía estáis allí?
Como vaya...

Al fin se encendió la señal verde y los coches arrancaron bruscamente, pero enseguida se advirtió que no todos habían arrancado. El primero de la fila en medio está parado, tendrá un problema mecánico, se le habrá soltado el cable del acelerador, o se le agarrotó la palanca de la caja de velocidades, o una avería en el sistema hidráulico, un bloque de frenos, un fallo en el circuito eléctrico, a no ser que, simplemente se haya quedado sin gasolina, no sería la primera vez que esto ocurre. El nuevo grupo de peatones que se está formando en las aceras ve al conductor inmovilizado braceando tras el parabrisas mientras los de los coches de atrás tocan frenéticos el claxon. Algunos conductores han saltado ya a la calzada, dispuestos a empujar el automóvil averiado hacia donde no moleste. Golpean impacientemente los cristales cerrados. El hombre que está dentro vuelve hacia ellos la cabeza, hacia un lado, hacia el otro, se ve que grita algo, por los movimientos de la boca se nota que repite una palabra, una no, dos, así es realmente, como sabemos cuando alguien, al fin, logre abrir una puerta. Estoy ciego.

Nadie lo diría. A primera vista, los ojos del hombre parecen sanos, el iris se presenta nítido, luminoso, la esclerótica blanca, compacta como porcelana. Los párpados muy abiertos, la piel de la cara crispada, las cejas repentinamente revueltas, todo eso que cualquiera puede comprobar, son trastornos de la angustia. En un movimiento rápido, lo que estaba a la vista desapareció tras los puños cerrados del hombre, como si aún quisiera retener en el interior del cerebro la última imagen recogida, una luz roja, redonda, en un semáforo. Estoy ciego, estoy ciego, repetía con desesperación mientras le ayudaban a salir del coche, y las lágrimas, al brotar, tornaron más brillantes los ojos que él decía que estaban muertos. Eso se pasa, ya verá, eso se pasa enseguida, a veces son nervios, dijo una mujer.



Fernando Meirelles rueda la adaptación de esta novela inquietante, que se agarra a las entrañas.
El estreno está previsto para marzo de 2008. Y yo no puedo imaginarme cómo puede plasmarse en imágenes una historia tan verbal, tan difícil.
Veremos. O no.
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A mí, qué queréis que os diga, Gran Scala me parece pequeño.
Qué les costaría coger 1000 hectáreas más. ¿No?
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Borud-Gjengen triunfó en toda Escandinavia con su gran éxito navideño "Estoy farta".

Para empezar, antes de nada, una precaución básica: olvidemos usar a este ofidio como sonajero. Su mordedura es mortal y, aunque se trate de un reptil pacífico, si le tocas mucho los cojones ataca, como cualquiera.
Se alimenta de pequeños mamíferos y puede llegar a digerir piezas mucho más anchas que su propio cuerpo, gracias a la enorme articulación de su mandíbula. Son muy de reírse de todo, algo simples, ovovivíparas (para el que no estuvo atento en clase, quiere decir que pone huevos y luego los mantiene dentro del cuerpo hasta que nacen las crías).

Su cascabel córneo o crótalo le da ese sonido característico. Aumenta un anillo cada vez que muda la piel e impide cualquier intento de disimular su edad.
Agitando la cola emite un mensaje de aviso para sus posibles víctimas, “ojo que voy”. Menos mal que los monos no tenemos sonido que nos delate, si no estaríamos perdidos.


No es raro verlas retozar en el desierto de Arizona (por ejemplo), escuchando alguna balada de Barry Manilow, en un cortejo cálido que termina con un acoplamiento pausado, casi tántrico, en el que el macho de la serpiente de cascabel tarda en eyacular unas 22 horas.

Le gusta:
- El calor
- Enrollarse
- El suelo blandito

No le gusta:
- Las prisas
- Las marionetas
- Los videojuegos en los que hay que tocar mil botones

Hay quienes sostienen que el fútbol no tiene nada que ver con la vida del hombre, con sus cosas más esenciales. Desconozco cuánto sabe esa gente de la vida. Pero de algo estoy seguro: no saben nada de fútbol.

La frase es de Eduardo Sacheri, un cuentista (sí, como lo oyen), uno que escribe cuentos y, qué se yo, entre tanto vive. Son cuentos de fútbol, como no.

El propio Benedetti tampoco escapó de la tentación. Para el recuerdo su:
- Tengo sueños, ¿sabés?
- Todos tenemos sueños
- Sí, pero los míos son sueños de fútbol.
(extracto de "El césped")

Yo también tengo sueños de fútbol, en esos sueños a veces observo y otras juego. Son sueños extremadamente felices, quizás el último reducto de infancia que espero defender hasta la muerte.
Escribe Nick Hornby en "Fever pitch":
Me enamoré del fútbol tal como después me iba a enamorar de las mujeres, de repente, sin explicaciones, sin hacer ejercicio de mis facultades críticas, sin ponerme a pensar para nada en el dolor y en los sobresaltos que la experiencia traería consigo.

Me hizo ilusión que desde el blog argentino Los cuentos de la pelota se interesaran por mi relato "El testigo". Me hizo gracia que creyeran que era argentino de pura cepa. Me gustan esas palmadas en la espalda que uno no se espera, transoceánicas o cercanas. O simplemente me gusta lo imprevisible.
Va a ser eso.
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He tenido un sueño muy raro. Estábamos en Huesca, pero tambien en Jaca y en Barcelona, y luego era Zaragoza y le explicaba a la gente que por supuesto que sabía dónde estaba el Casco, que yo había vivido allí 5 años (por lo menos).

Telefónica sacaba una versión diferente de refresco de cola que tenía mucho éxito entre los inmigrantes del otro lado del telón de acero. Porque les recordaba a algún refresco soviético de su infancia.
Pesaba en la balanza de la fruta una bolsa vacía y me cobraban 30 euros.

Estaba por allí Laura Winslow (?), era primavera y hablábamos del messenger, de que ya casi nunca me conecto, chica, el trabajo, ya sabes lo que nos pasa a los empresarios proletarios.

Raro como la vida misma.
Pero qué gustazo dormir a pierna suelta y despertarse sin la música de la alarma (música sutil y épica de Michiru Osima).
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Hablando del sexo de los ángeles – dijo el párroco, viejo y cruel observador – conviene no confundir con virtud lo que es simplemente falta de oportunidad.
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Teenage Mutant Ninja Turtles - 1990 -
Director: Yoshikatsu Kasai

Reparto:
· Judith Hoag (April O'Neil)
· Elias Koteas (Casey Jones)
· Raymond Serra (Chief Sterns)
· David Forman, Michelan Sisti, Leif Tilden, Josh Pais

Guión: Todd W. Langen y Bobby Herbeck (basado en los personajes creados por Kevin Eastman y Peter Laird)
Música: John Du Prez

Dice una de las tortugas mutantes adolescentes ninja (pronúnciese con J, por favor) en un momento de pelea ninja: Tíos, cómo me encanta ser tortuga. Ah, es eso, ser diferente es una pugna constante, pero también una satisfacción.

El mundo de las tortugas antropomorfas pajeras hostiadoras es un tema serio que el cine de arte y ensayo no podia dejar de lado. Cuatro entregas van, más las series de dibujos, más los cómics, anime, videojuegos, juguetes, cromos, tazas, chapas... Tal fama alcanzaron que un grupo de artistas italianos adoptó sus nombres. Pero más importante es esa lección evolutiva que les hace partir de una mal augurio de la rata-zen: Nuestro dominio es el de las sombras, no lo abandonéis jamás, y llegar a la consagración, a la autoaceptación, a la unión, a una simbólica salida del caparazón. Partiendo de las cloacas infectas del prejuicio alcanzan la luminosa placidez de la victoria.

Una oleada de delitos silenciosos asola la ciudad, y la cámara nos acerca a esos billares donde los niños malos fuman puros y montan en monopatín. Lugares de depravación nunca vistos desde "Pinocho" ("Kids" aparte). No sabremos nunca si es el bien, las justicia, o la minifalda de April (o los brazos musculados de Casey), pero por fin tienen un objetivo por el que luchar.

Si una tortuga puede hacer artes marciales, yo puedo escribir. Si pueden homenajear-reciclar a los clásicos: "Star Wars", "Luz de Luna", "Karate Kid", etc... merecen mi respeto. Si el doblaje puede traducir ¡¡¡Kowabunga!!! por ¡¡¡De puta madre!!! es que hay algo oculto entre los fotogramas de esta película que nos exige una reflexión profunda.

Los residuos radiactivos, la cerveza o el idealismo pueden ayudarnos a sacar el ninja psicosocial que llevamos dentro.
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Misteriosa, acompañaba nuestras meriendas; nos ha hecho lo que somos: subproductos del UHF, entre "Plastic" y "Candy Candy".
Nadie sabe cómo el ser humano ha podido llegar hasta allí, hasta alcanzar ese sutil dominio sobre la naturaleza. Meterle aceitunas a la mortadela es un trabajo de orfebres experimentados, que las engastan una a una. Alabados sean.

Si un señor con gabardina te dice que va a enseñarte su mortadela con olivas dile que no. O bueno, tú verás.
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Llegó una paloma mensajera a la ventana de mi torreón (quizás fue un e-mail, pero la épica es lo que me inspira), dejé mis tareas de alquimista del quimicefa y le di un escobazo al pájaro. Traía una invitación extraña, pero invitación a fin de cuentas, y a mí todo lo gratuito me produce un enorme respeto. Y allí que me fui.

Al principio temí que se tratara de una secta. Por fin, me dije, los testigos de Jehová en lugar de visitas inoportunas se deciden por el método de la merendola. Mucho mejor, dónde va a parar. Luego reflexioné, las sectas no invitan a nada. Pensé, alguien quiere juntar a todos los bloggers de la ciudad en un sitio para... una redada, está claro. Me detuve. Titubeé. En el pergamino que traía la difunta paloma había un link. Hice click (con la boca) y apareció otro pergamino. Esto es demasiado enrevesado, todos sabemos que la policía no sabe qué es un hipervínculo (megavínculo, supervínculo, osea). Era una especie de editorial novedosa. Interesante.

Allí estaban algunas de las mentes más lúcidas de la villa. También alguna de las menos, sobre todo cuando llegué y dije mi frase en la teleserie: "¿es aquí la encerrona?". Bien, chimpancé, eso es diplomacia, ¿no quedará vacante una embajada, en Venezuela por ejemplo?.
Representados en el encuentro estaban El almacén de ideas, Pirineos7, Tienda de Ultramarinos, Huesca es Verde, Ecomur, El gran circo de Oklahoma... (espero no olvidarme a nadie).
Casa Eolo es una iniciativa que no puede explicarse en un simple párrafo, excede el tamaño de un post, así que nos iremos acercando a ella poco a poco. Hoy os cuento que nace con la vocación de difundir contenidos culturales, de dar un canal de distribución a escritores y creadores de toda índole (y no me miro a nadie). Es evidente que la idea nos convenció, hablamos, propusimos, dimos cumplida cuenta del jamón (mu bueno y mu abundante todo). Colaboraremos, claro que sí. Quizás pronto haya una inicitiva de la Academia para apoyar, difundir o publicar en Casa Eolo. Ya se verá.

Salimos mansos y sonrientes. Pero como Peibols es el diablo, y las Badilianas no habían podido venir y querían información, sobrevino la liada del siglo. Largas risas y cortos tragos. Hasta que Peibols dijo: "Picando puertas" y aparecieron como por arte de magia. Era como tener barra libre en el universo. Así que repitió: "cerveza" y nos la pusieron. Y ya no me acuerdo de más.

El sábado por la mañana trabajaba y cuando desperté a las 7:30 me quería morir. Sin embargo luego el día fue rodado, salió todo bien. No sé, era raro. La vida no es así.
Y todo el día pensando: ¿Qué significa gimp y por qué lo tenía apuntado en el móvil?
Luego dije "ah sí" y ya.