Academia de Chimpancés (con peluca)

La semana deja (¡¡horror, otro balance semanal!!) varias evidencias. La primera: que soy adicto a la Coca-Cola, la segunda: que si uno deja de dormir se siente cada vez más cansado. No es necesario hablar de trabajo, lo sé, no hace falta de verdad, oye, que no, que si vamos a empezar a encabronarnos mejor lo dejamos, venga un poquito sólo, ¡que no!, ya vale, qué dices, que si ya vienes borracha, ¡no!, Amparo.

El mundo existe para llegar al sábado. Esa es la única atracción auténticamente gravitatoria (que viene de grave, que viene a su vez de gravilla). Y ninguna semana más típica que esta, refugiado en mis tareas, en mi madriguera de obligaciones, para no asomarme al desparrame organoléptico de la primavera (que apenas me eriza la nuca y me pone la piel de polla, de momento). Sin embargo los plazos se cumplen, los ñudos interiores se aflojan, el pelo es cortado, la vida avanza quieta (por eso de la rotación terrestre, kármica, purificadora).

A lo que iba, que me voy de despedida de soltero. Que allí os quedáis. Que ya veré cuando vuelvo.
Prometo que regresaré y no os contaré nada de nada. Entre tanto seguiré pensando en vosotros (lector hipócrita, mi prójimo, mi hermano), rezaré mis oraciones, no abandonaré mis ejercicios de acupuntura para el alargamiento de pene (del mío), beberé lo que me den, procuraré que no se caiga la droja en el Colacao, tomaré el sol, haré uno o dos de los 10.000 abdominales que llevo atrasados, miraré la blackberry cuando me levante, cantaré cada atardecer esa canción de Sinatra con la letra inventada, ascoholismo de la triste figura, como Don Quijote de la marcha, sugestionado por la épica blanda del descanso, tenso, recién planchado, entregado al destino, preso de azar, pirata de las tragaperras, arrojado a la marchanta, como juega el gato maula con el mísero ratón (que cantaba aquel tango y cash).