Academia de Chimpancés (con peluca)

Despidamos al 2007 como se merece, claro que sí.

Sólo queda medio día, ¿qué puede pasarnos? Atreveos a gritarle, a insultarle, a decirle "has sido un año flojito, la verdad", o a poner mueca de asco y susurrar "gilipuertas".

Del 2008 no tengo ninguna queja de momento. Tiene una forma redondeada, sensual, tiene buena rima... lo tiene todo.

Brindo por vosotros. Monos, que sois todos monos.
Cuidao con los cubatas, que me he enterao que les echan alcohol.

Me acuerdo de todos los propósitos que hice al empezar el año. No eran malos, incluso la mayoría irán directamente a los del próximo. Evitaré repetir eso de: "el 2008 será mi año", porque los años son demasiado largos o demasiado cortos, y uno no puede apoderarse de ellos del todo. Pasa como con las mujeres. Uno puede decir ese hamster va a ser mío, o esta semana será la mía. Pero no lo intentéis ni con las mujeres ni con los años.

Me pongo meditabundo porque es día 30 y es domingo. No ahondaré en la paradoja de terminar el año en lunes. Me centraré en el día con más urgencias del año, el 30 de diciembre. Montones de propósitos, de asuntos por cerrar antes de que acabe el año, y hala, el día 30 cae en domingo. Así es imposible.

Por lo tanto me dedicaré a trabajar un poquillo, a limpiar mi casa y a limpiar mi espíritu (que es como decir leer, pero leer novelas edificantes, no lo que escriben los bloggers sin gracia que os rodean).
Y esta noche me cenaré el cuaderno de los propósitos (porque ayer no fui a comprar y tengo la nevera vacía), con sal y aceite. De postre turrón del duro, que es bueno para el endurecimiento maxilofacial, y para el endurecimiento del alma.

Nota mental: Mañana se cumplirán 20 años de Sabrina en el "Viva 87". Tampoco hemos cambiado tanto desde entonces ¿no?.
Yo me he acordado hoy, casualmente, del videojuego que hicieron al respecto de su fugaz éxito. Qué gran país el nuestro.

Ya sé que es el día de los inocentes, es viernes, esta mañana hacía 6 grados bajo cero, tarde neblinosa, se acerca Nochevieja, cambia el año, se reunen los amigos, se trabaja poco, acabó el Gran Hermano (¿nos lo prometen?), la actualidad es convulsa en el lejano oriente, y en el cercano poniente. Pero hoy no puedo evitar repetir el típico post de las búsquedas en San Google, porque no salgo de mi asombro.

Qué genio de la vida es capaz de ir al buscador de turno y poner: Satanás power point.
Grandioso. Nunca nadie definió la consultoría en tan pocas palabras. La causa de que llegara a mi blog es poco clara. No sé, el frío, el día de los inocentes, la actualidad convulsa, un cruce de kilobytes.

Elvis tiene un hijo secreto que vive en Murcia buscaron, y llegaron hasta aquí. ¿Es o no es para tirarse al suelo? Llegaron a mi blog, como llegó quien consultó al oráculo: "por dios bendito y la virgen pura".

Algunas búsquedas son normales: chimpances en celo, chimpances guapos, chimpancés en monociclo. Incluso son bien recibidos los que llegan con las cosas claritas: me gustan la mujeres malas el buen vino fumar (a quién no).

Pero ¿esto? Atención:
- mis tetas (buen nombre para un perro)
- abre las piernas (sí, claro)
- animal parecido a un pajaro que anda en el agua (¿Jesús?)
- como relajar los musculos de la garganta (ya sé lo que estáis pensando)
- manualidades hacer columna jonica (se empieza con los recortables...)
- bragas sucias (has llegado al blog lavandería que buscabas)
- como puedo resolver mi complejo de gatos (¿con un humor de perros?)
- esther que buena que estas, jodia (eso, díselo a España y quédate a gusto)
- fotos d hombres que pudieron mover objetos con la mente (yo los muevo sin la mente)
- bar puyal huesca (¡Ops!)
- anecdotas del titanio (la juerga padre, seguro)
- mujeres teniendo sexo con cosas raras (¡oye!, somos feos pero tenemos sentimientos, un poco de respeto)
- el culo masculino perfecto (a veces google es tan sabio...)

La gente desvaría, ya lo sé. Pero no debe andarle a la zaga este humilde espacio, para ir recogiendo a todos los tarados de por allí. A los que buscan: chicos desnudos en playas tocandose el pene (sin precisar si el propio o el ajeno). Los hay que buscan información acerca de: esguince en un dedo fingirlo, con propósitos poco claros. Aquí somos maestros del fraude y la farsa, pero de medicina lo justito.
En el fondo todos somos primates. Lo sabemos porque nos gustan los culos, y eso se busca en internet como una forma de reafirmar la evidencia.

Por último, lanzo una pregunta al aire, porque esta búsqueda merece un debate: cuando se hace el amor donde hay mas agujetas.
Porque en la Academia tenemos voluntad de servicio, y ningún mono merece quedarse con la duda. Yo respondo: en el corazón, que es el dedo más largo. Y vosotros no os hagáis los inocentes, que os conozco.

HombreRevenido tiene todas las respuestas.
Y si no, las pide prestadas.
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El mazapán es una comida dietética compuesta por la mezcla uniforme de azúcar y almendras, triturada, moldeada y horneada en formas diversas. Fue traído a España por los musulmanes, aunque seguro que se quedaron algo en sus países, que tontos no eran, por eso nos conquistaron.

Dicen que es un afrodisiaco arrebatador. Aunque bueno, los que lo dicen son los fabricantes de mazapán. Como para fiarse.
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Sí, lo reconozco, he leído mucha poesía cagando. La brevedad alígera, el ritmo, las metáforas que retuercen el alma y las palabras gélidas en el corazón del volcán.

He leído a Baudelaire, a Rimbaud, a Gerardo Diego, a Cernuda, a Rilke, he recorrido los hexámetros de Virgilio como si fueran cada uno un océano, a Emily Dickinson, a Neruda, a Quevedo, memorizado a Machado, leído en voz alta a Borges, contemplado a Gloria Fuertes y bajado por cada uno de los desagües vertiginosos de tantas y tantas páginas.

Cada verso era un esfuerzo y un alivio de un autor que sentía cercano. A pesar de que estaba para pocas tertulias literarias en ese momento. O quizás por eso.

Une los números con cuidado y descubrirás el dibujo misterioso.

Feliz Eso a todos. Hoy es un día trágico para los langostinos.
Pero la vida es asín.

Leo Masliah en "Poeta neurasténico"

Leo Masliah - Poet...

También AQUÍ.

Y su tremendo cuento: E

Del que ya hice un Amanaje.

Aquí venía una imagen de un chimpancé con monóculo haciendo crucigramas en el sofá. Pero mejor no la pongo, así nadie entrará al blog por las fotos.

Lo estoy consiguiendo, las cifras de visitas hablan por sí mismas. Me voy librando de vosotros poco a poco. Para seguir con el plan, mañana no escribiré nada, y pasado, seguramente, tampoco. O hablaré de ganchillo: del punto de cruz, punto inglés, canalé, vuelta del derecho, vuelta del revés. Tengo que buscar medidas drásticas, he pensado en volver a hablar de fútbol.

No trataré el tema de las cenas de empresa (porque ya lo hice el año pasado). También porque no os lo merecéis.
Ni hablaré de... Eso.

Hace frío. Ya me he dado cuenta.

Bajarse al moro - 1988 -Director: Fernando Colomo

Reparto:
· Verónica Forqué (Chusa)
· Antonio Banderas (Alberto)
· Juan Echanove (Jaimito)
· Chus Lampreave

Guión: Fernando Colomo y Joaquín Oristrell (basado en la obra homónima de José Luis Alonso de Santos)
Fotografía: Javier G. Salmones

Vaya por delante que esta película se apoya en una obra teatral genuina y delirante. Conociéndola no debería extrañar a nadie que sea una de nuestras mejores comedias, con denominación de origen, por su frescura, naturalidad y esa dosis de amargura que tienen los buenos payasos. Pero lo cierto es que hay una guarnición que excede a la literatura: los Pata Negra, el hilo musical de la película, y su vecino exguardia civil (¡son unos yeyés de mierda!).

La bohemia mugrienta al estilo honrado (tráfico de estupefacientes a parte) frente al idealizado anarquismo libertario al estilo "El País Semanal". Rara avis entre la manufactura patria. Chusa y su primo Jaimito viven (aquí debería acabarse la frase) y se enfrentan a su destino, la derrota atávica de los buenos, de los conformistas, de los dignos de envidia y de lástima (la libertad nos aterra y nos fascina).

Pero la galería de personajes se desborda. Me encanta recordarlos a todos. Un joven Banderas en el papel de Alberto, el policía que compadrea con los suyos. Su madre, la inconmensurable Chus Lampreave: Porque no está tu padre aquí, si no te ibas a enterar, yanki, que eres un yanki.
- Yonqui, mamá, se dice yonqui.

¿Recordáis al cura? ab-so-lu-ta-men-te genial. Uno de los mejores personajes vistos. La virgen y la maría. Todos brillan, incluso un Madrid agrietado, con noches de luna llena y dramas miserables.
Grandes actuaciones y grandes frases.
Y el deje aromatizado de la otra orilla del Estrecho más ancho.
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Me gusta la foto.
Me siento identificado. Cada uno corre como le da la gana ¿no?. Yo a veces noto que voy del revés. Hoy ha sido un día de esos. Tampoco ha sido tan malo. Lo miro y no veo nada malo. No sé, ha sido raro, destemplado.

Miro las cifras de visitas de este blog y me horrorizo. 1300 visitas a la semana es una cantidad absurda que debo desentrañar despacio (que tengo prisa). Unas 400 visitas a la semana vienen rebotadas de Google, esas visitas no cuentan, porque no se quedan, salvo excepciones. Para el resto sólo puedo elucubrar: unos cuantos ansiosos que entran varias veces al día (calculo que la mitad de las visitas), los que entran todos los días con curiosidad rutinaria (una cuarta parte) y los que vienen una vez por semana o alguna más. Calculo unas 285 personas al mes. ¡Cerca de 300! Inverosímil.
Pensemos que 300 lectores es casi como decir infinitos.

Borges publicó en 1923 su primer libro con 20 años, "Fervor de Buenos Aires". La tirada entera de 300 ejemplares fue pagada íntegramente por su padre; ninguno de los libros fue a parar a las librerías, se regalaban, a veces incluso se "olvidaban" en el bolsillo de alguna chaqueta. El propio Borges corrigió a mano cada uno de los 300 poemarios, y lamentó no poder agradecer a posteriori a cada uno de los lectores su esfuerzo. Uno no puede recordar el nombre de 300 lectores, es monstruoso, y no puede vivirse con esa responsabilidad y esa vergüenza.

Hoy cada uno de esos ejemplares vale unos 20.000 €.

Yo, sin embargo, me propongo esta semana reducir el número de lectores, ir despedazándolos uno a uno en un Paso de las Termópilas figurado. Porque sois demasiados y no os aguanto.

¿Todavía estáis allí?
Como vaya...

Al fin se encendió la señal verde y los coches arrancaron bruscamente, pero enseguida se advirtió que no todos habían arrancado. El primero de la fila en medio está parado, tendrá un problema mecánico, se le habrá soltado el cable del acelerador, o se le agarrotó la palanca de la caja de velocidades, o una avería en el sistema hidráulico, un bloque de frenos, un fallo en el circuito eléctrico, a no ser que, simplemente se haya quedado sin gasolina, no sería la primera vez que esto ocurre. El nuevo grupo de peatones que se está formando en las aceras ve al conductor inmovilizado braceando tras el parabrisas mientras los de los coches de atrás tocan frenéticos el claxon. Algunos conductores han saltado ya a la calzada, dispuestos a empujar el automóvil averiado hacia donde no moleste. Golpean impacientemente los cristales cerrados. El hombre que está dentro vuelve hacia ellos la cabeza, hacia un lado, hacia el otro, se ve que grita algo, por los movimientos de la boca se nota que repite una palabra, una no, dos, así es realmente, como sabemos cuando alguien, al fin, logre abrir una puerta. Estoy ciego.

Nadie lo diría. A primera vista, los ojos del hombre parecen sanos, el iris se presenta nítido, luminoso, la esclerótica blanca, compacta como porcelana. Los párpados muy abiertos, la piel de la cara crispada, las cejas repentinamente revueltas, todo eso que cualquiera puede comprobar, son trastornos de la angustia. En un movimiento rápido, lo que estaba a la vista desapareció tras los puños cerrados del hombre, como si aún quisiera retener en el interior del cerebro la última imagen recogida, una luz roja, redonda, en un semáforo. Estoy ciego, estoy ciego, repetía con desesperación mientras le ayudaban a salir del coche, y las lágrimas, al brotar, tornaron más brillantes los ojos que él decía que estaban muertos. Eso se pasa, ya verá, eso se pasa enseguida, a veces son nervios, dijo una mujer.



Fernando Meirelles rueda la adaptación de esta novela inquietante, que se agarra a las entrañas.
El estreno está previsto para marzo de 2008. Y yo no puedo imaginarme cómo puede plasmarse en imágenes una historia tan verbal, tan difícil.
Veremos. O no.
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A mí, qué queréis que os diga, Gran Scala me parece pequeño.
Qué les costaría coger 1000 hectáreas más. ¿No?
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Borud-Gjengen triunfó en toda Escandinavia con su gran éxito navideño "Estoy farta".

Para empezar, antes de nada, una precaución básica: olvidemos usar a este ofidio como sonajero. Su mordedura es mortal y, aunque se trate de un reptil pacífico, si le tocas mucho los cojones ataca, como cualquiera.
Se alimenta de pequeños mamíferos y puede llegar a digerir piezas mucho más anchas que su propio cuerpo, gracias a la enorme articulación de su mandíbula. Son muy de reírse de todo, algo simples, ovovivíparas (para el que no estuvo atento en clase, quiere decir que pone huevos y luego los mantiene dentro del cuerpo hasta que nacen las crías).

Su cascabel córneo o crótalo le da ese sonido característico. Aumenta un anillo cada vez que muda la piel e impide cualquier intento de disimular su edad.
Agitando la cola emite un mensaje de aviso para sus posibles víctimas, “ojo que voy”. Menos mal que los monos no tenemos sonido que nos delate, si no estaríamos perdidos.


No es raro verlas retozar en el desierto de Arizona (por ejemplo), escuchando alguna balada de Barry Manilow, en un cortejo cálido que termina con un acoplamiento pausado, casi tántrico, en el que el macho de la serpiente de cascabel tarda en eyacular unas 22 horas.

Le gusta:
- El calor
- Enrollarse
- El suelo blandito

No le gusta:
- Las prisas
- Las marionetas
- Los videojuegos en los que hay que tocar mil botones

Hay quienes sostienen que el fútbol no tiene nada que ver con la vida del hombre, con sus cosas más esenciales. Desconozco cuánto sabe esa gente de la vida. Pero de algo estoy seguro: no saben nada de fútbol.

La frase es de Eduardo Sacheri, un cuentista (sí, como lo oyen), uno que escribe cuentos y, qué se yo, entre tanto vive. Son cuentos de fútbol, como no.

El propio Benedetti tampoco escapó de la tentación. Para el recuerdo su:
- Tengo sueños, ¿sabés?
- Todos tenemos sueños
- Sí, pero los míos son sueños de fútbol.
(extracto de "El césped")

Yo también tengo sueños de fútbol, en esos sueños a veces observo y otras juego. Son sueños extremadamente felices, quizás el último reducto de infancia que espero defender hasta la muerte.
Escribe Nick Hornby en "Fever pitch":
Me enamoré del fútbol tal como después me iba a enamorar de las mujeres, de repente, sin explicaciones, sin hacer ejercicio de mis facultades críticas, sin ponerme a pensar para nada en el dolor y en los sobresaltos que la experiencia traería consigo.

Me hizo ilusión que desde el blog argentino Los cuentos de la pelota se interesaran por mi relato "El testigo". Me hizo gracia que creyeran que era argentino de pura cepa. Me gustan esas palmadas en la espalda que uno no se espera, transoceánicas o cercanas. O simplemente me gusta lo imprevisible.
Va a ser eso.
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He tenido un sueño muy raro. Estábamos en Huesca, pero tambien en Jaca y en Barcelona, y luego era Zaragoza y le explicaba a la gente que por supuesto que sabía dónde estaba el Casco, que yo había vivido allí 5 años (por lo menos).

Telefónica sacaba una versión diferente de refresco de cola que tenía mucho éxito entre los inmigrantes del otro lado del telón de acero. Porque les recordaba a algún refresco soviético de su infancia.
Pesaba en la balanza de la fruta una bolsa vacía y me cobraban 30 euros.

Estaba por allí Laura Winslow (?), era primavera y hablábamos del messenger, de que ya casi nunca me conecto, chica, el trabajo, ya sabes lo que nos pasa a los empresarios proletarios.

Raro como la vida misma.
Pero qué gustazo dormir a pierna suelta y despertarse sin la música de la alarma (música sutil y épica de Michiru Osima).
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Hablando del sexo de los ángeles – dijo el párroco, viejo y cruel observador – conviene no confundir con virtud lo que es simplemente falta de oportunidad.
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Teenage Mutant Ninja Turtles - 1990 -
Director: Yoshikatsu Kasai

Reparto:
· Judith Hoag (April O'Neil)
· Elias Koteas (Casey Jones)
· Raymond Serra (Chief Sterns)
· David Forman, Michelan Sisti, Leif Tilden, Josh Pais

Guión: Todd W. Langen y Bobby Herbeck (basado en los personajes creados por Kevin Eastman y Peter Laird)
Música: John Du Prez

Dice una de las tortugas mutantes adolescentes ninja (pronúnciese con J, por favor) en un momento de pelea ninja: Tíos, cómo me encanta ser tortuga. Ah, es eso, ser diferente es una pugna constante, pero también una satisfacción.

El mundo de las tortugas antropomorfas pajeras hostiadoras es un tema serio que el cine de arte y ensayo no podia dejar de lado. Cuatro entregas van, más las series de dibujos, más los cómics, anime, videojuegos, juguetes, cromos, tazas, chapas... Tal fama alcanzaron que un grupo de artistas italianos adoptó sus nombres. Pero más importante es esa lección evolutiva que les hace partir de una mal augurio de la rata-zen: Nuestro dominio es el de las sombras, no lo abandonéis jamás, y llegar a la consagración, a la autoaceptación, a la unión, a una simbólica salida del caparazón. Partiendo de las cloacas infectas del prejuicio alcanzan la luminosa placidez de la victoria.

Una oleada de delitos silenciosos asola la ciudad, y la cámara nos acerca a esos billares donde los niños malos fuman puros y montan en monopatín. Lugares de depravación nunca vistos desde "Pinocho" ("Kids" aparte). No sabremos nunca si es el bien, las justicia, o la minifalda de April (o los brazos musculados de Casey), pero por fin tienen un objetivo por el que luchar.

Si una tortuga puede hacer artes marciales, yo puedo escribir. Si pueden homenajear-reciclar a los clásicos: "Star Wars", "Luz de Luna", "Karate Kid", etc... merecen mi respeto. Si el doblaje puede traducir ¡¡¡Kowabunga!!! por ¡¡¡De puta madre!!! es que hay algo oculto entre los fotogramas de esta película que nos exige una reflexión profunda.

Los residuos radiactivos, la cerveza o el idealismo pueden ayudarnos a sacar el ninja psicosocial que llevamos dentro.
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Misteriosa, acompañaba nuestras meriendas; nos ha hecho lo que somos: subproductos del UHF, entre "Plastic" y "Candy Candy".
Nadie sabe cómo el ser humano ha podido llegar hasta allí, hasta alcanzar ese sutil dominio sobre la naturaleza. Meterle aceitunas a la mortadela es un trabajo de orfebres experimentados, que las engastan una a una. Alabados sean.

Si un señor con gabardina te dice que va a enseñarte su mortadela con olivas dile que no. O bueno, tú verás.
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Llegó una paloma mensajera a la ventana de mi torreón (quizás fue un e-mail, pero la épica es lo que me inspira), dejé mis tareas de alquimista del quimicefa y le di un escobazo al pájaro. Traía una invitación extraña, pero invitación a fin de cuentas, y a mí todo lo gratuito me produce un enorme respeto. Y allí que me fui.

Al principio temí que se tratara de una secta. Por fin, me dije, los testigos de Jehová en lugar de visitas inoportunas se deciden por el método de la merendola. Mucho mejor, dónde va a parar. Luego reflexioné, las sectas no invitan a nada. Pensé, alguien quiere juntar a todos los bloggers de la ciudad en un sitio para... una redada, está claro. Me detuve. Titubeé. En el pergamino que traía la difunta paloma había un link. Hice click (con la boca) y apareció otro pergamino. Esto es demasiado enrevesado, todos sabemos que la policía no sabe qué es un hipervínculo (megavínculo, supervínculo, osea). Era una especie de editorial novedosa. Interesante.

Allí estaban algunas de las mentes más lúcidas de la villa. También alguna de las menos, sobre todo cuando llegué y dije mi frase en la teleserie: "¿es aquí la encerrona?". Bien, chimpancé, eso es diplomacia, ¿no quedará vacante una embajada, en Venezuela por ejemplo?.
Representados en el encuentro estaban El almacén de ideas, Pirineos7, Tienda de Ultramarinos, Huesca es Verde, Ecomur, El gran circo de Oklahoma... (espero no olvidarme a nadie).
Casa Eolo es una iniciativa que no puede explicarse en un simple párrafo, excede el tamaño de un post, así que nos iremos acercando a ella poco a poco. Hoy os cuento que nace con la vocación de difundir contenidos culturales, de dar un canal de distribución a escritores y creadores de toda índole (y no me miro a nadie). Es evidente que la idea nos convenció, hablamos, propusimos, dimos cumplida cuenta del jamón (mu bueno y mu abundante todo). Colaboraremos, claro que sí. Quizás pronto haya una inicitiva de la Academia para apoyar, difundir o publicar en Casa Eolo. Ya se verá.

Salimos mansos y sonrientes. Pero como Peibols es el diablo, y las Badilianas no habían podido venir y querían información, sobrevino la liada del siglo. Largas risas y cortos tragos. Hasta que Peibols dijo: "Picando puertas" y aparecieron como por arte de magia. Era como tener barra libre en el universo. Así que repitió: "cerveza" y nos la pusieron. Y ya no me acuerdo de más.

El sábado por la mañana trabajaba y cuando desperté a las 7:30 me quería morir. Sin embargo luego el día fue rodado, salió todo bien. No sé, era raro. La vida no es así.
Y todo el día pensando: ¿Qué significa gimp y por qué lo tenía apuntado en el móvil?
Luego dije "ah sí" y ya.

Tuve una idea monumental el otro día pero ya no la recuerdo.

Ya se sabe. Las mujeres con clase no se tiran a este y al otro, tienen idilios. Los hombres hechos y derechos no lloran, se les mete algo en el ojo. Y a los bloggers geniales no nos pasa eso de que no se nos ocurra nada, simplemente disfrutamos de provechosos silencios creativos.

Pues nada.
Abrigaos bien.
Por cierto ¿sabéis qué es Casa Eolo?
Ahora ya lo sabéis.

De vez en cuando surge un fenómeno musical que arrasa con todo. Ese momento ha llegado. Os presento a Ponzoña Musical.



Inenarrable.
Gentileza de la clarividencia de Viruete (un sabio contemporáneo). Va a ser 3, 2 o 1. No hay otra posibilidad.

Y sí, es una versión de Andy y Lucas.
Y claro, yo ya soy fans.



Da gusto regresar de un duro día de trabajo y reconciliarse con la música y la vida.
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En mi afán por apropiarme de lo que hay en otros blogs (que acaso también escribo yo mismo, como demiurgo inspirador global), veo en donde León el Africano este juego sobre geografía que me ha parecido, cuando menos, una estupenda forma de perder el tiempo (yo he llegado al nivel 12).
Si no os asusta el inglés y queréis aprender pinchad en la foto...


En internet también hay porno, que lo sepáis, pero hoy en la Academia toca juego educativo. A fastidiarse.
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El que incluyó la pereza entre los pecados capitales fue bastante perezoso ¿no creéis? Habiendo tantas cosas terribles en nuestra naturaleza... irse a fijar en el pecadillo más evidente y compartido de todos. Podrían haber elegido como séptimo pecado, qué sé yo, rascarse, y estaríamos perdidos. Herejes.

La pereza y los lunes (se folla poco los lunes ¿no?), son ese tandem inseparable, en aplicación biyectiva estupenda, repitiéndose para siempre jamás. ¿Qué fue antes, el lunes o la pereza?
Hay teorías, ojo, pero yo me decanto por la que dice que fue la pereza. Recordemos el Génesis (antes de Phil Collins, creo)
En el principio creó Dios el cielo y la tierra. La tierra era caos y confusión y oscuridad por encima del abismo, y un viento de Dios aleteaba por encima de las aguas.

Está claro, al principio estaba Jehová revoloteando por allí, haciéndose el remolón. Luego llegó el lunes y se sintió obligado a empezar la Creación (pero la pereza venía de antes).
¿Y a qué viene todo esto? Para empezar me estoy dando cuenta de que quería escribir un post corto y, oye, no me sale.
Por pereza recomendaré una serie de lecturas, que me evitarán decir algo ingenioso o interesante.

No hace falta que hable de la puta SGAE. Ya lo hizo él mucho mejor.

Quedan insultos en el olvido: berzotas, malandrín, funcionario... pero ninguno tan paradigmático como gilipuertas (hay que decirlo más). Ella lo cuenta tal como es la cosa.

Para qué escribir un microcuento si ella lo hace mejor. Incluso escribir.

Y cómo profundizar en las entrañas de la ilusión con mejor excusa que una carta (en el buzón de hojalata de casa, ¿os lo podéis creer?). A ella le pasó.

Y si queréis seguir leyendo a gente así de boba no os perdáis el excelente trabajo de Luis recopilando los blogs oscenos AQUÍ.

Es lunes. Si no os importa, pensad vosotros, ¿vale?.

A las malas...



... o a las buenas


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Una cosa os digo, es muy fácil decir que hay que llamar a cada cosa por su nombre, transgredir de verdad (no a favor de corriente como hacen los idiotas). Sin embargo a la hora de verdad...

Yo soy muy machote pero muy prudente. No me vaya a pasar como a Shalman Rushdie, que un día improvisó una caricatura de Mahoma con el telesketch y todavía le andan buscando.
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Es una idea tan insensata que está condenada a ser verdad.
Las Vegas en los Monegros
¿alguien lo puede creer? Hoteles, casinos, vicio (espero que lo de los Parques temáticos sea sólo una tapadera)...

Mientras tanto, los telediarios están llenos de eufemismos. Antifascistas. Antimonárquicos.
Antes eran Antisistema, pero como el sistema no es odioso de por sí, hace falta otro enemigo. Recordemos que los fascistas le caen mal a todo el mundo, incluso a los propios fascistas. Recordemos que hasta Alfonso XIII, de niño, cuando se enfadaba con sus padres gritaba "¡Viva la República!". Comprobemos que la Antiglobalización es ya una lucha global.
¿Qué eufemismo se inventarán para Gran Scala? Ah sí, Centro de ocio. O mejor: Antiaburrimiento.

Si Cristo puso su legado en manos del Anticristo era porque algo se imaginaba. Nunca el papado fue tan poderoso y la Iglesia de Roma tan influyente como cuando los pontífices lideraban ejércitos, cometían incestos y esas minucias.
Pero el tinglado católico se viene abajo (se siente), porque ha nacido una nueva religión, una nueva ola, una nueva ideología unitaria: Lo políticamente correcto.

Y esto es estupendo, porque ya sabemos lo que tenemos que pensar. Eufemismos. Paños calientes: progreso, respeto, verdad, interés público, solidaridad, diálogo, paz, amor, amapolas, algodón de azucar y caña de bambú.

A la mierda con todo eso, sólo son palabras huecas. La corrección política es como el esclavo que se libera del amo y se inventa un dios (o al revés). Y me jode, porque a veces soy yo quien se frena para no cruzar (y escribir) ciertas líneas, por pereza mental, porque yo realmente querría estar en la jungla, y estoy aquí, travestido de votante.
Anhelo la decadencia de la flamante Las Vegas, el desierto de Nevada bajo las ruedas del cadillac blanco de Hunter S. Thompson, el pecado y el antisueño americano español estatal.

En una ruleta, en la suit de un hotel, en el fango de la calle nueva nos llega el sonido antiguo de la codicia, el olor de la derrota, la luz cegadora de los justos, educados para la ciudadanía, que caemos del caballo y lo descubrimos: contra nosotros mismos pecamos mejor.
Rien ne va plus!

Hablando de casualidades de esas que si las ves en una película no te las crees (Magnolia dixit), os cuento una que a mí me llama mucho la atención, me da que pensar y es verídica.

Turín, 1967. Por un lado tenemos a Luigi Meroni, futbolista de 24 años del Torino de los años 60, todo un fenómeno social, driblador incansable en el campo y bohemio fuera de él, pintor, estilista, genio y figura. Acaba de rechazar un cheque en blanco del máximo rival, el Juventus de la familia Agnelli; no lo necesita.

Por otro lado tenemos a Attilio Romero, un joven imberbe de 18 años, perteneciente a la alta burguesía piamontesa. Meroni es su ídolo, lo adora, se viste como él, se peina como él, es capaz de pelearse con cualquiera que le insulte (como si se tratara de su hermano). Sueña con conocerle algún día.

Y el encuentro se produce, claro. Acaba de terminar el partido entre el Torino y el Sampdoria, y Attilio Romero monta en su coche, feliz por la victoria de su equipo. Avanza un tiempo hasta la calle Rey Humberto, una figura se le echa encima y no puede evitar atropellarla. Baja del coche y lo reconoce al primer vistazo, es él, Luigi Meroni.
Llama a un médico, su propio padre, pero no pueden evitar que muera horas más tarde.

La historia del club de sus amores, el Torino, estaba marcada de antemano por el equipo fabuloso de los años 40 que acabó pereciendo en el desastre aéreo de Superga. Era como una fatalidad cíclica.
El accidente aéreo fue en 1949, año del nacimiento de Romero.
El piloto del avión se llamaba... Luigi Meroni.

Estas cosas ocurren. A todas horas.

El féretro se colocó en el estadio y la afición, conmocionada, se congregó en masa a despedir al jugador más carismático de toda Italia. Tras el entierro, la muchedumbre siguió un extraño rumbo. Acudió a la casa del joven Attilio Romero, sumido en una horrible depresión, a animarle, a gritarle: "no tienes la culpa, sigues siendo uno de nosotros".

Y como las historias no terminan nunca donde uno las deja, sino donde quieren, el año pasado el Toro, el flamante Torino Calcio, cumplió 100 años, habiendo recuperado un puesto en la primera división italiana después de años de zozobra. Su presidente tenía cierto aire familiar y la sonrisa de quien se acaba de reconciliar con la vida. Su nombre, Attilio Romero, el muchacho que sin querer mató a su ídolo.

Magnolia - 1999 - Director: Paul Thomas Anderson

Reparto:
· William H. Macy (Donnie Smith)
· Tom Cruise (Frank T.J. Mackey)
· Julianne Moore (Linda Partridge)
· John C. Reilly

Guión: Paul Thomas Anderson
Música: Jon Brion y Aimee Mann
Fotografía: Robert Elswit
Montaje: Dylan Tichenor

Cuando resolvemos un puzle hay algo que nos sobrepone al horror de no encontrar la solución. Es saber que hay una solución.
Cuando componemos un mosaico (o un cuadro con macarrones) la imagen, la solución, sólo puede estar en nuestra cabeza o, si acaso, en la casualidad. Eso nos deja indefensos.

La vida se debería parecer a un mosaico, aunque a veces, inexplicablemente, encaje como un puzle. Y sabemos que esas cosas suceden a todas horas. Se mire por donde se mire hay un drama, en la soledad abismal o en las interacciones fortuitas. Como en "Magnolia", una historia que dura 3 horas o que dura siempre.

Sabemos que la película comienza, su arranque es uno de los más lúcidos e inesperados que recuerdo. Y termina, con ese fabuloso deus ex machina (que no desvelaré), ese final instrascendente que nos despierta de la vigilia apática con la que se contempla la existencia. Vemos mentir, humillar, autodestruirse, ocultar terribles secretos, como algo natural. Las contradicciones del amor y el odio incluso son entretenidas. ¿Tiene que suceder algo diferente para que nos amotinemos dentro de nuestra propia prisión y nos demos cuenta de que hay comportamientos demenciales que hemos dejado de considerar raros?

Sin los fuegos de artificio (doblemente artificiales) de las interesantes "American Beaty" o "Crash", esta obra coral se asienta en un guión sólido (paranormal) y un juego de paralelismos extraño.
El azar y el perdón son los hilos invisibles que unen a personajes de diversa calaña (ojito con Cruise-Mackey).
Nos avisan repetidamente: Quizás nosotros hayamos terminado con nuestro pasado, pero él aún no ha terminado con nosotros.

Por 250 puntos, Stanley, ¿dónde se fabrican nuestras contradicciones?
Magnolia Boulevard (San Fernando Valley)

Hago el amor cuando no estás. Y te lo sirvo cuando llegas.
Recalentado.
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Descansar ayer fue agotador. Yo no estoy acostumbrado y, claro, de pronto te levantas por la mañana y acabas de ver la película que no pudiste terminar ayer (victoria del sueño, por KO, en 3 asaltos), comes, juegas a fúmbol, te duchas y te tocas, te pones ropa vieja de ir a los conciertos (la única que tengo, por cierto), tapeas como un bucanero, bailas enloquecidamente y bebes cerveza por no sé qué del PH. En fin, agotador. Hoy al menos me he levantado con poca resaca sabiendo que tendría que trabajar por la tarde, no sea que mañana me lo prohiba el médico y vaya disgusto ¿no?.

No me acordaba de que el último concierto de los Delinqüentes fue hace solamente 7 meses. Precisamente la noche anterior al eclipse. Y claro, leo LA CRÓNICA y me parece valida al 95%. Cambiamos a Peibols por las Spice Doors y las Badil+Glamour, cambiamos que había algo menos de gente y que no amenizaron la espera los Beatles sino unos jovenzuelos tamborileros.
Parecido concierto y texto reciclado. Quizás sonó mejor y se sentaron menos. Pero seguro que fue más corto de lo que todos hubiésemos deseado. Es lo que hay.

Respecto al espinoso asunto del otoño diré solamente una cosa. ¿Quién era el que hablaba de calentamiento global? No, venga, valiente, dilo en voz alta, que te oigamos todos. Tengo la paciencia como el mercurio (bajo cero).

Doble ración de Delinqüentes (y no me refiero al congreso y al senado).
Doble dosis de cerveza (conviene no arriesgarse).
Carril doble.

No me lo creo ni yo. ¿Me veis? Estoy descansando.
¿Me veis?
¿Me estáis viendo?
Eeoooo...
Ay, da gusto vivir.

Grandiosa conversación entre una cinta de vídeo y un walkman

El axolote es un anfibio endémico de los lagos mexicanos, de coloración cambiante y aspecto peculiar (por decirlo de un modo suave). Los aztecas lo conocían como “perro de agua” o “pez que camina”. Ignorándose cómo llamaban a su vez los axolotes a los aztecas.

Puede llegar a medir más o menos un palmo en edad adulta. No es ningún renacuajo insignificante. Comen gusanos, beben tequila, mean tabasco y son remachos (hasta las hembras). Su longevidad raramente alcanza los 25 años, lo que hace que casi siempre mueran de viejos sin haber terminado la carrera.
Descubrí al axolote en una expedición organizada por el eminente biólogo y pensador Mon, y me fascinó la forma de somatizar su edad (la del axolote) y las cicatrices de la vida, por mediación de unos bultos de los que se cubre su cuerpo a medida que acumula experiencias.

Como es un anfibio, a veces sube a respirar aire atmosférico. Como es educado, en ocasiones lo hace sólo para saludar.
Puede vivir en acuarios felizmente, porque su optimismo incorregible le lleva a pensar que son los demás los que están encerrados al otro lado del cristal.

Le gusta:
- Los relatos de Cortázar
- El folclore mexicano
- Comer con las manos

No le gusta:
- Las piedras resbaladizas
- Cortarse con un folio
- Bailar de lejos. Porque eso no es bailar, es como estar bailando solo.

Caso ambiguo el de la dama que me pone
y usa el colchón para apenarse sola,
y cita al desamor, puerta gayola,
y deja de apretar los polvorones,
y cura con tiritas los jarrones,
y espanta pretendientes con la cola,
y pide esa milonga en la gramola
que encoje y le destiñe las tensiones.

Hoy me sabe tu quejido a coño acre,
no permita la virgen que demacre
el mal humor tu cuerpo abraziforme.
Sécate el tedio, ponte el uniforme
de hada madrina del telecupón,
ve a buscar otro notario que te lacre,
ve a saciarte de cosquillas con calgón.
Que el programa delicado se conforme
si te late suavizante el corazón.
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GENOCIDIO:
Sustantivo adjetivoso que, independientemente de lo que signifique (que no importa demasiado), sirve para magnificar lo que haga falta.
Dígase con voz hosca y dejando que la G suene como un rugido, con el latigazo de furia de la buena conciencia (propia).

Puede hablarse así de la guerra GENOCIDA de Irak. O bien, el examen estaba puesto a pillar, fue un GENOCIDIO, suspendimos todos.
No sería inapropiado decir: su nuevo peinado es un GENOCIDIO; el coctail de gambas fue un auténtico GENOCIDIO; no haces más que discutir como un GENOCIDA.
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El fútbol, a veces se olvida, es un juego de personas. El fulgor del éxito, de galácticos, fantásticos, o esas chorradas al uso, nos aleja de la esencia, del patio del colegio, de la portería entre mochilas. Hoy no hablo de fútbol, hablo de gente.
El top.com8 va dedicado a esos futbolistas brillantes que nunca tuvieron la visibilidad de un éxito en un Mundial, o no pasaron de jugar en equipos de alcance medio. Los reconozco porque los vi jugar, por suerte; si no serían desconocidos.
Artistas o goleadores... pero fuera de los focos. Genios sin reconocimiento. Algunos, sobre todo los dos primeros, antihéroes maravillosos.

8.- Raúl Tamudo
Empezamos por el conocido delantero del Espanyol. Listo, rápido y constante. Leyenda viva de su equipo de toda la vida, se ha quedado sin probarse en el escalón fulgurante de la élite.



7.- Milton Queiroz da Paixão, "Tita"
Un completo desconocido para muchos, campeón de la copa de la UEFA con el Bayer Leverkusen, estuvo mucho tiempo logrando éxitos en Brasil. En el Flamengo se le consideraba el sucesor de Zico, pero nunca alcanzó tal fama y se perdió su enorme talento en el olvido.


6.- Fernando ChalanaInternacional con Portugal, supone el eslabón perdido entre la generación de Eusebio y la de Figo, Rui Costa, hasta la actualidad. "Pequeno genial" jugó casi toda su carrera en el Benfica, pero jamás tuvo el papel relevante que sus condiciones auguraban. (Aquí un VÍDEO con imágenes de la Eurocopa 84; es un vídeo flojo, pero al menos le veis corretear)

5.- Alexander MostovoiEn 1991 apareció en el Bernabeu un grupo de rusos pintoresco (Radchenko, Karpin, Popov...) que barrieron de la Copa de Europa al Real Madrid. En ese Spartak destacaba un joven Mostovoi, llamado a destilar su fútbol en un grande. Al final, tras un periplo accidentado por casi todas las ligas europeas, se asentó en el Celta y consiguió sacar todo lo que tenía dentro. Nos quedamos sin saber dónde estaba su techo. (Aquí VÍDEO)


4.- Enzo FerreroDebutó en Boca Juniors a los 18 años y pronto, precedido de grandes augurios, cruzó el Atlántico para jugar en un Sporting de Gijón que acabó haciendo historia. Era un extremo izquierdo rápido y vertical, con una culebra en el cuerpo, con el que soñaron los grandes, pero nadie pudo convencer al Sporting de que se desprendiera de él. Ídolo local. Incógnita universal. (De este no encuentro vídeos, pero ojito a la foto con Garci y su Óscar)


3.- David GinolaPuede decirse que fue uno de los primeros futbolistas mediáticos en el sentido más contemporáneo (guapo oficial), se dirá que ganó mucho dinero en la Premier inglesa, que disputó semifinales de Champions con el P.S.G., pero está en el tercer puesto porque nunca llegó a ser el futbolista referencia que pudo ser. Cierta indolencia acompañaba a su talento supremo para definir un partido en una sola jugada. Esa indolencia fue la excusa de Aimé Jacquet para no incluirlo en la lista del Mundial 98. Es asombroso, pero Aime Jacquet, en Francia, será siempre el técnico que ganó por fin la Copa del Mundo; para el resto será siempre el imbécil que evitó juntar una delantera de ensueño Ginola-Zidane-Cantona-Henry. (Aquí un VÍDEO largo pero in crescendo)

2.- "Mágico" González
El caso del salvadoreño es de los más pintorescos. Dotado de una técnica individual a la altura del mejor, con una grandeza humana difícil de entender en una estrella, le faltó autodisciplina, capacidad de sacrificio para ser un icono mundial como ahora es Ronaldinho, por ejemplo. O quizás no le faltó, y a los virtuosos de verdad no les hacen falta esas minucias: el éxito, el dinero, la fama. Un día le ofrecieron en el Cádiz un contrato de 50 millones de pesetas de las de antes, pero a cambio, por cada acto de indisciplina tendría que pagar 1 millón de multa. El 11 lo rechazó amablemente, no fuera a ser que tuviera que acabar poniendo dinero. Famosas eran sus juergas hasta la madrugada, sus escaqueos, sus siestas en los descansos de los partidos.
Un futbolista bohemio y legendario que siempre será el ídolo máximo en su hogar de siempre, el Cádiz. (Aquí un VÍDEO imprescindible, fútbol arte)


1.- Matthew Le TissierY en el número uno el paradigma, el genio que no quiso crecer. Tras ser rechazado en el Oxford United por estar demasiado gordo, jugó toda su carrera en el humilde Southampton donde le idolatran y no es para menos. Con sus andares displicentes, su rostro rudo de minero del norte, no encajaba en el arquetipo de superestrella, y quizás por eso renunció a ello, a los cantos de sirena del Chelsea o del Manchester, y se mantuvo fiel a su equipo de toda la vida, ayudándole a eludir el descenso año tras año. ¿Qué es más importante ganar títulos o permanecer en el corazón de tu gente para siempre?. Los grandes héroes griegos elegían la inmortalidad. Los de hoy suelen elegir el prestigio, las vitrinas con trofeos, la gloria fugaz.

En 16 años solamente falló un penalty, anotó 209 goles y con su humildad de siempre y sus fogonazos de auténtica magia sin domesticar se ganó a la grada. The Dell le recibía con fervor: "he is God, Le God".
(Y cómo no, su VÍDEO, seguro que una grata sorpresa para aquellos que no le conocieron)