Academia de Chimpancés (con peluca)

Ya acaba, ya acaba, ya acaba, un poco más, un poco más, no te paaaareeessssss...


Hasta aquí la semana temática.

Os llamaré.
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Efectos de la castidad prolongada:


8
Irritabilidad



7
Hambre desaforada



6
Escribir y leer blogs como este



5
Caer en otros vicios



4
Bajar el listón



3
Mirada sucia



2
Mirada sucia al cuadrado



1
Más castidad



Y vuelta a empezar, claro.
Es el típico círculo círnalgas muy muy vicioso.
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Uno no aprecia un montón de cosas en la escuela hasta que crece. Pequeñas cosas como ser castigado todos los días por una mujer de mediana edad. Cosas por las que uno paga mucho dinero más adelante.

67 escalones, mi templado purgatorio, entre la fría ciudad y el horno.
Si añadimos el de la calle y el relieve de la puerta llego a los 69, pero eso sería adornar la historia (que a veces es lo mismo que falsearla).
Quizás el hall de un hotel es necesario adornarlo; la vida no.

67 pasos, cadenciosos, en los que se me va acabando el oxígeno. Hipoxifilia perversa, calentamiento global.

La escalera es el observatorio, el planetarium.
Alineados en ella, tu culo y yo, como dos asteroides.

Mi mirada turbia descifra los pliegues de tu pantalón.
Sudoku freudiano. Conciencia inflamable.
Se acuña mi moneda (de curso ilegal) en el molde de tus muslos apretados.

Te frenas. Me acerco.
Mi mano recorre tu espalda, cosquilleante.
Tú entrecierras los ojos, yo aguanto la respiración.
El deseo estornuda.

Llegas a mi casa, la abro, entras.
Te acurrucas en mi sofá, cierro por dentro.
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Qué buena idea, madre superiora.
Sacaremos el proyector al claustro, que hará más fresquito.
Y allí podremos ver todas juntas la película esa de su sobrina.



Qué desgracia no saber inglés.
Espero que los de la distribuidora, al mandarla por Seur, nos la hayan metido doblada.
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Próximamente, en los mejores cines..
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Está por ver que Cristo muriera con 33 años. Es más una tradición que otra cosa, pero cada vez que alguien alcanza esta edad, zas, la coletilla de marras. Y ojo, que yo admiro al personaje, y considero que 33 años es una edad perfecta (entre la pujanza y la madurez) para ejecutar la tarea definitiva para la que un hombre ha sido llamado. En el caso de Jesús, la muerte y resurrección para salvación de la humanidad. Para mí, ver la 6ª temporada de Lost.

Vamos, que me encuentro perfecto. Sin crisis que valga.
Por cierto, es capicúa. Esta mañana intentaba recordad qué hacía yo cuando cumplí los 11 y los 22. Hace un momento, de golpe, he recordado ambos días (con una claridad indescriptible). Si me veis el viernes en el Cubitos me lo preguntáis y os lo contaré gustoso.
He de decir que los dos cumpleaños fueron grandes días con grandes momentos. El día de hoy no va por esos derroteros, pero tampoco va mal del todo.
Estoy sano ¿no?. Y flaco. Qué sé yo, me muevo.

Por primera vez (gracias San Google) he mirado qué grandes hombres de la historia nacieron el mismo día que yo. Apuntad bien y moríos de envidia:
- Platón (427 a.C.)
- Felipe II (1527)
- Mr. T (1952)

¿Realmente es una edad en la que estamos llamados para grandes hitos, logros y gestas?

A Platón le pillaron los 33 de viaje iniciático por Egipto, donde aprendió los secretos de la matemática, la astronomía y el rimmel.
Felipe II ya era rey de las Españas y andaba sofocando tumultos europeos y declarando la bancarrota de la monarquía por primera vez.
A los 33 años, Mr.T ingresó en la lucha libre profesional, formando pareja con Hulk Hogan, convirtiéndose en un ejemplo de superación para los pandilleros juveniles, afroamericanos conflictivos y jóvenes dispersos en general.

Así que es verdad, los 33 son un momento clave.
Los afronto con entereza.
Alguna cana, sí, también, pero en los huevos.
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Si hay un blog que me ha impactado últimamente (y permitidme que hable con la autoridad de mil y una entradas, de mil y una historias fallidas, como en el famoso cuento oriental) es este:

TARIKE


La autora de esta joya es Kaktus Superstar, de vuelta al África.

Aunque muchos de vosotros la conocéis de aquí, ella se presenta:
Este blog no es una declaración de principios. No es un canto a la solidaridad, ni a la multiculturalidad, ni a nada. No aspira a ser un estudio en profundidad sobre el país en el que vivo o del país del que procedo. No representa necesariamente lo que la organización a la que pertenezco piensa, ni la realidad objetiva del proyecto en el que trabajo. Este blog es sólo mi historia. Como la vivo y/o como la invento. Sólo eso. Mi percepción y la percepción de quienes me rodean, en su mayoría menores de edad. No es objetivo, y tal vez ni siquiera sea cierto, pero para mí es tan verdad como mi propia vida.


Una web... de referencia no, lo siguiente.

Visita obligada. Parada y fonda.
Nada de escaquearse ¿eh?, que en el examen final de este tema caerá una pregunta fijo.
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No me lo quería creer, pero este día se acercaba inexorablemente.
Sabía que era un buen momento para discursos, globos de colores y fiestas con confeti, strippers y nata montada. Sólo se llega una vez a las 1000 entradas (que es como decir infinitas).

Y no es fácil, ojito. Porque en el caos temático y mental en que habito lo lógico hubiera sido desistir, mandar el blog a hacer gárgaras y buscarme una secta con un plan a largo plazo de amor libre (y revuelto).
Ahora que ya sé que puedo escribir 1000 posts, fiel a mi cita periódica, exprimiéndome el craneo de simio hasta en los peores momentos, ¿qué me impide escribir otros 1000?. Sí, ya sé, antes o después tendrán que regular lo de las academias animales por internet. Ese día nos tendremos que exiliar con lo puesto, y no se nos estará mal del todo.

Porque este blog tiene droga (revenida y blandurria, eso sí).
Somos como el ajo; si me cenáis por la noche os estoy repitiendo toda la mañana siguiente. O viceversa. Pero qué me decís de la complicidad que nos da el mal aliento ¿eh?.
Somos monos, australopitecus sociales, peces de colores liberados en el océano antártico, hawaianos con la camisa por dentro, novelas para ratones escritas en lonchas de queso.

Escribir es un placer puro para mí.
Imaginar que volvéis, cosquileyendo la pantalla, siguiendo el renglón con el dedo, produce mi más rotundo e hipotético asombro.

He conocido gente imprescindible, he recibido un cariño exagerado y me he reído a carcajadas. Lo más importante de este blog, de todos seguramente, es ese sentido intrascendente de afrontar la literatura y la vida, sin obligaciones, sin sueldo, sin plan.

1000 entradas, con sus 1000 estancias y sus 1000 salidas.
Tranquilas, bobas, que os quiero a todas por igual.
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Ja, es de risa. Morirse Antonio Vega, de verdad, tenéis unas cosas...

Ayer le escuché, sí, y cada día canta mejor.

Morirse es una vulgaridad. Él nunca se prestaría a algo así.

Siempre vivo, como nuestra melancolía. No nos podríamos permitir esta baja ahora que casi casi tenemos perdida la batalla.

Apadrina un post desvalido y sin comentarios.
Ellos llegaron con ilusión a internet y ahora mascullan su decepción y su rabia, olvidados, sin inspirar a nadie.
Te necesitan. A lo mejor nacieron cruzados y son irritantes, pero tienen sentimientos, se sienten vacíos, desvalidos.

Algunos recientes:
Salvados por la campana
Insemi... finales

Películas:
Bienvenido Mr. Marshall
Celebración
Dublineses (Los muertos)
La jungla de cristal
Martín (Hache)
Todo sobre mi madre
Toro salvaje

Animales acojonantes:
EL INSECTO PALO

Culturales:
El papel del trabajo en la transformación del mono
Influencia de los móviles en el desarrollo del pulgar prensil
Operando
Dualidad

Políticos:
Los monos no se fían de las serpientes

Microrrelatos:
Envidia (1)
Lujuria (1)
Soberbia (2)
Gula (1)
Ira (1)
Planteamiento, nudo y desenlace

Citas robadas:
Apagón (la oscuridad)
Creo que me estoy recuperando
Por el arrabal
La gloria
Like a rolling stone
Zorros y erizos
Hombre Revenido, vale por Dios

O directamente inclasificables:
Samsara
Autodefensa (monólogo interior en 5 pasos)
Cortocircuito
Síndrome de Estocolmo
Exit
Donde dije digo...


Alguno de ellos, estoy seguro, merecía el desarraigo y la soledad.
Pero pensadlo durante un momento. Qué os cuesta ser solidarios.

Apadrina un post sin comentarios. No los abandones.
Ellos nunca lo harían.
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Que la economía española está al borde del precipicio es evidente. Que las pueriles políticas de demanda que se proponen lo único que hacen es acercarnos más al abismo, empiezo a verlo absolutamente claro. Que las únicas salidas para mí sean, por este orden: espíritu crítico, mejora de la productividad e innovación, me obliga a ser pesimista.

Para la primera no estamos preparados, por lo visto. Para la segunda tienen que cambiar demasiadas cosas, sobre todo en la mentalidad (comparar la crisis española con la americana siempre me ha sonado a risa, conocidos nuestros bochornosos índices de competitividad).

Nos queda la innovación. Pero no la innovación subsidiada, que es un gasto estéril y a la vista están los resultados.
Coño, somos españoles, el país de la fregona y el chupa chups. Que se note.
Las grandes y pequeñas ideas, los arrestos para llevarlas a cabo (porque anticipo que casi nadie va a ayudar al emprendedor, quitaos eso de la cabeza) y la reinvención constante son lo único que nos mantendrá en el primer mundo del que amablemente van a invitarnos a salir los caprichos (o no tanto) de la economía.
Es mi opinión, espero que vosotros tengáis otra diferente porque si queréis compartir la mía os tendré que cobrar un canon.

Hablando de ideas, me resulta curioso este portal: ideas4all.
La gente propone y discute sus ideas. A veces para divertirse, otras para salvar el mundo, o por quitarse la espina, o por dar rienda suelta a aquello que se les ocurrió una mañana al darse un golpe con la esquina de la mesilla y que ahora les obsesiona.

El portal es una idea que busca encontrar y capitalizar grandes ideas.
Es descabellado, por eso me gusta.
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Aquí donde me veis soy una máquina entrenada para matar.
Fui (sigo siendo, porque esto no caduca como el DNI) cinturón amarillo-naranja de taekwondo.
Fue una época difícil en la que era demasiado pequeño para apuntarme a furbito (lo que de verdad me apetecía) y sin embargo, curiosamente, no lo era para un arte marcial.

Varios de vosotros, amables lectores (Serjuzu, Lupus, Mon), me habéis recordado con vuestras cartas la natural agresividad de algunos primates:
* Cuidadora del zoo sufre un intento de violación por parte de un chimpancé.
* Bokito el gorila la lía parda

La continencia física (que no verbal) puede alcanzarse con duros entrenamientos, con filosofía oriental y estrategias para canalizar la energía.
Por eso mi madre me apuntó a taekwondo.
Por eso y por quedarse un rato tranquila de vez en cuando.


Recuerdo varios momentos:
- Un campeonato caótico y absurdo en el que gané una medalla de plantronce (como todo el mundo).
- El día en el que nos escondimos con mi primo entre unas colchonetas para picarnos clase y nos pillaron.
- El día en que pasé del chándal al kimono.
- El día en que pasé del cinturón blanco al amarillo.
- El día en que nuestro profesor se cabreó por no sé qué y nadie respiraba.
- Los gritos (¡kiá!), acompañando las patadas (¡kiá!), y los puñetazos (¡kiá!).
- Pelear a hostia limpia, sin acordarse de los fundamentos aprendidos. Contra un chaval al que no conocía y que tampoco me había hecho nada.
- Enrollar el cinturón y marcharme a casa.
- Recordar el gimnasio y pensar que en ese sitio hay ahora oficinas del Gobierno de Aragón.
- Sentirse Karate Kid, mucho antes de que se rodara la película.
- Aborrecerlo.

Otro día os contaré cuando me apuntaron a hacer manualidades. Y aluego os contaré mis experiencias con el catecismo.
Ya será tarea vuestra estrapolar y averiguar las causas por las que me volví un escritor atormentado.

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Ayer me acabé el videojuego de "Salvados por la campana", en el nivel Screech.

Un buen presagio ¿no os parece?
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Fue una pena que el Huesca no pudiera ganar el derby. El año que viene lo volveremos a intentar, claro que sí. Esperemos volver a vivir otra jornada de luz y de color, sin incidentes reseñables y esas cosas que se dicen.
He oído críticas hacia la retransmisión de Aragón TV y quiero aprovechar esta tribuna para defender a esos estupendos profesionales. Simplemente se pusieron del lado del equipo pequeño. ¿A quién no le pasa a veces? ¿no os ha pasado nunca eso de beberse 5 cubatas y volverse un forofo?.
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Ansioso como estaba por escribir algo sobre el partido Huesca-Zaragoza de mañana he puesto el primer título que me ha venido a la cabeza: "Mi derbylidad", juego de palabras maravisoso... si no fuera porque ya se me ocurrió cuando jugaron la primera vuelta. Para que luego digan que no puede caer un rayo dos veces en el mismo sitio, en este caso la misma idiotez en el mismo blog.

Así que vuelta a empezar.
Para ponernos en situación os recomendaría el seguimiento que lleva haciendo Nacho durante toda la semana. Obligatorio.
Después diré que se juega el sábado a las 20:15. Luego puedo añadirle el picante de la exageración y decir que es el acontecimiento futbolístico más importante de la historia de la ciudad (más que el día que debuté en la liga municipal y a los 5 minutos me pegaron un balonazo que me reventó la nariz).

Me comentan que habrá que dosificar la cerveza. Por cuestiones de abastecimiento mañana sólo tocamos a 40 litros por persona. Así que no os lo bebáis todo en la primera parte, que luego a lo mejor hace falta.

Confío en la victoria de la Sociedad Deportiva Huesca frente al Barrio Sur. Más que nada es que lo visualizo y... uff... no sé... se me ponen los pelos de punta... bueno, los pelos y todo lo demás.
Esperemos, eso sí, que no haya incidentes, que sea una fiesta civilizada, con talento y buen humor. No pasa nada si se pierde. A fin de cuentas, oye, el año que viene tendremos una nueva oportunidad.

Que disfruten los que lo verán en el campo, en la plaza de toros (¿?), en un bar, en su casa, o por la radio, como este chavalín de la foto.


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Sé que demandáis culpables, como buena horda de gañanes descontrolados que sois.
He aquí el top.com8 definitivo sobre la gripe porcina. Los 8 responsables de la pandemia, en orden ascendente.
Qué haríais sin mí. Lo pienso y me pongo malo.
(Para cualquier explicación, repaso o controversia os emplazo a los comentarios)


8
El cambio climático



7
Laboratorios Roche



6
Corea del Norte



5
El Botellón



4
Concha Velasco



3
La CIA



2
La gente que no reenvía las cadenas de emails



1
Luis Miguel

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Outbreak - 1986 - Director: Wolfgang Petersen

Reparto:
· Dustin Hoffman (coronel Sam Daniels)
· Rene Russo (doctora Robby)
· Morgan Freeman (general Billy Ford)
· Kevin Spacey

Guión: Laurence Dworet y Robert Roy Pool
Fotografía: Michael Ballhaus

Obviaremos el típico prejuicio del mono cabrón. Siempre es culpa de un mono (o de un cerdo o de un pollo) la propagación de una epidemia terrible. Pero esto es Hollywood, todo el mundo puede tener un error, en el caso del director de esta película dos, ya que también dirigió "Air Force One".
Indudablemente el mono capuchino le da un toque sensual a la película, toque que no le dan ni Dustin Hoffman ni Rene Russo (química sexual pura, madre mía).
Por cierto, las dos hembras, Monkey y Katie, también interpretaron a Marcel en Friends. Las laurenbacals del mundo primate (suspiro).

Frenético thriller de amenaza y contrarreloj. Nada de catarros ni gripes, un ébola mutando a lo loco, un terrible virus asesino y purulento que se contagia casi con la mirada. Más contagioso que un bostezo.
Y la película tendrá su lado de americanada, pero bostezos no provoca, eso está claro. Su deambular vertiginoso cometerá algunos despropósitos, no cabe duda, pero no más que cualquier telediario alarmista.

El subgénero de la epidemia (blasdemia o pandemia), siempre suele ser emocionante, dado a heroísmos y miserias. Grandes clásicos de referencia: "Ensayo sobre la ceguera" de Saramago, o "La peste", de Camus (libro al que tanto debo), vienen a mi mente. Tal vez porque la principal enfermedad mortal es la vida, y aquí aparece la lírica, flotamos sin remisión como el confeti del día de la metáfora. Lo anterior, se descubre, era un discurso prosaico al alcance de cualquiera.

Cedar Creek, el pueblo infectado, somos nosotros. Infectados de indiferencia e idiotez. Tal vez ambas cepas juntas sigan mutando indefinidamente.
Y para eso, que yo sepa, no hay todavía una vacuna.
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Si no conocéis
El Blog Ausente, hoy es el día perfecto para visitarlo.

Mi amiga Laurel me pasa un link con la entrada del día 28 de abril: Apocalipsis puerco.
No hace falta que os diga de qué trata ¿verdad?.

La gripe A (de Absurda, de Atómica, de Atontamiento colectivo) genera opiniones dispares que en ese post han sido recopiladas con excelente gusto. A veces son comentarios de lectores en diferentes noticias de las webs de referencia, otras veces son auténticas notas de agencia.
Es brutal.

A mí me han encantado las siguientes (reproducción literal):

* es terrible, la gente sigue haciendo vida normal, como si nada
(la gentuza, qué insensible puede llegar a ser)

* Tenía que pasar: NO AL MALTRATO ANIMAL
(y que lo digas: SEXO GRATIS PARA LOS MONOS)

* ¿PORQUE LE LLAMAN GRIPE , CUANDO ES PESTE?
(las cosas por su nombre)

* Lo próximo será el agua
(nos queda la cerveza, menos mal)

* Si fuera por mí, suspendería la Feria de Sevilla
(toma ya. ¿Llegamos tarde para suspender la liga?)

* ¿QUEDA MUCHO PARA QUE DETECTEN LA VACUNA?
(¿queda mucho? ¿queda mucho?... ¿y ahora?)

* ¡¡VA DEMASIADO RAPIDO!! ¡¡NO ES NORMAL!!
(¡¡YA LO SÉ!!)

* Es la hora, tomar el camino del perdon, pronto muy pronto llegaremos a 600 millones de infectados
(como poco)

* Curioso que en ningún pais arabe se haya producido ningún infectado. Me parece muy sospechoso. Que cada uno saque sus conclusiones
(¿eh? ¿cómo? ummm... ¿qué insinúas exactamente?)

* Hay que cortar todo tipo de relaciones con Mejico
(y luego con España, claro que sí)

* La pandemia cobrara fuerza la segunda quincena de mayo. Tomad todo tipo de precauciones
(póntelo, pónselo)

* la epidemia busca el que no salgamos de nuestras casas a protestar cuando tiren un par de bombas nucleares en iran
(seguro que aprovechan la noche del festival de Eurovisión)

* Este Obama empieza a no molar nada de nada
(ya me parecía a mí que ese negro no era trigo limpio...)

* Cuarta fase: sólo unos pocos sobrevivirán, y un nuevo orden mundial se instaurará, que podrá ser: democrático al 100% o tiránico al 100%
(con lo que molaría un 50/50 ¿verdad?)

* la enfermedad no existe, sólo existe en nuestras mentes; si crees que la tienes, la padeces y mueres; es una cuestión de fé
(yo creo que la tienen los demás)

* Me niego a comer jamon en los proximos dias. Mi solidaridad con Mexico
(yo me comeré tu parte, en solidaridad con el bloqueo ruso a los productos cárnicos españoles)

* ke casualidad de que haya sido justo cuando se a terminado la globalizacion
(pa una cosa que acaban...)

* soy médico neumólogo. Esto va a ser un auténtico drama y no quiero ser alarmista
(pues no lo estás consiguiendo, la verdad)

* Dios mio se esta expandiendo muy rapido !!!!! desicion inteligente es cerar Todos los aereopuertos
(total, pa lo que sirven)

* La muerte viaja en Lufhthansa e Iberia y no hacemos nada por detenerla
(eso, ¿dónde están las huelgas de pilotos cuando se necesitan?)

* UN SEÑOR LE DIO LA MANO A OBAMA EN MÉXICO Y AL DIA SIGUIENTE MURIO
(Obama es un tío que aprieta fuerte)

* Z A P A T E R O: Quieres cerrar la frontera de una puta vez
(que entra corriente)

* ALGO NOS OCULTAN, EN CHINA SABEN DE LO QUE VA EL TEMA
(pero esos cabrones no sueltan prenda)

* El grupo de riesgo es la gente sana de 20-30 años
(maldita gente sana, si estuvieran ya enfermos no podrían enfermar y todo sería más fácil)

* ¿Alguien se preocupa de controlar a todos los mexicanos llegados en los últimos días para hacer el Camino de Santiago?
(pero... ¿no te ocupabas tú de eso?)

* Lo peor no es la gripe si no las infecciones que se deriven de la descomposicion de los cadaveres de la poblacion mundial por las calles
(visto así...)

* Comer un diente de ajo crudo, 50 gramos de pipas de calabaza y mucho tomate y estareis inmunizado contra la gripe
(con el aliento del ajo crudo no se acercarán ni la gripe ni los vampiros)

* Todo lo que estamos viviendo viene en la Biblia, si ustedes la recuerdan en la Biblia decía que habría plagas... esto es una plaga
(todo cuadra)

* No quiero asustar pero algo que no encaja, fijense en los casos de España, estan repartidos por todos los puntos cardenales
(no sé si quería decir "puntos cardinales" o "putos cardenales")

* Llega a Galicia el miedo a la letal gripe porcina
(no entiendo de qué tienen miedo, la verdad, si sólo es letal...)

* 20 bidones azules pueden salvar millones de vidas en España
(¡el cargamento de viagra que nos prometía el spam! ¡por fin!)

* En los siglos XVI y XVII sí que hacían las cuarentenas bien, un pueblo se cercaba, cerraba y si alguien intentaba escapar se lo cargaban
(siglos de prosperidad y orden)

* La codicia desmedida de los fabricantes de mascarillas nos va a matar a todos
(lo sabía, han sido ellos)

* Vamos a morir todos. Voy a pasar el maximo tiempo con mi familia
(eso, tú dales más el coñazo)

* Es como la película aquella con Morgan Freeman en la que una epidèmia cambiaba a pandèmia por transmutación. Si pasa lo mismo que en la película será un gran desastre
(Morgan Freeman nos asista)

* hay 3 posibilidades: puede ser bioquimico,un virus en serio fuuerte o mental tambien
(esta es digna del mismísimo Tojeiro)

* 6 casos confirmados, cinco en tratamiento. hay un infectado suelto. ¿Nos quieren matar?
(que encuentren a ese saco de virus antes de que pase una desgracia)

* Sólo una gestión socialista de la fabricación y distribución de las mascarillas podrá salvar vidas
(a las barricadas, camarada)

Y la incuestionable:* Las dimensiones finales del problema sólo las sabremos cuando finalice
(¡bravo!)

Si es que cuando a los homínidos nos da por pensar todos al mismo tiempo... no hay misterio que se nos resista.
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La palabra de moda es... PANDEMIA.
Enfermedad epidémica que se extiende a muchos países, dice el diccionario. Por lo tanto, en el mundo actual y globalizado (atención) todas las epidemias son pandemias.

El complemento de moda es la mascarilla. Yo mismo ando tentado, a lo mejor me compro una. En México no eres nadie si no la llevas. No sólo te evita ser uno de los 150 muertos por la nueva gripe, también evita (me imagino) ser uno de los 2.000 asesinados por el crimen organizado en el primer cuatrimestre del año.
Ninguno de los que a día de hoy llevan mascarilla hasta para ir al baño ha muerto. Eso no lo digo yo, lo dice la ciencia médica.

Y luego está el miedo, claro.
La psicosis de la masa estúpida debe de ser una de las cosas más rentables que existen.
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Se apoyará, primero, los brazos estirados, las palmas de las manos contra la pared. Respirará hondo y acompasadamente varias veces, hasta que el frío de la pared le llegue. Cerrará los ojos, no mucho tiempo. Sentirá entonces, penetrándole, un reposo húmedo. Será la tristeza. Algo tibio. Intimo, casi fraterno. Decididamente poético. Eso. Poético. Se sentará entonces, sin mirar a nadie. Le punzarán algunas miradas furtivas. De reojo. No deberá hablar casi. Ni insultar. Deberá callar largamente. Sentirá entonces, creciéndole, un orgullo callado, quieto. Será la dignidad. Lo tomará del hombro, llenando con blandura el silencio que acompaña a los fracasos. No deberá llorar. Nunca. Tal vez apretar fuertemente la mandíbula. Un instante. Se pondrá de pie. Sentirá entonces, en el pecho, detrás de los labios, un escozor denso y aguachento. Será el romanticismo, que envuelve en una gasa tenue todas las derrotas. Tomará entonces su frágil fama, su trémulo orgullo antes impecable, se vestirá con ellos cuidadosamente, casi con cariño, y se marchará. No habrá las historias resonantes de la victoria, las felicitaciones sofocantes de la victoria. Estará solo. Y tendrá que caminar lento, pero no muy lento. Una mano en el bolsillo y un gesto vacío en la cara. Apenas una palidez quebradiza en la piel cubierta paternalmente por la solapa levantada. No habrá ni un solo amigo. Ni uno. O tal vez uno que respetará el momento, el silencio, la tristeza, que dejará caer casi con temor, o con respeto, una palmada leve sobre el hombro, como temiendo romper algo, como temiendo que se le desprenda al vencido ese fino revoque de melancolía, de nostalgia.

El vencido sacudirá una vez la cabeza, o dos, en agradecimiento, sin hablar, porque una palabra, un gesto amartillado en falso, puede precipitar el llanto. Y el vencido digno no se permitirá llorar ante terceros. Se marchará solo. Se preparará en su casa un café fuerte, negro, espeso y caliente. Se tomará la cara con las dos manos, para apretarse aun más sobre los párpados esa poesía inútil de las derrotas. Para fijarse sobre los pómulos todo el romanticismo suave e impalpable de las derrotas. Se podrá permitir, ahora sí, un gesto nervioso, un puñetazo corto y duro al aire dulzón de la cocina o bien sobre la mesa. Se podrá permitir, ahora sí, llorar con un llanto comprimido, convulsivo, desesperado y hondo contra el marco de la puerta del comedor. Deberá luego lavarse la cara, secarse los ojos con una toalla. Mirarse al espejo preguntándose si tenía realmente necesidad de llorar.
Y se sentará en el sillón de mimbre.
Tomará su café. No se sentirá tan mal, después de todo.
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